Poesía más que nada

En el 2012 Los Miserables cumplen 150 años

2012-01-09T23:14:00.001+01:00

Victor Hugo

Considerado como un alegato social, no sólo por relatar la historia de Francia durante 20 años, sino también por ser un excelente estudio de la sociedad de aquella época, es una franca denuncia de la pobreza y también del género humano. Pese a que en 1862, cierta crítica la recibió en forma desfavorable y denunció la demagogia y el peligro que entrañaba, la obra cobró una popularidad inmediata, pues los obreros juntaban entre varios el dinero necesario para comprar el libro que se publicó en tres tomos, los dos primeros del 3 de abril y el tercero el 15 de mayo.

Los Miserables es la historia de Jean Valjean, un convicto que estuvo injustamente encarcelado durante 19 años por haber robado una rebanada de pan. Al ser liberado de su injusta condena, Valjean trata de escapar de su pasado, lleno de maldad y depravación, para vivir una vida digna y honesta. Sin embargo, esto se ve truncado al ser reconocido por el inspector Javert, quien lo persigue obsesionadamente para enviarlo de nuevo a prisión. Esta persecución consume la vida de ambos hombres, terminando en un inesperado desenlace.

Los miserables (fragmento)

Marius, interiormente y en el fondo de su pensamiento, dirigía todo género de preguntas a aquel señor Fauchelevent, que era para él simplemente benévolo y frío. Ocurríanle de vez en cuando dudas sobre sus propios recuerdos. Había en su memoria un agujero, un punto negro, un abismo abierto por cuatro meses de agonía, y en él se habían perdido muchas cosas. Preguntábase si estaba bien seguro de haber visto al señor Fauchelevent, a un hombre tan grave y tan sereno en la barricada.

Y no era este el único estupor que las apariciones y desapariciones del pasado le habían dirigido en el espíritu; ni debe creerse que estuviese libre de esas insistencias de la memoria que nos obligan, aun siendo dichosos, aun hallándonos satisfechos, a mirar melancólicamente hacia atrás. La cabeza que no vuelve a contemplar los horizontes ya desvanecidos, no encierra ni pensamiento ni amor.

A veces Marius se cogía la cara entre las manos, y el vago y tumultuoso pasado empañaba el crepúsculo que tenía en el cerebro. Veía de nuevo caer a Mabeuf, oía a Gabroche cantar bajo la metralla, sentía en sus labios el frío de la frente de Eponina, las sombras de todos sus amigos, Enjolras, Courfeyrac, Jean Prouvaire, Cambeferre, Bossuet, Grantaire, surgían ante él, disipándose en seguida. Aquellos seres queridos, impregnados de dolor, valientes, ya graciosos, ya trágicos, ¿eran creaciones de su fantasía?, ¿habían existido realmente? El motín se lo había llevado todo en su humo. Las grandes fiebres originan estos sueños. Interrogábase, palpábase, y agitábale el vértigo de todas estas realidades desvanecidas. ¿Dónde estaban, pues, aquellos seres? ¿Habían muerto, sin quedar uno solo? Una caída en las tinieblas, de la que él era el único que se había salvado. Parecíale la desaparición que se verifica al correr el telón de un teatro. Hay de estas bajadas de telón en la vida. Dios pasa al acto siguiente.

Y en cuanto a él, ¿era la misma persona que antes? Pobre entonces, ahora rico, abandonado hacía poco, tenía ya una familia; desesperado recientemente, iba a casarse dentro de unos días con Cosette. Figurábasele que había cruzado a través de un sepulcro, penetrando en él negro, y saliendo blanco. Los demás se habían quedado en la sombra.

En ciertos instantes, aquellos seres del pasado, apareciéndosele, formaban un círculo alrededor de él, y le oscurecían; pero pensaba en Cosette, y volvía a estar tranquilo; necesitaba de una felicidad para borrar de su memoria semejante catástrofe.

....Y llegó la Navidad

2011-12-22T21:32:00.002+01:00

Con mi vida vivir,

alimentar la vida,

que me alimente ella a mí,

ser siempre miel.

Crecer al trabajar

no dejar a nadie sin su pan,

educar a mis hijos

para que sepan andar.

Querer tu vida,

cuidarla,

que me cuide ella a mí.

Respetarte Tierra,

la misma tierra somos

al nacer y al morir.

Un grano de sal

2011-12-16T21:10:00.001+01:00

“Hay otros mundos, pero están en éste. Hay otras vidas, pero están en ti”.

Paul Éluard

Llamaba en la ventana el viento,

amaneció y yo prometí seguir.

Adelante otro día sin versos que me llenen la boca grité,

adelante otro día,

para no encender lumbre bajo tu almohada.

No regresaré aún adonde fuimos tanto,

ahora aquí me aplacan las horas

y te extraño, y me extraño en este espejo que no me conoce.

Amaneció y vi

como muchas cosas se alejaban en el cielo

que balbuceaba

- quería llorar pero no podía atrapado-,

eran las aves migratorias del recuerdo.

Nada es lo mismo ni siquiera parecido en estos días.

El mar hoy también grita,

intenta olvidar como lo intento yo.

Las primeras gotas me avisan del llanto que se acerca,

bajo la lengua un grano de sal se oculta con tu nombre

huido y prófugo,

quizá soñando lejos del olvido.

Te salvas,

para acunarme en esta noche.

De piedras y personas

2011-11-30T21:08:00.002+01:00

Como un martillo en la pared

2011-11-17T21:22:00.001+01:00

A veces ocurre que una canción se te mete en la cabeza y se repite una y otra vez, al parecer sin ningún motivo concreto. Después a medida que la vas alimentando, la vas adaptando a tus circunstancias parece revelarse como un pensamiento propio que emerge desde algún rincón oscuro (o lleno de luz ), desde muy adentro.Quizá sólo sea mera coincidencia pero la canción de Amaral se acopla a la perfección a estos tiempos que nos tocan vivir y quizá los mismos pensamientos nos rondan a muchos a la vez.
Presiento y y de nuevo repito quizá, también otros lo hagan, presientan extraños de todo lo que les rodea, que no hemos aprendido nada del pasado. Humanos y nada, nada inteligentes.

Lejana

2011-11-09T10:11:00.000+01:00

Sombras y tinieblas
William Turner
1843

Convertido el sueño dulce en retahíla de preguntas,

transformado el placer del viento solitario y dueño de las mañanas

que nacían tras la ventana al camino.

Sobre la montaña verde crecían de improvisto y a cualquier hora

palabras que intuían más tarde versos y hablaban sobre emociones.

Y crecían y crecían voraces y me devoraban.

Lo lejano yacía a mis pies, tan cerca.

De aquello ahora me quedan pedazos de instantes como un sabor adherido

ya por siempre a mi boca.

Tenía un mundo y ahora el mundo me tiene a mí

diagnosticando temores en otros

obviando los míos bajo esta presencia que se desgasta.

No hay belleza sobre la ciudad iluminada,

escondidas las personas creen tener todo,

justifican y justifican sus acciones, sus verdades necesarias

porque quieren vivir aunque sea bajo las luces vacías.

Dónde quedé yo un día prendida,

en qué tronco grabó la vida mi nombre

para ser lo que soy.

Cuántos minutos me robará este tiempo sin viento solitario

ni dueño de mañanas.

En cada esquina se detiene un sueño fusilado por preguntas,

Lejana yo sobre la montaña verde.

José y Pilar

2011-10-28T18:15:00.003+02:00

Ayer pude ver esta película documental sobre José Saramago en el Antiguo Instituto de Gijón presentado por la propia Pilar del Río esposa del escritor. El filme representa a Portugal en los Oscars y eso que en el documental no quedan muy bien parados. Fundamentalmente son instantes, momentos que se grabaron durante el periodo de tiempo que comprendía la creación del último de sus libros "El viaje del elefante". Increíble Saramago, sensible y auténtico. Si podéis verlo, hacerlo.

Persistes

2011-10-13T14:53:00.000+02:00

Ya no están ni las horas robadas

ni la estancia repleta de ilusiones.

El comienzo de un otoño

alejado de bosques y senderos

se llena melancólico,

otras inquietudes,

-sensaciones de calles y bullicio-

otros cuerpos y formas

aguardan.

Aún así un recuerdo nítido

persiste.

Mi ausencia, tu falta

se consuelan, se abrazan,

y duermen juntas.

No querrán alejarse más allá de este otoño.

Persistes tú y me impulsas,

me dejaste claro que te importaba,

yo sin embargo te dejé,

escritos algunos versos,

-desnudos-

siempre jugué con las palabras,

o ellas jugaron conmigo.

Pared y silencio

2011-10-03T18:56:00.002+02:00

La mirada se detuvo en la pared,

silenciosa mirada.

Con la luz tenue y el silencio

pared, techo, suelo, me escondieron

tantas veces.

La cama bien hecha,

el retrato del pasado sobre el mueble,

los libros como montañas infinitas,

tristes y bellas cosas que esperarán.

Cuántos minutos quedaron

- todos los momentos-

adheridos a estas formas materiales

que tomaron la mía propia.

Me escondí, me protegí bajo la manta

adormilada en el sofá que ocupó el salón

y también las tardes frías, mientras afuera la lluvia

se debatía entre los árboles

y los tiestos abandonados y vacíos

de semillas llenas de primaveras.

Escalera que subía al cielo de ambos

que bajaba a los desayunos de miel y nueces,

tanto y tanto nos dimos

incluso el llanto, y nuestro odio sin razón.

La pared me acarició para despedirse

y yo perdida pensé,

- la frente apoyada sobre ella-

“Ya ha pasado tanto tiempo, no,

aún no puede ser”.

La calle

2011-09-28T19:55:00.002+02:00

La calle tiene su sombra

herida.

La esquina parece que es el final

donde se encuentran

los hombres que no tienen donde ir.

Se cruzan respiraciones

murmullos y algún fatal estribillo

que destroza una canción.

Se encienden las luces

en las ventanas

que no tienen cortinas,

parece el escenario

donde aparecerás tú.

Torbellinos de papeles

que se levantan como cometas

heridas

que caen ante tus pies,

el polvo se queda en tu pelo,

te miran los hombres

que no tienen donde ir.

Ausente y fría eres tú

y todos somos un gran escenario

visto desde la azotea más elevada

de este hirviente hormiguero

de seres malinterpretados,

actores y actrices tristes,

cómicos sin gracia,

malabaristas en continuo equilibrio,

justos ignorados,

y llorones

enfermos imaginarios del mañana.

De la montaña a la costa

2011-09-17T23:08:00.000+02:00

Desde ahora os escribo desde Gijón.

Se abre un periodo de nuevas experiencias, el retorno a la ciudad natal , volver para reencontrarse con la familia y los recuerdos llenos de cambios. Un tiempo que se fue y otro que se acerca; viejos y modernos protagonistas de esta vida que pasa y nos toca en la superficie y en las entrañas.

En el título enlace a la web del ayuntamiento de Gijón.

Desde el jardín, bajo del magnolio, al mar abierto. 2.

2011-09-04T11:46:00.000+02:00

Coloqué sobre la mesa las conchas y caracolas con cuidado y esperé, quizá convencida o esperanzada de que el un milagro ocurriera y en ese instante, al finalizar ya la tarde, con la brisa y el eco lejano de un mar que nunca duerme, los hermosos restos de vida marina decidieran resucitar y como instrumentos musicales de nácar y sal filtraran el rumor de las olas, y me hicieran regresar con la melodía limpia y azul de sus entrañas a la pequeña cala solitaria, donde el tiempo parecía detenerse cada tarde en que yo la visitaba.

Isla de Arousa

Desde el jardín, bajo el magnolio, al mar abierto.1

2011-08-29T18:51:00.005+02:00

Por casualidad, así ocurren las cosas a veces .De paso hacia la Illa me encontré en el Concello de Vilanova de Arousa (Pontevedra) y allí en la hermosa localidad pesquera con un cartel que ponía: Casa - Museo de Don Ramón del Valle Inclán. Como es lógico tuve que detenerme, porque el gran autor de Sonatas, Divinas palabras y Luces de bohemia ya me había tocado el alma hacía muchos, muchos años, siendo yo estudiante y una ilusionada de las generaciones del 98 y el 27. La casa es un pazo de forma rectangular, donde la planta baja(en el pasado cuadra) ahora es, sala de exposición permanente sobre la vida y obra del escritor, recreada en las vitrinas a través de documentos y fotos de la época y primeras ediciones de sus obras, un autentico placer, lo aseguro. La primera planta recrea el universo de la casa del XIX que conoció Valle –Inclán, con sus alcobas, su cocina y los salones, aunque los muebles no son los mismos pues la casa sufrió un incendió, nos cuenta la encargada. Hay un maravilloso jardín con árboles; camelios, una parra llena de uvas, un castaño y sobre todo, un gran magnolio centenario que como una inmensa cúpula verde cubre una parte del terreno y parece que espera...

Bienvenidos.

Los salones

Bajo el magnolio estoy convencida que podría escribir algún verso como Max Estrella,

e incluso emborracharme con tanta belleza.

A quién no le gustaría vivir en una calle con este nombre....

2011-08-06T18:55:00.002+02:00

Disfruten de todo lo que dejo aquí, pronto volveré con más.

Gatos azules

2011-07-25T19:49:00.002+02:00

Inquebrantables, solemnes, quietos
como pensando.
Me pregunto si lo saben,
si saben que hemos cambiado sus caricias
por la lejanía, por el olvido.
Y se acercan y derraman su quejido
con la suavidad que lo haría
la lluvia de una tarde clara y primaveral.
Me observan y me recuerdan sus ojos grandes,
los ojos de la lechuza blanca en lo alto del árbol,
desprendiendo su magia antigua sobre nuestras cabezas,
hechizándonos cuando ya éramos los dos, vulnerables
y hacíamos gala de nuestro devastador amor
desde que amanecía.
Gatos azules y melancólicos y pensativos,
caprichosos, intuitivos, insinuantes,
de lo que fuimos, testigos adormilados sobre las barandas,
bellos dueños de mi casa, hoy vacía.

Fiestas del Carmen, 16 de Julio.

2011-07-17T18:58:00.002+02:00

Descarga Cangas de Narcea 2011 on Yippr

Traca final de la descarga.

Y casi pareció que el cielo estallaba y se nos caía encima...

Con los pies sobre la vida

2011-07-08T19:25:00.002+02:00

Creí

Sobre tu frente, me pareció ver el silencio
y en tus ojos la cristalina calma del que escucha
apaciguando los miedos, durmiendo los gritos.
Creí que el instante perduraría y podríamos hablarnos
como si todo lo dicho fuera darnos en cada palabra,
el latido vital de nuestro pecho lleno.
Como la piedra vetusta, eterna bajo el peso de los siglos,
como la tierra negra y rojiza, húmeda y seca,
que cubre todos los huesos.
Creí porque necesité sentirme unida a cada tiempo,
y te miré y comprendí y supe
que sólo así puede uno ser un hombre
con los pies sobre la vida
y los sueños en las manos para andar,
nunca solos.

Ricardo Darín

2011-06-29T21:05:00.003+02:00

Ricardo Darín se ha convertido en un rostro popular para los cinéfilos de todo el mundo gracias a "El secreto de sus ojos", la cinta argentina que ganó el Óscar a la mejor película de habla no inglesa en 2010. Sin embargo, para los espectadores latinoamericanos es un habitual de las carteleras y escenarios desde "Nueve reinas" o "El hijo de la novia". Un gran actor que convence y que cada vez me gusta más. Su palabra favorita es "verdad".

Y quién no se equivoca

2011-06-22T11:37:00.002+02:00

“Si cerráis las puertas a las equivocaciones, también la verdad se quedará fuera”

Rabindranath Tagore

Y quién no se equivoca.
Quién no se aleja en lugar de acercarse,
quién no calla en vez de hablar mirando a los ojos.
No pedí tu daño, ni tu pena
pedí que me entendieras
y nos equivocamos los dos.
Equivocación necesaria, tan humana
para seguir viviendo
y no sentir que la vida es sólo el silencio doloroso
falto de emoción.

Corazonada

2011-06-14T20:14:00.002+02:00

Jorge Luis Borges
Arte Poética

" Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable. "

N´asturianu occidental -Estrel.las que caen-

2011-06-03T19:19:00.006+02:00

Caen las gotas d´augua convertidas en l.lágrimas de xelu,
paecen bril.lantes nel tou pelu,
cúbrote col mieu cuerpo queriendo queimate,
que nun sepas qué faer, nublate la razón,
cuántas estrel.las duermen no cielu,
olvidéi los sous nomes de tanto repetir el tou,
agora que presiento que mando nel tou alientu
envuélvome na solombra pa robate’l beisu,
beisu que beisu pa dormire espiertu.
Si torna’l día, descubrirános eternos
tú la hedra que trepa, you’l tueru ásperu ya inmensu
abrazaos, xuníos, como l.luenxe del tiempu…
estrel.las que caen dende un mesmu cielu.

Un trabajo escrito en el asturiano occidental; lengua primitiva pero culta y especialmente bella y musical para la poesía.

Leonard Cohen, Premio Principe de Asturias de las Letras

2011-06-01T13:20:00.003+02:00

Leonard Cohen - First we take Manhattan

Premio Merecido.

Si pinchas sobre el título tendrás toda la información sobre el premio y el genial cantautor y escritor.

Los indignados o la coherencia social

2011-05-21T20:46:00.002+02:00

Y querrán que callemos.
Y dirán intentando borrar nuestras caras.
Crearán nuevos nombres para nosotros.
Se reirán de nuestras conciencias.
Pero no podrán ya detener,
este eco que no se calma.

Desde el título directos a la Puerta del Sol.

Árbol de luz

2011-05-13T19:20:00.003+02:00

Incrédulo, no es sólo brillo,
hay todo un universo clavado en el murmullo
de la ráfaga de viento,
en la aureola esperanza de los bordes de las hojas,
en los segundos llenos de inspiraciones
donde el oxigeno alcanza al alma y la emborracha
para convertirla en el vaivén de tu pecho,
del tímido vuelo del gorrión.
Incrédulo, no es sólo el brillo,
eres tú convertido en eternidad cuando observas,
cuando descansas postrado entre las ramas
y sientes como la inercia del tiempo se duerme
y crecen en tus pies las raíces que buscan la tierra.
Eres ahora un árbol.

Una improvisación de ambos

2011-05-05T17:19:00.002+02:00

Magia negra
Magritte

Tengo algo que decirte
pero sólo sé mentir idiomas mudos
que entienden los silencios opacos.
Las ásperas caricias inconclusas
son quizá solo los restos de un diluvio.
Me mata este atardecer hecho girones
se parece a tu risa deshojada
a tu otoño en mi antebrazo.
Y se hace oscuro y lejano
bravío y silente.
Deseo que se acabe pero duele,
cima de no ser, cumbre de miedo.
Rogaría que me hablases ahora
si tuviera sien o lengua,
pero soy sólo un reflejo certero
de las turbias aguas del averno.
Y tú la luz que necesito beberme
y el tiempo un cántaro trizado
que no detendrá nuestro fuego dentro
pero tal vez hurte alguna baratija
y adorne tu cuello y tu vientre
y tus muñecas y tus agostos.
Y luego me marche ya en silencio.
a las comarcas de lo nunca dicho.

Tenía algo que decirte
tenía incluso alas y paciencia
pero olvidé el camino de regreso
y las palomas no dejaron rastro
se llevaron los pétalos del suelo
y las migas de los tiempos compartidos.
Tuve algo que decirte
pero hoy, pero ya...
no importa

Gracias Pablo.

"La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil, que cuando uno empieza a aprenderlo, hay que morirse"Ernesto Sábato

2011-05-01T11:28:00.004+02:00

Dostoievski visto por Ernesto Sábato

Qué puede ser el hombre,
con qué dudas despertará cada mañana,
cómo detendrá el tiempo y su miedo,
cómo agitará su fuerza evitando los daños
y acariciará al mismo tiempo tu pelo
la mano del niño, la mejilla de la madre,
el cuerpo del perro que descansa a sus pies.
Sabrá cuidar el campo de trigo,
beber el agua del río que baja de la montaña,
regar los árboles frutales de su huerto,
abrir un libro y leer en voz alta.
Sabrá llorar ante la muerte,
reír si hace falta.
Qué puede ser el hombre,
puede ser sólo un hombre,
ser en ti y en mí la razón de nuestra dicha
quizá el recuerdo entrañable y fundamental
en los ojos de su hijo, de la vida.

Si pinchas sobre el enlace podrás acceder a toda la información sobre el escritor.

Flores

2011-04-24T20:57:00.004+02:00

´
(Acrílica sobre lienzo, técnica mixta)

Extraña te sientes y yo te extraño,
con escasa delicadeza te cubrió
esa noche que no correspondía,
que invadió las sombras de nuestros cuerpos
traspasó nuestra seguridad.
Extrañada estás es cierto,
yo soy el extraño que te mira
y ve flotando en lo indefinible sólo flores,
no juzgo, me lamento de esa noche,
debo hacerlo, no por mí
sino porque desean quedarse los recuerdos,
ahora son pequeños dioses que andan sueltos.
Me extrañas, yo también me extraño,
no llegué a tiempo de serte fiel
pero retuve, debía hacerlo,
tus flores junto a mi pecho.

Poema para un catorce de Abril

2011-04-12T19:26:00.000+02:00

Cómo imaginaste este momento,
separaste la paja y lecho del trigo,
que con las cosas del comer no se juega,
descubriste oculto, algo escrito entre líneas,
el diamante que por fin pulido apareció.
Observaste la luna en sus fases,
calculaste distancias sobre un mapa raído,
mezclaste elementos en una probeta,
hiciste el boceto de un paisaje desconocido.
Buscaste en definitiva,
agarrado a las palpitaciones de tu pecho,
que con las cosas del corazón no se juega,
emocionado, tembloroso como un loco
que ignora su locura feliz.
Hoy aún te crees capaz de ser tú ante el abismo,
de recitar todos los versos y mirarte de frente.
La vida pasó de puntillas no quiso hacer ruido,
durmió sobre tu almohada cuando hubo amor,
amor en forma de un gran libro abierto,
con los trazos inesperados de las alas de una golondrina,
mitad ave y mitad sueño, arrancado de una sonrisa.
Cómo imaginaste este momento,
podrías tú, decirme.

Más hojas

2011-04-06T11:00:00.005+02:00

Nº3

Nº4

Un hilo, un trazo tembloroso
desde aquí me parece tu tallo,
el cordón umbilical que te une a la rama
esbelta, altiva, indiferente a las vistas
que se pierden más allá de mí y de ti.
Agitada pareciera que quisieras soltarte,
romper el tallo verde y resistente que te agarra
y planear sobre mí, más allá,
liberando tu espíritu de hoja eterno,
hoja ligera, verde de verdes indefinibles
y envidiada por la luz y el viento,
confieso, también por mí.

Las primeras hojas

2011-04-02T21:50:00.005+02:00

Nº1

Nº2

Es maravilloso verlas nacer, cada día un poco más grandes y luego ya entrado el mes, serán brillantes verdes que agitará la brisa.
Hay pocas cosas tan perfectas.

Día de la poesía

2011-03-21T15:39:00.002+01:00

-La poesía de los días-

Arremetimos contra el tiempo sí,
que conspiraba,
guardaba su pena
y envidiaba,
perseguía nuestros pasos,
se atormentaba,
como en un mal sueño.
Escondimos los impulsos
y las palabras,
preferimos el silencio
mientras dudaba,
y en un momento apagado
de quietud blanda,
nos abrimos los pechos
bajo las ramas.
Regalamos nuestra vida
en la alborada,
dejamos que fluyera
toda la savia.
Arremetimos contra el tiempo sí,
que ya clamaba,
envuelto en su negrura
que se quemaba,
como leña seca
recién cortada.
Dormimos cansados
y llenos de ganas
de seguir sembrando
noches de charla
con versos de locura,
frutos de las entrañas,
semillas sagradas
que arrebatamos sí, al tiempo.

La gran ola

2011-03-14T12:17:00.005+01:00

Hokusai (1830-1833)

Los invisibles ojos de la gran ola
harán un hueco a tu cuerpo,
y te abrazarán sus cuencas.
La inofensiva y bella ola
que inspiraba versos de pan y sal
a los soñadores insomnes,
será ahora la antesala
a un entierro de flor de cerezo sin fin,
la pérdida de otro jardín dulce.
Mar verde y opaco, pradera arrasada
repleta de madrigueras profundas
donde se esconden los miedos.
El dolor al desorbitado
dolor de los otros, no se calmará,
tampoco la marea sucesiva de restos,
de los minúsculos despojos de las cosas
que dormían en los cajones.
La inofensiva reconvertida en horror,
diosa de todas las olas,
coronó nuestro mediático tiempo,
como un alma indomable.
Los invisibles ojos de la gran ola
son ahora los surcos de barro,
sobre los que se dejarán mensajes
en papeles de seda preciosos,
sin fin susurros, y llantos agrios
con los que emborracharnos,
la estampa actualizada del artista.

Es Carnaval

2011-03-04T16:33:00.009+01:00

Estamos en Carnaval.
Don Carnal se pasea por nuestras calles riéndose de todos y de todo,
incluido él mismo.
Beneficioso don el de la risa, saludable vacuna contra la tristeza.
Pongámonos una máscara, seamos quienes quisiésemos ser por unas horas.
Disfrutemos de los buenos amigos y de los amores de siempre,
de los amores de un segundo, lo que dura una sonrisa,
de los amores reencontrados bajo un antifaz.
Olvidemos estos tiempos llenos de oscuros augurios,
de ladrones de guante blanco, dictadores caducos e hipotecas privativas.
Ahoguemos con nuestras risas sus discursos.
Riámonos de su fealdad.
Por unas horas seremos de nuevo niños con un disfraz mágico.
Qué suene la música.

Hacia dónde

2011-02-25T13:08:00.003+01:00

Revueltas en Tunez, revueltas en Egipto...

Todo lo que tienes cabe
en la profundidad de las cuencas de tus ojos
que son como las cuencas secas de ríos
que en algún momento de la vida fueron
cauces abundantes de suculentos peces.
Hacia dónde irás
para olvidar los gritos y el golpe seco
de los cuerpos al caer,
el horizonte carmesí, violáceo y negro
de la sangre brillante y dulce que se va secando
mezclada con el aceite.
Los pulcros trapos y enseres pobres
reclamaban su dignidad
y las paredes pintadas de grietas.
Ahora lo entiendes, eran el anuncio
de lo que se acercaba como un viento
furioso arrancado al desierto.
Se agrietaban, se agrietan los tronos
empujando con la inercia de su caída
los dorados techos que cubrían sus cabezas.
Dejarás la ciudad injusta
y las aldeas llenas de nada,
una sombra contigo que se agranda,
mientras la tierra gira sobre sí misma
y crecen los nuevos hombres.

Pertenencia

2011-02-16T13:01:00.005+01:00

-Cerredo nevado-

"Quién no pertenece (sin poseer) de alguna manera a algo ó a alguien."

Ese pequeño trozo,
del lugar donde has ido dejando
momentos, estancias cortas y largas
de todo lo que tú eres.
Guardan sus paredes tanto,
pequeño mundo dentro del universo,
que nos va devorando.
Y si cierras la puerta, el silencio grita
para que digas lo que me quieras decir.
Recuerdos en los cajones y sobre las mesas,
debajo de los lechos perdidos restos
de un viaje al paraíso rescatado
de la época en que éramos corazón,
boca y pensamiento de corta vida.
Nos cubre tan rápidamente la nieve.

Frente al espejo

2011-02-09T13:59:00.004+01:00

El espejo que te mira
como la tarde que se apaga
parece dormirse.
Recorre la luz la distancia,
escapándose segundo tras segundo
como la nota suave y lejana
de una palabra dicha.
Sobre las imperfecciones de tu cuerpo
se encara al desasosiego que fecunda
paredes, grietas y reflejos.
El orgullosos tronco que reinaba en el claro
como una gran antorcha ilumina su mutilación,
su carne de mil anillos perfectos es como la brea,
lo llena todo con el aroma de su suerte.
Y tú y el espejo que te vigila,
roba la quietud de tu belleza dolorida,
la luz huyó desesperada y nadie vio la sonrisa
que tapaba el recuerdo.

Rosa rosae rosa

2011-02-04T13:13:00.003+01:00

Fotografía de Gloria Nieto y Miguel Máiquez

Se secó, te has dado cuenta,
quedó sobre la mesa, llena de firmas extrañas,
parecía un cadáver y lo era.
Un pétalo se desprendía lentamente
al tiempo que una lágrima tuya.
No se puede decir nada porque nada hay que decir.
Ya lo sabemos; ambos hicimos este retrato.
Tendré que negar la vida que se agitó en mí,
que fue el alimento en los silencios demasiados fríos,
porque yo no supe detenerme a tiempo, y tú lo requerías.
Qué me digan cómo hay que ser,
por dónde andar sin hacer llagas en la piel,
sin cicatrizar a los demás con mis pasos,
ó mejor, que me calle yo que no supe,
no supe ser como una rosa sin espinas.

Hay quien no se rinde

2011-01-29T13:39:00.002+01:00

Hay quien no se rinde
y se reinventa cada vez que despierta.
Nace una sonrisa como una grieta,
que se abre paso y cruza este universo
sembrado de nombres antiguos y diferencias,
de fronteras, de piedras caídas y deshechas,
de dialectos y platos de especias olorosas.
Dónde empiezas tú, dónde acabo yo.
Y tú creías,
- mirabas atrás y te hallabas hundido,
como si todo el peso del mundo durmiera sobre ti-
pero ya no vuelves la vista.
Ahora miras como se abre el camino
y el dolor de entonces hilvana hoy con delicadeza,
los rotos de una felicidad aniñada
que se despereza ante una ventana abierta.
No, no hay nada de malo en haber perdido,
porque aún crece en tu pecho la verde hiedra
que añora escalar la tapia de algún jardín dormido.
Dónde empiezo yo, dónde acabas tú.
¿Qué presientes?
Algo se te agolpa en la garganta,
es el contacto eléctrico del olvido
y te sacude en un solo segundo impregnado de miedo,
para que no te rindas.

¿No es así?

2011-01-25T20:58:00.005+01:00

-Siempre me ha encantado esta canción.

Un anciano cumplió 98 años, ganó la lotería,
y murió al día siguiente…
Es una mosca negra volando en tu Chardonnay…
Es la absolución de un rumbo al pabellón de la muerte
dos minutos tarde…
Y…No es irónico…
¿No crees?
Es como la lluvia el día de tu boda…
Es un viaje gratis cuando ya has pagado…
Es un buen consejo que no conseguiste.
¿Quién lo habría creído?
Es lógico…
Sr. Cuidadoso tenía miedo a volar,
hizo sus maletas y besó a sus niños: - Adiós
Espero toda su maldita vida para tomar ese vuelo…
Y mientras el avión se estrellaba pensó:
- Bueno, está bien…
Y…No es irónico…
¿No crees?
Es como la lluvia el día de tu boda…

La vida tiene una forma graciosa de pasar inadvertida,
cuando piensas que todo es correcto y que todo va bien…
Y la vida tiene una forma graciosa de socorrerte
cuando crees que todo va mal y todo explota en tu cara…
Un atasco de tráfico cuando llegas tarde…
Una señal de Prohibido Fumar en tu descanso...
Es como 10.000 cucharas, cuando lo que necesitas
es un cuchillo…
Es conocer al hombre de mis sueños,
y encontrarte a su hermosa esposa…
Y… No es irónico…
¿no crees?
Un poco demasiado irónico…
Y sí…Lo creo de verdad…

Simetría

2011-01-24T12:07:00.001+01:00

Con la simetría de tu deseo
mi deseo, el mismo.
Pedimos el fugaz delirio
de esta exhalación que nos encumbra
al destierro anhelado
y alejados somos deseo simétrico
proporcional, igualitario,
extenso, irreverente, subversivo.
No nos importa
el frío que afuera retoza entre sus sombras,
pedimos un instante más y nos bebemos.
Cerramos los ojos
y sin mirar atrás sonreímos seguros.
Deshielo, erupción, temblor,
giramos sobre nosotros mismos
y convertimos los últimos segundos
en eternidad sagrada.
Tu deseo, el mío
la misma simetría.

Quizá seamos

2011-01-17T20:58:00.002+01:00

¿Duermes?
Me parecía que dormías…
Partió tu calma en retirada
intuyendo mis pisadas que se acercaban,
lentamente.
Intenté rozarte pero ya era tarde,
tu cuerpo blanco giró sobre la luz,
cruzaste la estancia y casi no te vi.
Me quedé pensando,
en tus ojos, que no me miraron
y estaban yermos, secos, apagados,
con la niebla cubriéndolos.
Dejaron de ser dos lagos verdes
que sobrevolaron las libélulas de la vida.
Me quedé pensando,
en el sonido denso y adormecedor de tu voz,
cuando andando, subíamos por los caminos
del bosque enamorado de la lluvia.
Qué solos están pienso, ahora,
sus piedras consumidas,
las hojas que han hecho lecho, sólo tierra son,
sólo tierra mojada, pero no como ayer.
Y en la ausencia tú y yo, quizá,
seamos lánguidamente,
el recuerdo que faltaba.

Sublime

2011-01-11T20:31:00.002+01:00

Sublime la llama
entregada a su fin,
incrédula de su agonía.
Parece encenderse a cada instante,
ansiosa, egoísta, impaciente.
Sabiéndose dueña de los deseos,
se quema, se devora a sí misma
con la intensidad de cada aliento
que le ofrezco como dote,
y que le perdona complaciente la vida.
Sublime caricia de luz
que se sonroja sobre tu selénica piel
y crece en ti como una sombra de amapola.
Ropaje que dora tu contorno vertiginoso
colmado de aromas azucarados y desconocidos,
ante los que yo me postro rendido
como un vasallo ante su señor.
Sublimidad inquietante la de los suspiros
que rondan las noches sin ruidos,
dormidas de sensaciones,
frías sin un fuego encendido.

Ahora lo pasado me besa siempre

2011-01-05T13:18:00.005+01:00

Las dos Fridas
Frida Kahlo (1939)

Hay cierta belleza
en lo escaso de tu recuerdo.
Son determinadas fracciones
reducidas de tu entorno
las que prevalecen.
Un brillo en tu pupila que desaparece,
una oscilación de tu pecho,
cuando te dije lo que te dije.
Persistente permaneces
agarrado a las células rojizas
de las paredes de estas arterias mías
que transportaron amor como sangre.
Reclamo a tu calor lejano acomodarme,
sobre tus huecos recordados volcarme
como un aceite caliente.
Hay cierta belleza,
en la falta de ti,
de la verdad y lo omitido,
me parece bello este dolor dulce
-que yo rescato-.
No, no hay ni un solo reproche,
es la persistencia de lo que soy.
Lo dado fue libre,
ahora lo pasado me besa siempre.

Se acabó lo que se daba

2010-12-31T11:55:00.005+01:00

Te esperaba.
Llegas sonriendo
y llevas contigo el viento
de las cosas que se harán
y las que se han perdido.
Lo inevitable no es darte la espalda
más bien mirarte de frente.
El tiempo quizá severo,
haya pasado para nosotros,
y puede que ahora sea tiempo de otros,
que escribirán también desconcertados
-como tú y yo-
sus diarios de sueños.
Lo inevitable no es herirse,
más bien es ser conscientes,
después de todo aquí estamos
mirándonos de frente.

FELIZ AÑO

Ninguna otra más. "La mayoría de los hombres viven una vida de tranquila desesperación" (Henry David Thoreau)

2010-12-17T13:01:00.006+01:00

<< Hay un amanecer para cada persona. El mío es el recuerdo de tus ojos y tu sonrisa enmarcados por la cortina de humo que te envuelve mientras me hablas y poco a poco vas confesando que, has sentido algo especial alguna vez cuando has estado así conmigo. Yo también he empezado a confesar, ahora mi cuerpo entero ya no disimula, se erosiona a cada mirada y enrojece como presintiendo algo más. Si antes hablábamos sabiendo que nos escuchábamos, que disfrutábamos de nuestra conversación, ahora lo hacemos sabiendo que nos acariciamos y nos sentimos. Tengo la emoción metida en las entrañas, tengo la memoria perdida en el latigazo de tu imagen, las ganas controladas de salir corriendo en dirección a ti, la locura maravillosa e hiriente de encontrarte entre la multitud de un autobús que nos llevará a cualquier lugar, en una tarde cálida, suspendidos en sus asientos, rozándose nuestros hombros, sabiendo que lo hacen, esperando que decidamos de una vez una parada para nuestro encuentro, dejando que se agoten los minutos, mientras todos los viajeros que nos acompañan en este recorrido improvisado nos miran y se preguntan curiosos, sorprendidos, qué nos pasa. No queremos hablar de nuestras vidas, de esta madurez que nos confirma que envejecemos, queremos en cada instante perder la cabeza y creer que aún somos adolescentes emocionados, saltándose alguna regla necesaria. Yo te miro y se que siento lo mismo, la misma confusión, la mima lucidez de nuestras almas liberadas, el mismo deseo de vivir antes de que volvamos a convertirnos en serios y responsables padres para mirarnos resignados en el espejo de lo monótono, de la rutina gris, que nos hace ser seres perdidos y apagados. Te diría que me pidieras lo que quieras, tan segura estoy de dártelo, de querer esas horas contigo, a pesar de que luego la mentira sustituirá tanta vida entregada porque si. Qué magnitud insondable nos puso en este mismo camino a los dos, qué buscábamos para que nuestros nombres se unieran sin dudarlo en un mismo instante en nuestras bocas, como si al decirlos se tatuaran para siempre ávidos de ser pronunciados y perdieran su hábito de sencillez para ganar la eternidad que nosotros les otorgamos generosamente. Por qué al vernos nuestros latidos aceleraron el ritmo y pusieron rumbo al “quiero verte otra vez”. No sabremos contestar, ni tú ni yo podemos, o quizá no queramos hacerlo. Te escribo para que sepas lo que ya sabes, para escucharme a mi misma en este silencio de amanecer, para que cuando me leas, te descubras a ti en estas mismas líneas ansiosas >>.
La mano tiembla, en esta era de nuevas tecnologías, ella ha preferido escribir una carta.
Carta con caligrafía preciosa. Carta sellada hace cuatro días, con matasellos de Canfranc. La mano tiembla, un nudo en la garganta y cosquillas en el estomago, enciende un cigarrillo que también se estremece entre sus labios e intenta imaginar su rostro tal y como lo vio la primera vez. Ella ha preferido escribir una carta, para que algo más de su personalidad le llegué en forma de texto sensible y sincero, quedando constancia de su pensamiento enamorado, porque las palabras se pueden gritar o susurrarse al oído, pero el tiempo se encarga ocioso de desdibujarlas y al final se sustituyen por otras, así, escritas, no habrá manera de que suceda, será como la resolución firmada de un juez sentenciando que, podrá volver a ellas mil y una veces, y ser siempre las mismas.
Dobla despacio el preciado folio, con cuidado lo devuelve a su sobre malherido y abre el libro por la página ciento veinticinco para depositarlo allí junto al mal de amores de Florentino Ariza suplicando a su diosa coronada que le ame.
Su rostro, su rostro fue el deshielo de los sentimientos, la vuelta a los sentidos desaparecidos en combates de años interminables de trabajo atribulado.
Sus ojos el motivo para no parpadear. Su cabello, la ansiedad del roce ligero entre sus dedos, el intento agradecido de llevarlo hasta su nariz y olerlo para que quede grabado como si de un dintel se tratara sobre su frente, atrapado en los segundos de una intensa aspiración.
Empieza a llover, a su espalda la voz de su mujer le inunda y le ahoga y le recuerda, una vez más, que es tarde; sí es tarde, atina a contestar, asintiendo con la cabeza marcada por sus entradas prominentes, mientras mira como su pitillo se consume sobre el cenicero de verde malaquita.
Los pasos de ella ya no se escuchan en el piso superior, acaba de ocurrírsele una locura.
Oírla hablar de nuevo. La lluvia golpea insistente los cristales y él sale a la terraza sin importarle. Uno, dos, tres…cuatro.
- Sí, hola -ella responde, tiene el corazón a punto de huir del pecho.
- Hola. ¿Cómo estás? -como un beso que la acaricia.
La ciudad es una llamarada vibrante de luces que se turnan, el goteo constante de ruidos inquietantes que dividen el ánimo de las personas que caminan presurosas mirando al suelo, pensando en nada.
- Estoy bien ahora…
Sí, ahora están bien, oyéndose, saboreando los silencios, imaginando los gestos, las pupilas dilatadas, las manos que vienen y van nerviosas entre la ropa, buscando donde meterse, donde refugiarse, donde buscar la sensación distraída de algún recuerdo táctil. Lejos de sus propias vidas, en la vida hecha a medida que son sus encuentros fugaces, secretos, anhelantes, carentes de arrepentimiento, son voraces consumidores de felicidad.
- ¿Cuándo? –tímido balbuceo.
La lluvia le moja y sus palabras se pierden entre los estallidos de gotas impertinentes que se apoderan de su intimidad entusiasmada. Su enorme sombra brilla sobre las baldosas desgastadas que se destiñen en surcos de hilillos negros, y más allá acercándose despacio entre el resplandor áureo de las lámparas de grandes tulipas, la figura descalza y lánguida de la mujer se detiene, suspendida en el silencio cierto y doloroso de saber, que no hay nada que ella pueda hacer en esta noche ni en ninguna otra más.

Lo que quedó

2010-12-11T14:35:00.002+01:00

Pasaré de puntillas ahora
que inmóvil observas caer la tarde.
Te sorprendí,
llegué silenciosa y me colgué de tu cuello,
quisiste evitarlo pero yo ya,
había dado el salto sobre el trampolín.
Prometí no abrazarte,
no querías echarme de menos
ni añorar demasiado mis dedos.
Quedamos en irnos sin despedirnos
serpenteando por los lugares
donde fueran a parar nuestros huesos.
Así alejados, ignorantes de los rumbos
inesperadamente quizá,
siguiendo la trayectoria invisible
volveríamos en algún cruce a unirnos.
Y nos absorbió el tiempo
con todos sus cambios y conspiraciones,
y nos volvimos perezosos y olvidadizos,
dejamos de regar los campos de piel
que fueron nuestro orgullo,
dejaron de crecer los tréboles.
Y ahora de puntillas
aferrada a un recuerdo fugaz,
te hiero sin quererlo.

Cielo, noche, y nosotros

2010-12-09T09:12:00.002+01:00

El cielo no ha cambiado,
sí los ojos con los que tú le miras,
para ti no es el mismo pero yo sé
que aún no ha movido sus manos,
con las que ahogarnos pasivamente.
Quizá tengas razón,
acabes convenciéndome,
me deje convencer,
haya cambiado el cielo
porque tú y yo, ya no seamos los mismos.
Pienso en la profundidad de esa distancia
que me separa de la última estrella,
en la luz apagada que llega hasta mí
y empiezo a reconocerte en ella.
Tú absorta, tienes los ojos de azabache
y no parpadeas,
huyes de mí escudriñando oscuridades.
Permanecemos en silencio,
somos el silencio de la niebla
deslizándose sobre la superficie
que ahora se quiebra.
Cielo, noche, y nosotros,
tú que no quisiste hablarme,
yo que deseaba oírte.

Hombre en la luna

2010-11-30T10:46:00.004+01:00

Si creíste que pusieron un hombre en la luna,
si crees que no hay nada en mi manga, entonces nada está bien.
...

Lo intenta, furiosamente,
cabía esperar tanta hambre,
aún así ignoro su contundente reclamo
deleitándome en lo cálido de esta estancia
donde anidan mis convicciones
mecidas de perfección melódica.
El hombre en la luna se pasea hoy y siempre,
ilusionándonos con la perspectiva Láctea alejada e infinita,
que nos plantea mil preguntas
con las que seguir vomitando sueños.
Un pequeño manifiesto para los descreídos.
Afuera se ríe de mí el viento que arrastra nieve como dunas,
dentro el hombre en la luna crece y crece
envolviendo la inhóspita mañana
que multiplica su aullido congénito.

De la ciencia y sus cosas

2010-11-28T12:44:00.007+01:00

Andreas Cellarius
Vista antigua del Sol
(1596-1665).

Leonardo da Vinci
Estudio, problemas y notas
(1490-1515).

¿Qué cifras y destellos
de las constelaciones
tuvieron que chocar y combinarse
para que tu en persona,
verde arcángel,
vinieras a ponerte en mi camino
que era sólo un geométrico
camino de papel cuadriculado?

Carmen Martín Gaite

Principio de Arquímedes

Tu cuerpo, de tibia piel
blancura dispersa, rosado rubor,
se acerca melancólico
saboreado por los recuerdos
y vibra.
Te sumerges recreándote en cada paso
que ahora anhelas,
en el líquido que espera rozarte
y experimentas cómo al penetrarlo
te empuja, te levanta
con invisible y cálida fuerza
mientras se escapa en huida forzada
y en un instante que parece infinito
líquido y empuje son uno,
son el peso exacto
de un placer que no se ha ido.

Punto de apoyo

Dame un punto de apoyo
y moveré este dolor
que descansa sobre ti
haciéndote estática, férrea
inamovible.
Dime dónde ejercer la presión precisa,
qué te marque como una señal
para que nunca la olvide,
volver a ti una y mil veces y agitarte,
con un suspiro mínimo empujarte
y verte ceder
y verte girar sobre ti,
cambiar el rumbo
dejarte rodar ladera abajo.
Dame el momento con una mirada
que me indique,
que me apoye sobre este timón
y te mueva por fin
hacia mis brazos.

Simetría

2010-11-23T10:14:00.005+01:00

.....nos echaremos de menos o envejeceremos a la vez.......

Con la simetría de tu deseo
mi deseo
el mismo.
Pedimos el fugaz delirio
de esta exhalación que nos encumbra
al destierro anhelado
y alejados somos deseo simétrico
proporcional, igualitario,
extenso, irreverente, subversivo.
No nos importa
el frío que afuera retoza entre sus sombras,
pedimos un instante más y nos bebemos.
Cerramos los ojos
y sin mirar atrás sonreímos seguros.
Deshielo, erupción, temblor,
giramos sobre nosotros mismos
y convertimos los últimos segundos
en eternidad sagrada.
Tu deseo, el mío
la misma simetría.

Besable

2010-11-18T19:18:00.002+01:00

Lo eres, tú lo sabes,
(apartas la mirada y te confundes
con las luces que perforan
la calle tras de ti).
Y yo lo sé como tú lo sabes,
leo sobre la línea de tus labios
los sonidos que no exhalas.
Te callas y consientes
tanto atrevimiento,
otorgas desubicada
un confuso sentimiento
a este aliento que te atrapa.
Besable eres y pienso
en esta palabra que te describe
curvilínea, jugosa, exaltada.
Cómo me dejas así, candente,
por qué ríes (cuando me acerco)
y te agitas como un viento suave.
Apetitosa ingenuidad la tuya.
Besable eres, tú lo sabes

Ars longa, vita brevis

2010-11-05T12:58:00.001+01:00

Lo quisimos todo de todo,
ahondamos bajo nuestras pieles
buscando efemérides que hablaran de quienes fuimos,
nos equivocamos cuando apuramos nuestros brebajes
hechos de miel y vinagre de manzana,
deberíamos haber comprendido
que todo tiene su tiempo incluso el tiempo.
Ya es tarde para nadar en esta balsa sucia
donde se fecundan y viven gloriosos los reproches.
Cerraré las puertas, tras ellas el silencio
que alienta las briznas de lumbre que aún quedan
impacientes por tallar la sentencia decisiva
sobre tu cuerpo de oscura madera.

Sí, aún me quemas, aún atruena en mi pecho
este músculo rojizo y antiguo como la vida, que fue tuyo.
Al verte presiento la lentitud de mis lacónicos pasos
regreso a la hendidura bajo la piel que se acartona,
un rastro malinterpretado de quienes fuimos encuentro,
comprendo rendido y mutilado que tuve mi tiempo.
Tú, sombra sorprendida, pálida, quieta,
te consumes.

Aniversario de Miguel Hernández (1910-2010) Muerto el poeta no se acabó la rabia.

2010-11-01T18:56:00.009+01:00

Me da por pensar que aquel,
pastor adolescente, creció
dio paso al poeta puro, creyó
que con sus versos daría aliento.
Y fue recorriendo los caminos
recitando, a los huidos de la pobreza.
Sembró en las tierras del sur,
en las del norte regó sus nanas de cebolla,
volcó en los vientos sus ideas,
la sombra del gorrión sobre la batalla.
Me da por pensar que no supo
dónde llegaría su voz,
sí hacia quién iría.
Se nos quedó entero sobre la espalda.

La mujer muerta

2010-10-19T12:38:00.004+02:00

"Y, mientras tanto, la verdad sepultada germina".
María Zambrano

Dejaste la imagen de tu rostro enamorado
clavada a la pared, fue como un aviso.
Nunca volviste a mirarla, quedó olvidado.
Mudaste tu piel encendida
por el vestido hecho de jirones de su odio
y te calzaste tus pies con la fría quietud
de aquel que se queda inmóvil esperando otro golpe.
...Y la montaña se fue erosionando con cada sacudida,
la roca empezó a resquebrajarse, a mostrar su hueso,
arrastrando los últimos poros en los que hubo amor...
Callaste, no dijiste nada,
te agarro el dolor, ese que se mueve bajo el silencio,
no intentaste levantar la mirada.
Hubo una noche de tormenta más,
sobrevolaron tu cima los truenos,
arañaron de ti todo lo que quisieron y te desnudaron,
tú oías lejanos tus propios gritos que parecían apagarse,
pensabas, no soy yo la que habla,
y algo se rompió dentro.
...La mujer muerta aún era bella,
tenía las manos tatuadas con las caricias que dio,
los ojos con los que dijo tanto, estaban abiertos...

Certeza

2010-10-14T12:00:00.004+02:00

(fotografía de Arnaud Späni)

A Curiyú, el rayo que no cesa.

La certeza es, que sólo tenemos una vida
y que se agota.
Ciertamente acabará
desembocará en la muerte necesaria y no querida.
Eso es lo que hay entre nosotros y el cielo,
millones de sueños que sí fueron nuestros
tantos otros que vimos desvanecerse.
El calor y el frío de nuestros cuerpos,
los gritos que mantuvimos insomnes,
las arrugas alrededor de tus ojos al reír,
los gemidos que rondaron la felicidad.
Ciertamente volverá la lluvia
agitará el viento las cunas donde crecen las hojas,
lloraran las cumbres y bajará la nieve hasta tus píes,
marcará el sol surcos en tu pecho
y en otros pechos y en otros píes,
tantas y tantas veces que tendrán a su vez un fin.
La certeza es, saber que sí te quise
y que me agoté,
pero lo cierto es que eso no importa.

Radiografía

2010-10-05T18:16:00.001+02:00

Poesía, no violencia

2010-10-01T14:04:00.005+02:00

ISLA NEGRA
Casa de poesía y literaturas
Septiembre - 2010
Dirección: Gabriel Impaglione.
Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO
revistaislanegra@yahoo.es - ABRAZO A MÉXICO - http://revistaislanegra.blogspot.es

Martín Micharvegas
Argentina
“Un pueblo hambriento
no tiene elesiones:
o mata al hambre
o el hambre lo mata a él.”

poesía rompe silencio

David Escobar Galindo
El Salvador - 1943
Duelo ceremonial por la violencia III

Húndete en la ceniza, perra de hielo,
Que te trague la noche, que te corrompa
La oscuridad; nosotros, hombres de lágrimas,
Maldecimos tu paso por nuestras horas.

Más que las sombras francas, como las minas
De un campo abandonado, furia alevosa;
La luz no te conoce, por eso estamos
Doblemente ofendidos de lo que escombras.

Por la sangre en el viento, no entre las venas,
Donde nazcas, violencia, maldita seas.

Caminamos desnudos hacia el destino,
Nos juntamos en valles de ardiente idioma
Y si la estrella olvida su edad sin mancha,
Si el fuego se abalanza con sed inhóspita,
Si el rencor enarbola ciegas repúblicas,
Cómo hablarán los días de justas formas.

¡Ah silencio infranqueable de los violentos,
nunca seremos altos si nos dominas,
nunca seremos dignos del aire inmune,
nunca seremos ojos llenos de vida,
sino que en lava inmunda vegetaremos,
entre un sol de gusanos que se descuelgan,
mientras la sangre brota de mil espejos,
oscureciendo el agua con sangre muerta.

Por la sangre en el agua, no entre las venas,
Donde nazcas, violencia, maldita seas.

No, no intentes doblarnos sobre otro polvo,
No sacudas las hojas de nuestras puertas,
Te lanzamos, hirviente, todo lo vivo,
Todo lo humano y puro que nos preserva.

No, no confundiéramos savia y vinagre;
Los ojos se te pudran, te ahogue el humo,
Las ciudades se cierren igual que flores
Inviolables al solo recuerdo tuyo.

Roja peste, violencia, nada ni nadie
Será habitante claro donde tú reines;
Desdichada agonía del hombre falso,
Húndete en la ceniza, sorda serpiente.

Las espaldas, los pechos te den la espalda;
Cierren tu paso frentes, ojos, ideas.
Es tiempo de sonidos que instalen música.
No, no asomes tu río de manos negras.

Por la sangre en el polvo, no entre las venas,
Donde nazcas, violencia, maldita seas.

Ah si el violento asume la ley del aire,
Si aprieta en hierro impuro vidas y haciendas,
Si desala sus pozos de hambre sin dueño,
Si desenfunda el cáncer de su inconsciencia.

Por el mundo, qué huida de espesos pájaros,
Qué castillo de savias que se derrumban;
En el río revuelto, redes sin nombre,
Y en la tierra apagada fieras que triunfan.

¡Pero no! Estamos hechos de sangre viva,
y de huesos más hondos que el desatino;
no hay vigilias que rompan alma de humanos,
ni cinceles, ni látigos, ni colmillos.

Húndete en la ceniza, perra de hielo,
Que te trague la noche que te procrea;
Por la sangre en el viento, no en su recinto,
Dondequiera que nazcas, ah dondequiera,
Sin descanso de estirpes, años y mares,
Sin descanso, violencia, maldita seas.
Lina Zerón
México
Un gran país

Vivo en un país tan grande que todo queda lejos
la educación,
la comida,
la vivienda.

Tan extenso es mi país
que la justicia no alcanza para todos.

Angélica González Macías
Xalapa, Veracruz, México
Amor de patria

La patria es como el amor, tan inasible
Nace que nace por boca, boca que agarra los labios
Besa que besa los ojos, dedos, narices y manos

La patria es soñar despierto, garabateando las horas
la patria te lleva encima, te lleva dentro, tan sola
la patria es ésa que aún, no ha salido de los sueños
la patria es la que hace manos, y hace tripas el cerebro
la niña que vive en ojos, y rebota en el recuerdo
la niña es esta nación, que se ha volado de incendios
es sirena imaginada, que se asolea los lamentos
patria que se inventa sola, con cascabeles al cuello
es dama de trapo y fuego, de miel y espinas por dentro
la patria, patria de ojos, papel de luna por dentro
la patria de los Velarde, indescubierta por cierto
la ráfaga de la patria, patria no estás y te encuentro
ésa la del nombre verde, y el espíritu sangriento
el imperio cabalgando sobre los dientes de un perro
patria del papel de china, del papel de tu esqueleto
carta en la mano que dice:
No te he buscado y te encuentro.

Griselda Álvarez Ponce de León
México
México de mi vida

Yo te miro en un niño de la calle,
cofre arriba limpiando un parabrisa
con la carita ayuna de sonrisa,
(ni una razón a que la risa estalle).

El vidrio diáfano “¡qué no se raye!”.
Mientras el porvenir del sin camisa:
violado por cualquiera, droga, prisa,
ganador de la vida en bocacalle.

Oscura piel de mugre sin aseo,
mirada con dureza que me embiste,
un sólido rencor que deletreo,

huesos al aire, niño que resiste.
Y ahí, aún en pie, ahí te veo
México de mi vida, imagen triste
Diciembre 4 de 1995
Mario Jaime
Narcopoema

El delirio y la codicia
La parafernalia infecta y el rosario
De prostitutas encendidas por el polvo
y un corrido atemporal como una ola
Últimos momentos, jefe, abrazados a la Santa Muerte
¿Escuchas los corceles de acero?
Ya tiembla el mundo con tu efigie
Toma los fajos y absorbe su perfume
Toma las fotografías de tu memoria
Fue bueno y fue brillante
Hoy todo acabará
Como los hombres mueren, por el fuego y la metralla
Y dos divinidades –sólo- a quienes protestar
Escogí el camino de las nubes
Y el cielo perdonará mi gesta
Pero es hora de pagar
Los hombres pagan con honor y hastío
Mira atrás tu ruta cosechada
Avancemos sobre cuerpos desangrados
Fue un placer decapitar contigo a la esperanza.
Toma tu lanza de fuego y acabemos ya.
Martha Laredo
México
Río Bravo

Cruzar el río de los solos.
Cruzar el desierto de la sed
para alcanzar el sueño. Llegar.
Cruzar la barranca, la corriente.
Llegar al sueño. Tener otro mundo. Llegar.
El agua sigue yendo, en medio, de frontera
sin lucha, ni bandera.

Blanca Luz Pulido
Ciudad de México, 1956
Siembra el sudor sus grietas laboriosas.
Como el paisaje, la piel ensaya
un temblor de agua.
Del fuego
Toda la noche vi crecer el fuego.
José Emilio Pacheco
Toda la noche vi crecer el fuego
y no pude tocarlo
ni sumarme a su encuentro luminoso.
Toda la noche supe de su danza

de su comercio con el viento
y no quise sumarme a su llegada
ni celebrar su magnífico retorno.

El fuego es la renuncia de las cosas
a su aspecto tenaz, a su dibujo.

Toda la noche vi crecer el fuego
y no conocí su voz
ni apuré su llama.

Y aquí estoy

en este paisaje de cenizas.
De: 7 Poetas Mexicanos (1940 - 1960) -Selección de Mario Meléndez - Proyecto Patrimonio – 2009- www.letras.s5.com: Página chilena al servicio de la cultura dirigida por Luis Martinez S

Jaime Torres Bodet
México - 1902 –1974
Civilización

Un hombre muere en mí siempre que un hombre
muere en cualquier lugar, asesinado
por el miedo y la prisa de otros hombres.

Un hombre como yo; durante meses
en las entrañas de una madre oculto;
nacido, como yo,
entre esperanzas y entre lágrimas,
y —como yo— feliz de haber sufrido,
triste de haber gozado,
Hecho de sangre y sal y tiempo y sueño.

Un hombre que anheló ser más que un hombre
y que, de pronto, un día comprendió
el valor que tendría la existencia
si todos cuantos viven
fuesen, en realidad, hombres enhiestos,
capaces de legar sin amargura
lo que todos dejamos
a los próximos hombres:
El amor, las mujeres, los crepúsculos,
la luna, el mar, el sol, las sementeras,
el frío de la piña rebanada
sobre el plato de laca de un otoño,
el alba de unos ojos,
el litoral de una sonrisa
y, en todo lo que viene y lo que pasa,
el ansia de encontrar
la dimensión de una verdad completa.

Un hombre muere en mí siempre que en Asia,
o en la margen de un río
de África o de América,
o en el jardín de una ciudad de Europa,
Una bala de hombre mata a un hombre.

Y su muerte deshace
todo lo que pensé haber levantado
en mí sobre sillares permanentes:
La confianza en mis héroes,
mi afición a callar bajo los pinos,
el orgullo que tuve de ser hombre
al oír —en Platón— morir a Sócrates,
y hasta el sabor del agua, y hasta el claro
júbilo de saber
que dos y dos son cuatro...

Porque de nuevo todo es puesto en duda,
todo se interroga de nuevo
y deja mil preguntas sin respuesta
en la hora en que el hombre
penetra —a mano armada—
en la vida indefensa de otros hombres.
súbitamente arteras,
las raíces del ser nos estrangulan.

Y nada está seguro de sí mismo
—ni en la semilla en germén,
ni en la aurora la alondra,
ni en la roca el diamante,
ni en la compacta oscuridad la estrella,
¡cuando hay hombres que amasan
el pan de su victoria
con el polvo sangriento de otros hombres!

Rolando Revagliatti
Buenos Aires, Argentina
Espacio de publicidad

Si te odias latente o manifiestamente
y tienes al menos 18 aguerridos años
y latente o manifiestamente
odias a la gente como a tí mismo

y en primer plano a los diferentes
a los talentosos, a los pobres
a los intelectuales
a toda la condición femenina
a los que no son como tú

ingresa a cualquiera de las Escuelas
de la Fuerzas Represivas
y cumple allí
tu destino.
En e-libro "Desecho e izquierdo"

Luis Palés Matos
Guayama, Puerto Rico – 1898 - 1959
Pueblo

Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
donde mi pobre gente se morirá de nada!
Aquel viejo notario que se pasa los días
en su mínima y lenta preocupación de rata;
este alcalde adiposo de grande abdomen vacuo
chapoteando en su vida tal como en una salsa;
aquel comercio lento, igual, de hace diez siglos;
estas cabras que triscan el resol de la plaza;
algún mendigo, algún caballo que atraviesa
tiñoso, gris y flaco, por estas calles anchas;
la fría y atrofiante modorra del domingo
jugando en los casinos con billar y barajas;
todo, todo el rebaño tedioso de estas vidas
en este pueblo viejo donde no ocurre nada,
todo esto se muere, se cae, se desmorona,
a fuerza de ser cómodo y de estar a sus anchas.

¡Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo!
Sobre estas almas simples, desata algún canalla
que contra el agua muerta de sus vidas arroje
la piedra redentora de una insólita hazaña...
Algún ladrón que asalte ese banco en la noche,
algún Don Juan que viole esa doncella casta,
algún tahur de oficio que se meta en el pueblo
y revuelva estas gentes honorables y mansas.

¡Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
donde mi pobre gente se morirá de nada!
De Canciones de la vida media

Jorge Riechman
Madrid, España - 1962
27 maneras de responder a un golpe
26

Lo pueden hacer muchos,
pero nadie lo hace: entonces hazlo.

Si no lo puedes hacer más que tú,
artesano, tus manos me dan frío.
Enseña a hacerlo a otros.
Que no enmudezca tu casa.
Que la memoria zumbe sobre rosas y asfódelos.

Si se rompe ese hilo
está perdido todo.

Gustavo Pereira
Venezuela
Cartel de la alegría

La muerte debe ser vencida
La miseria echada
Que haya pájaros en cada pecho.
De Libro de los somaris
Angélica Santa Olaya D. R.
México
Ernestina
Para Ernestina Ascencio

Pero qué necia eres Ernestina… ¿no te digo?
¿A quién se le ocurre acabarse las uñas
escarbando el sueño para atrapar lombrices?
¿A quién se le ocurre treparse a los árboles
nomás para comer los mangos verdes?
¿A quién se le ocurre vivir tantos años
dueña y señora de tus propios pasos?
¿A quién se le ocurre desafiar a las piedras
con esa reciura que el sol del trópico sembró en tus arrugas,
con esa mirada de lince que no necesita disfraces
ni municiones para cazar?
¿Qué no ves que tus manos terrosas
amargan el bocado del que empuña el arma
para justificar el pan de cada día?

Vete nomás ahora…
Ahí, con las entrañas de fuera
alimentando a los zopilotes,
dejando tu necia necedad tatuada
en la memoria de la tierra que te oyó gemir,
regalando los ríos de tu sangre
a la precoz eyaculación de los buitres,
tocando la puerta cerrada de un dios menor
que afila los colmillos
en las desplumadas alas de un águila
que perdió el pico bajo una lluvia de monedas;
un dios menor que engulle a sus hijos
para no perder la silla de oro.

Ay Ernestina…
deja de remover las piedras buscando lombrices,
los gusanos más grandes están aquí nomás tras lomita
royendo huesos y lamiendo billetes detrás del mangal.
Abril 2007.

Roberto Juarroz
Cnel. Dorrego, Argentina - 1925 - 1995
25

Hay pocas muertes enteras.
Los cementerios están llenos de fraudes.
Las calles están llenas de fantasmas.

Hay pocas muertes enteras.
Pero el pájaro sabe en qué rama última se posa
y el árbol sabe dónde termina el pájaro.

Hay pocas muertes enteras.
La muerte es cada vez más insegura.
La muerte es una experiencia de la vida.
Y a veces se necesitan dos vidas
para poder completar una muerte.

Hay pocas muertes enteras.
Las campanas doblan siempre lo mismo.
Pero la realidad ya no ofrece garantías
y no basta vivir para morir.
De sexta poesía vertical
Mario Benedetti
Uruguay – 1920 - 2009
Esta es mi casa

No cabe duda. Esta es mi casa
aquí sucedo, aquí
me engaño inmensamente.
Esta es mi casa detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Esta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.
De Sólo mientras tanto

Jorge Guillén
España – 1893 - 1984
Inferno
Ma tu perché ritorni a tanta noia?
Dice Virgilio a Dante, "Inferno", I, 76.
Los destructores siempre van delante,
Cada día con más poder y saña,
Sin enemigo ya que los espante.
Triunfa el secuestro con olor de hazaña,
Que pone en haz la hez del bicho humano.
Ni el más iluso al fin la historia engaña.
El infierno al alcance de la mano.
De: Final (1981)

Erich Fried
Alemania
Idealista
Para Helmult Gollwitzer
Quien piensa
que el amor a los enemigos
no es práctico
no está considerando
las consecuencias prácticas
del odio a los enemigos
traducción Jorge Riechmann

Alvaro Carrera
Venezuela
Francotirador

Cadencia teórica de tiro: 650-700 disparos por minutos.
Cadencia práctica de un tiro: 60 disparos por minuto.
Potencia del proyectil a la boca del arma: 350 kg.
Potencia remanente del proyectil a 200 m.: 150 kg.

Ajuste del alza: 150 m.
Característica de proyectil: 7,67 de punta hueca.
Cacerina: 20 proyectiles.

El proyectil se desliza secamente
a la recámara.
El selector se coloca en posición
de tiro a tiro.

10, 20, 30 minutos
aperace el blanco,
lentamente encuadrándose el el
vértice del alza y el punto de mira.

El dedo se crispa, cede la falsa caísa
del gatillo, conitnúa… CRAC…
el hombro absorve sordamente el retroceso
del FAL, la mano avanza rápidamente
hacia el selector de tiro y mueve la palanca
a ráfaga.

Se apunta nuevamente sobre el blanco,
encuadre del alza y la mira, respiración
contenida, se baja el arma,
misión cumplida y a comenzar
de nuevo.
De “A carajazo limpio

Rubén Izaguirre Fiallos
Tegucigalpa, Honduras - 1970
Ecatepec de Morelos, México, D.F., mayo/2002

-¿Verdad, papá,
verdad que esos niños sólo están muertos
en la pantalla del televisor?-

-No, mi amor, esas criaturas
ya no existen en la realidad; se han ido,
ya no están, sus cuerpos
pronto serán unos esqueletos-

-Ya sé papá, ya sé:
apaguemos el tele
para que la muerte se detenga
o cambiemos de canal
para que se vaya
a otro lado.-

José Ángel Valente
Orense, España – 1929 - 2000
El crimen

Hoy he amanecido
como siempre, pero
con un cuchillo
en el pecho. Ignoro
quién ha sido,
y también los posibles
móviles del delito.

Estoy aquí
tendido
y pesa vertical
el frío.

La noticia se divulga
con relativo sigilo.

El doctor estuvo brillante, pero
el interrogatorio ha sido
confuso. El hecho
carece de testigos.
(Llamada de portera,
dijo
que el muerto no tenía
antecedentes políticos.
Es una obsesión que la persigue
desde la muerte del marido.)

Por mi parte no tengo
nada que declarar.
Se busca al asesino;
sin embargo,
tal vez no hay asesino,
aunque se enrede así el final de la trama.

Sencillamente yazgo
aquí, con un cuchillo...
Oscila, pendular y
solemne, el frío.
No hay pruebas contra nadie. Nadie
ha consumado mi homicidio.

Juergen Polinske
Alemania
Recuerdo II

Hermoso
Sayil ofrece otra vista de la cultura maya
Las frutas del ceibo al lado de la piedra gris
Recogí algunas como juguetes para los niños
En la única casa que hay todavía en Sayil
faltan los adornos
Todo eso se puede ver cerca del lugar
dedicado al amor

Allí hay un falo
alargado hacia el sol como rebelde
Allí me agaché
hacia la flor pequeña
que enfriaba su azul en su sombra
Traducción José Pablo Quevedo

Luis de la Peña Martínez
México
La ley de la furia

No podemos escapar a la furia
de un dios ensoberbecido
por el gastado signo de su enojo:
de pronto, y sin remedio,
nos hemos convertido,
a la vez, en víctimas y culpables.
No habrá disculpas,
ni justificación alguna,
para la mano que dispara
e incendia el corazón
de esta oscuridad
que -de forma doble-
nos ha cegado y segado.
Ni el llanto podrá lavar
nuestros ojos sucios de muerte
-aunque sólo una muerte fuera-.
Los gritos que han
masacrado al silencio
no pueden ya dar sentido
ni dirección a las palabras.
La Ley es venganza
y la venganza, ley;
esta es la única verdad:
rotunda como la redondez
de los astros primordiales
que se rigen por la ley de
su propia furia.

César Vallejo
Perú – 1892- 1938
La violencia de las horas

Todos han muerto.

Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.

Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: «Buenos días, José! Buenos días, María!»

Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego también murió a los ocho días de la madre.

Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.

Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.

Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe quién.

Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.

Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.

Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.

Murió mi eternidad y estoy velándola.

Mirna Valdés Viveros
México
Eres libertad

UN PUÑO ALZADO
señalando al cielo
es el puño contenido
de los hombres de maíz
de un Batsil winik, Tojolwinik,
Náhuatl, Binizaa, Tlapasnek.

El grito rebelde
en plazas públicas,
en mercados, en camiones,
en escuelas y en las calles.

El reclamo
la movilización
de los ciudadanos de a pie
de este país llamado México.

El trepidar
de plumas tornasoladas
golpeando mi corazón.

La deslumbrante luz de tu segada flor
y la lluvia pertinaz cayendo
cayendo
cayendo.

Eres libertad
una sonrisa desplegada
como bandera
por todo lo ancho del territorio
regodeándose por las grandes avenidas
de los pueblos y ciudades.

Un saber no sé qué
de cómo
cuándo
dónde
repiqueteando como cascabel
en nuestro corazón envejecido
de sueños floridos
en nuestros corazones aguerridos
parchados
zurcidos
compartidos.

Un águila
una serpiente
enredadas en el corazón de la selva
librando una batalla de las mil batallas
esperando
esperando
esperando.

Eres libertad
un llamado
a la cordura
a la razón
una bofetada a la conciencia
para que despierte
y se levante digna
justa y transparente.

Una mueca de encabronamiento
una mentada de madre
un querer aventar el alma por una rendija
del mapa del mundo
que se abre como única posibilidad.

Un abrazo de sol
y dar y darnos con los de abajo
con los más pobres
con los pobres de los pobres
con los pobres de los pobres de los pobres más pobres
de estas tierras
que no tienen ya nada que perder
porque les han robado todo
todo
todo.

Eres Libertad
un beso
amorosamente roto
como un eslabón abierto
por el impacto de tu amor al prójimo
los seres más queridos
que entregaron su vida
luchando por cambiar el mundo
donde un día quepamos todos
donde florecerá
el aliento de la vida
para ellos todo
para los que no te conocen
pero te defienden con pasión
con el corazón bien puesto
en su lado izquierdo
donde tiene su raíz
que se hunde en la tierra
que nos sostiene
nos abriga
con cantos de esperanza
regada por los caminos
buscando
buscando
buscando.

Eres Libertad
el canto del cenzontle
cuando a la tarde ya no le queda luz
sino sonrisas para cobijar tus penas
que se han podrido de pesar
en mi espalda que se agota
de este andar sin paz
sin luz
sin brillo.

Ese camino sembrado
regado y cosechado con la sangre de los caídos
en la fiera lucha contra el poder
ese camino que se viene construyendo
y se abre ancho ante nosotros
ante nuestros ojos
nuestros oídos
que no dejan de escuchar
la melodía de la primavera
que vendrá.

Eres libertad
Un puño alzado
señalando el cielo
una sonrisa desplegada como bandera
una ave con las alas extendidas
Un saber no sé qué
de cómo
cuándo
dónde
un llamado a la conciencia
un beso roto sin grilletes
un nudo desatado a golpes de verso
el nudo que ató mi corazón
y que sólo tu aliento desata.

Eres Libertad
el cenzontle obstinado
cantando
cantando
cantando.

Y

la lluvia pertinaz cayendo
cayendo
cayendo.

Javier Astigarraga
Tucumán, Argentina
Piedad

Piedad
soy sólo un hombre
no preciso tiempos
me pierdo en las distancias.

Busco en los ojos la mirada limpia
que descubre
lo que las voces callan.

Bebo con ansias de todos los vientos
no me asusta el fragor de la batalla
y sin embargo tiemblo
por él
que disparó las balas.

No le guardo rencor
porque en bandos y venganzas
sin justicia
cargué mil veces su fusil con muerte
mientras sus hijos
tronchaban vidas de otros hijos
triunfando indiferente sobre seres
que anhelaban la vida
y esas noches
con el peso en mis hombros
las dormí hasta el alba.

Y aunque muchos festejen en dorados trofeos
sus heroicos triunfos
una lágrima rebelde asoma mis pupilas
liberando mí pena.

Por ellos
por sus sueños perdidos
por la vida.

David Robinson
Panamá
Cuando sea grande
“Yo quiero ir a Coiba, quiero picar la roca, yo quiero ser hampón.
Oír el pito del policía en la mañana. Yo quiero ser hampón.” –Anónimo

Un niño de ocho años sueña con ser pandillero…No quiere ser bombero, ni ingeniero, ni doctor, ni maestro, ni policía, ni portero de la selección de fútbol. ¡No! ¡Nada de eso! Quiere ser hampón.

¿Y dónde ocurre eso? Debe ser un país donde la infancia está sedienta de héroes, donde los villanos asechan a la niñez, donde los casos de abuso infantil abundan, donde los infantes crecen alimentando la idea de la venganza, ya no cuando sean adultos, sino cuando tengan acceso a un arma de fuego. ¡Y sus muñecas puedan con el peso del plomo! ¡Y el pulso no les tiemble! ¡Y el estómago tampoco!

¿Y dónde ocurre eso? Debe ser un país donde la televisión transmita tanta violencia que derrame sangre por la pantalla, donde los delincuentes tienen sus cinco minutos de fama y los honestos son eternamente ignorados, donde se aplaude el juega vivo y se condena a la virtud, donde el dinero fácil es adorado y el trabajo es convertido en un prisionero. ¡Y pensando así crecen! ¡Y se reproducen! ¡Y así siempre la siguiente generación nacerá bajo el signo de la tentación del asesinato!

¿Y dónde ocurre eso? Debe ser un país donde ser un político es ser un corrupto, donde los funcionarios públicos coimean a los ciudadanos por cumplir las funciones por las cuales reciben su salario, donde la policía parece una tropa de niños exploradores al ser comparada con el crimen organizado, donde la policía no es ninguna tropa de niños exploradores, sino la pandilla protectora de los capos de la droga. ¡Y así se asesina! ¡Y así se gana dinero! ¡Y así se pierde la vida!

Por supuesto que ese país no es Panamá, porque si fuera Panamá los panameños dejarían de ver telenovelas y se organizarían y enfrentarían el problema y lo resolverían y así un niño de ocho años no soñaría con ser pandillero. Pero, ¿y si sí es en Panamá? ¿Qué esperamos los panameños? ¿La guillotina?
Tomado de http://davidclas72.blogspot.com/

Vicente Huidobro
Chile – 1893 - 1948
Poemas pótumos 19

La muerte que alguien espera
La muerte que alguien aleja
La muerte que va por el camino
La muerte que viene taciturna
La muerte que enciende las bujías
La muerte que se sienta en la montaña
La muerte que abre la ventana
La muerte que apaga los faroles
La muerte que aprieta la garganta
La muerte que cierra los riñones
La muerte que rompe la cabeza
La muerte que muerde las entrañas
La muerte que no sabe si debe cantar
La muerte que alguien entreabre
La muerte alguien hace sonreír
La muerte que alguien hace llorar

La muerte que no puede vivir sin nosotros

La muerte que viene al galope del caballo
La muerte que llueve en grandes estampidos
En Poemas póstumos

José Pablo Quevedo
Perú- Alemania

Cuándo el hombre
no sea parido
por el huevo de la muerte,
todas las estrellas
nos parecerán las mismas
en los ojos.

Cuándo el hombre
no halla nacido
en un basural
de radiación atómica,
todos los colores
serán los de la luz
para definirnos.

Cuándo los pájaros no mueran,
sin ojos en los pantanos de petróleo,
todas las rosas del universo
dejarán caer una imaginación infinita.

Maduros en el atardecer y amanecer
de la misma estrella,
seremos los mismos,
y otros, como al principio.

Elvin Munguia
Honduras
Pueblo amaestrado

incapaz de morder la mano
del primate que roba el alimento,
incapaz de morder la mano
del antropoide que apalea.
Eso decían antes…
ahora lloran…
asombrados
aterrados
del resistente
rugido del jaguar.

Octavio Paz
México – 1914- 1998
Viva México hijos de...

Cuando yo era niño vivía en un pequeño pueblo de los alrededores de la ciudad de México. Mi casa estaba en una calle solitaria y abandonada; viejas casas, árboles, polvo, soledad... La calle desembocaba en una plaza demasiado grande para una iglesia diminuta, casi ahogada por los fresnos de áspera corteza que poblaban al atrio. Aquella plaza estaba siempre vacía, excepto los días de fiestas religiosas. En ocasiones, desde temprano, una banda tocaba melancólicas marchas que querían ser marciales; en torno a los músicos, chicos y grandes formaban un absorto círculo de comedores de cacahuates. Los grandes oían sin pestañear, durante todo el día, el reducido repertorio de los músicos, infatigablemente repetido. (¿Pero oían realmente aquellas estatuas de calzón blanco, faja colorada o negra y sombreros de petate, o la música sólo era un pretexto para quedarse quietos?) Por la noche la plaza se hacía más grande y la multitud más densa; hasta la iglesia crecía. Me parecía infinita aquella plaza anegada por la sombra; y la marea de la gente, yendo y viniendo, era como una espesa condensación de la sombra infinita.
En las torres las campanas tocaban. Minuto a minuto brotaban, no se sabía de dónde, serpientes voladoras, raudos cohetes que al llegar al corazón de la sombra se deshacían en un abanico de luces (“parecen lágrimas”, decían algunos niños atónitos). Los vendedores pregonaban sus dulces, frutas y refrescos. La multitud mugía tristemente; a veces se oían gritos, voces, pronto sepultadas en un rumor confuso. A media fiesta la iglesia resplandecía, bañada por la luz blanca, de otro mundo: eran los fuegos artificiales. Silbando apenas, giraban en el atrio las ruedas prodigiosas, primero lentamente, después con tal velocidad que parecían quietas rosas de fuego. Mientras giraban despedían chispas de todos colores. Al final la primera rueda adquiría un verde brillante, como toque de clarín; la segunda, blanco; y la tercera, se volvía de un rojo bizarro, más de sandía que de mamey. Un murmullo sacudía la noche. Y siempre, entre el rumor extático, había alguna voz, desgarrada, angustiosa, que gritaba: “¡Viva México, hijos de...!”
La multitud respondía con un oleaje de penosa alegría. A los pocos minutos los brillantes colores de la bandera se quemaban en su propia luz, vueltos carbones y chirridos agónicos. La gente silbaba y era como si el infinito silbara, desde siglos. Y la banda tocaba alguna marcha de tiempos de don Porfirio.
¿A quiénes les decía ¡hijos de...! aquella convulsa voz popular? ¿Y quién era esa señora? Nunca lo supe. Primero pensé que se lo decían a los que allí se congregaban, pero cuando me dijeron que aquello era una injuria muy fea, deseché esa suposición. Más grande, en la primaria, cuando supe de gachupines, gringos y franceses, pensé que se trataba de una alusión histórica. Pronto me convencí de que también era absurda la atribución. Aquella frase no estaba dirigida a nadie y no poseía ninguna significación concreta. Si al principio quiso decir algo, ya todos habían olvidado su primitivo sentido. Se había convertido en algo mágico, inefable. En realidad era un grito en el vacío –y lanzado al vacío. A veces, sacrílegamente, he pensado que ese grito, allí, frente a la iglesia, madre de los hombres, era la respuesta nihilista de un pueblo desamparado. México era un país sin madre y, frente a la Madre Universal, el mexicano se proclamaba –o proclamaba a los que lo rodeaban– descendiente de una palabra vacía, hueca, inefable como la nada.
Cuando un español, más enamorado de la honra que del amor, insulta a otro, lo llama hijo de ramera. No hay un insulto más grave porque con él se ofrende lo más entrañable y prohibido del español. Eso se explica en un pueblo en donde la relación más importante es la de las madres y sus hijos y en países en donde el amor es una forma de la voluntad, más que un sentimiento del corazón. En México ocurre algo semejante, nada más que los mexicanos, en lugar de convertir a la madre en ramera, la substituyen por otra: la nada. “Hijo...” significa, sencillamente, ser hijo de cualquier cosa, menos de la mamá de cada quien. No es una casualidad que esa palabra se identifique a veces con un país del Oriente, el más remoto, desconocido y extravagante para el pueblo mexicano. Ya sé que hay también una razón eufónica, porque parece que la China contiene a la otra palabra, de un modo abreviado y como en cifra, pero en este caso creo que el parecido verbal sólo ha contribuido a fijarla en la imaginación popular.
¡Qué desamparado resulta, entonces, ese grito que oí de niño en un pueblo cualquiera! Pues en ese grito el mexicano se afirma, orgullosa y desesperadamente, como un hijo de la nada. Alude a su situación presente y a su turbia historia. Al gritar así, en el vacío de su alma y contra el inmenso vacío que lo rodea, expresa su voluntad de no ser.

México, 1943.- Miscelánea I, en Obras Completas, tomo 13, pp. 341-342.

Marco Antonio Campos
México - 1949
Se escribe

Se escribe contra toda inocencia
del clavel o el lirio, contra el aire
inane del jardín, contra palabras
que hacen juegos vacíos, contra una estética
de vals vienés o parnasianas nubes.
Se escribe abriéndose las venas
hasta que el grito calla, con llanto ácido
que nace de pronto pues imposible
nos era contenerlo, con luz dura
como rabia azul, quemado el rostro,
destrozada el alma, desde una rama
frágil al borde del precipicio,
Se escribe.
Tomado de Confabulación 137

Juan Rejano
España – 1903 - 1976
1968

Herida y desgarrada, tierra hermosa; estás herida y
con tu sangre tiñes las piedras que otro tiempo
sintiera las pisadas de los héroes y las doncellas
gráciles.

Herida estás, sufriendo, y son los mismos brazos
augurales que un día me acogieron como
hermano en derrota los que ahora, torturados,
se crispan de dolor.

Yo dejo aquí, desnuda, mi palabra, para sumarme
a ti, para sumarme a tus penas, tus ansias, tus
luchas, tus heridas.

Contigo he convivido, no con los que te explotan,
no con los que bandera de tu infortunio hacen
demagógicamente.

Contigo he convivido largos años. A tu lado una
vida entera he trabajado, aprendiendo de ti,
de tu firme prudencia, recibiendo a diario
esa sabiduría que sólo las afrentas y el dolor
acumulan.

Te di lo que traía: nada, un poco quizá de mi antigua
soberbia, de mi experiencia altiva, que ni siquiera
pudo domeñar la derrota.

Mi soledad te di, y más desdichas. Y también mi
deseo de enlazar mis manos con las tuyas y a
tu vera ganar los horizontes.

Ahora tú estás sufriendo, las heridas abiertas, y yo
te dejo aquí lo único que tengo: mi palabra.

Mi palabra que en una puede cifrarse: amor.

Juan Gelman
Argentina
Basta

basta
no quiero más de muerte
no quiero más de dolor o sombras basta
mi corazón es espléndido como una palabra

mi corazón se ha vuelto bello como el sol
que sale vuela canta mi corazón
es de temprano un pajarito
y después es tu nombre

tu nombre sube todas las mañanas
calienta el mundo y se pone
solo en mi corazón
sol en mi corazón

Ulrich Grasnick
Alemania
Los días de muertos

Vamos a saludar a los muertos
tal como vienen, étereos.
Se dejan llamar por sus nombres,
así estaremos todos más cerca.
Ellos bailan,
aunque es noviembre
y los árboles
enseñan sus venas negras
y sus tendones.

Invocamos a las almas de los muertos.
Ellos saben
que pensado estamos:
el aire les lleva el aroma
de sus platos preferidos.
Hoy, junto a ellos,
nos sentamos a la mesa.

En sus sueños,
despertaremos toda una noche.
No nos escondemos.
La muerte
con voces suaves
está esperando
detrás de las puertas cerradas
la comida terrenal,
al banquete
en su honor
para romper su cotidiana rutina.

También el sueño de los muertos
se empolva.
Y lo renovamos con colores,
los sacamos de su ancestral prisión
para despedirlos
nuevamente.
Para abrir su cielo
con nuestra alegría
en esta fiesta.

Trasponemos la tierra de nadie,
de la muerte.
Cosechamos de sus frutos.
Es el recuerdo
de los muertos.
Entro silencioso
en aquel círculo,
sin ejercicio aún
en aquellos ritos sonoros,
con los difuntos
que tienen que dejar la soledad
de sus escondites

Los días de muertos:
La muerte, esa faz
irradia
desde su negrura,
nos acompaña en las noches de vigilia,
en esas noches
en las que bailamos una y otra vez
con los muertos
y el metal de los instrumentos de viento
se iluminan como lámparas.
Siempre que quiero aceptar el ruido
tengo que regresar al silencio,
al coraje silencioso
a la soledad de mi meditación.
Porque sabemos tan poco
de nuestro futuro en la muerte,
de nuestra
ánima,
después de la vida mundana
podemos tranquilamente
bailar con la muerte,
abrazarla,
porque su misterio
nos abre
todas las fantasías.

El tiempo
es la muerte
detrás de la máscara del tiempo vacío,
igual como la muerte
es la máscara
detrás del tiempo vacío de ella misma.

Es la muerte
una carga deteriorada
del saber
en nuestro pesar europeo,
de taciturnidad estrecha
en los ataúdes,
esqueletos austeros
en el viaje al olvido,
mientras, en el noviembre mexicano
la obscuridad se expulsa
de las calles con colores de la luz.
Las llamas avivadas con el hurgón
cocinan los platos preferidos de los muertos.
Aquí en noviembre
es donde los vivos renuevan
la amistad con la muerte,
y el polvo se eleva por las calles,
cuando ella viene a oficiar su funcción.
Llenar de nuevo el alma
de los muertos con flores,
calentar sus soledades
con nuestras voces,
arranquemos el noviembre de su sueño.
Para agradar a nuestros mayores
nos detenemos un momento en nuestro afán,
para acercarnos a sus pasos lentos.

Las almas de los muertos, nos dicen:
Aún nos queda vida,
en nuestro presente
podemos comprenderlo mejor.

A los muertos hay que amarlos
con la fuerza con que el fuego
ama a la paja,
entonces, regalémonos en noviembre
esas pequeñas calaveras de azúcar.

Traducción de José Pablo Quevedo

León Felipe
España – 1884- 1968
VIII.
Quiero... sueño

No me contéis más cuentos,
que vengo de muy lejos
y sé todos los cuentos.
No me contéis más cuentos.
Contad
y recontadme este sueño.
Romped,
rompedme los espejos.
Deshacedme los estanques,
los lazos,
los anillos,
los cercos,
las redes,
las trampas
y todos los caminos paralelos.
Que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me arrullen con cuentos,
Que no quiero,
Que no quiero,
Que no quiero,
Que no quiero que me sellen la boca y los ojos con cuentos,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero que me entierren con cuentos,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero,
que no quiero verme clavado en el tiempo,
que no quiero verme en el agua,
que no quiero verme en la tierra tampoco,
que no quiero, a su ovillo, como un hilo de barba sujeto.
Quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento...
quiero... ¡quiero!... sueño... ¡sueño!
Soy gusano que sueña... y sueño
verme un día volando en el viento.

Òscar Sierra
Honduras
EL vacío de luces

El vacío de luces
Y su maquina de muerte engendra
Pistilos de volcánicos escorpiones nocturnales
Maldicen con sus corbatas el recuerdo de primavera de la patria
Huimos sobre la ladera de un mar lejano
Navegamos en silencios de penumbras llenas de sangre
Que ellos coronan con sus protocolos de poder arácnido
Solo hemos
encontrado a los felices cuervos verdes
con sus metrallas inaugurando
Lapidas a la orilla de los crepúsculos. Luciérnagas en la Memoria de las Horas Caída
Juan Gregorio Regino
Nuevo Paso Nazareno (Chichicazapan), México- 1962
Semillita de Dios

Semillita de Dios, llama a la luz.
La obscuridad es indescifrable.
Cuando se cierra el infinito
no hay forma de hallar un Dios.
Es tan distante la presencia tibia
y maternal de tus hojas.
Entre abismos de serpientes y brujos
se derrumba mi temple.
Mis ojos se abren y se cierran
y no encuentran una rendija abierta;
una mano, un camino, una estrella.
Llama a la luz, semillita de Dios,
ahuyenta a la tempestad
y la sombra que me impide ver el universo.
Toca mi puerta, no me dejes
desnudo y solo a merced del diablo.
Llama a la luz, semillita de Dios, llámalo,
enciéndelo en mí y cuídalo,
aléjalo del viento, y no permitas
que se apague, por favor, no lo permitas.

Leticia Herrera
Michoacán, México

PROSIGUE EL MISMO PESAR Y DICE QUE NO SE DEBE AÚN
NI COCINAR PARA TAN INDIGNO SUJETO, POR NO TENERLO
ASÍ TENTANDO A LA PASIÓN

Silvio, yo te maldigo y te meneo
Si aún estás en el sillón dormido.
El horno de mi amor se ha consumido
Mientras tú contemplabas tu video.

Que no reciba ya ni un testereo
De esa pasión de amante pervertido;
Película de amor porno prohibido,
Que satisfaga a solas tu deseo.

Tu vientre enhiesto a mi mente ofrezco
Aunque con susto me lo memorice,
Cuando alguien me invite algún refresco.

Si con el alma no te satisfice,
No sólo eso a ti, Silvio, te ofrezco,
Hierva en veneno todo lo que guise.

-Sor Juana Herrera

Roque Dalton
El Salvador – 1935 - 1975
El descanso del guerrero

Los muertos están cada día más indóciles.

Antes era fácil con ellos:
les dábamos un cuello duro una flor
loábamos sus nombres en una larga lista:
que los recintos de la patria
que las sombras notables
que el mármol monstruoso.

El cadáver firmaba en pos de la memoria:
iba de nuevo a filas
y marchaba al compás de nuestra vieja música.

Pero qué va
los muertos
son otros desde entonces.

Hoy se ponen irónicos
preguntan.

Me parece que caen en la cuenta
de ser cada vez más la mayoría.

Mario Benedetti
Uruguay
¿Qué les queda a los jóvenes?

¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar / abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos

entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan / abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno /
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente.

Hebert Loza Nieto
México - 1979
Canción bajo la lluvia

Con sencilla devoción planteo este verso,
y aseguro que después habré callado.
No será más mi boca negro heraldo,
y mis manos no serán más utensilios.

Habré callado, y se escurrirá el silencio
entre mi carne ulcerada y mi lomo de desierto,
y mi pecho, henchido por la lluvia,
será un ancho muro en barricada;
y mi sangre exigirá su cause, como río desbordado,
y mi piel será pantano de moscas y gusanos, de balas y cuchillos.

Entonces habré callado por completo,
de hombre, de árbol y de pueblo,
y de flor y de viento y de nube…
¡Ay de mí, que hasta de verso habré callado!

Pero después, cuando se evoque una canción bajo la lluvia,
y el verso se empape de nuevos labios y nuevas salivas,
y bruña y rectifique en luz la sangre de los caídos,
regresaré con mi voz en aguacero, con mi sangre de relámpago
y mi rostro líquido en lágrima y asecho.

Y entonces quedará el eco de mi estancia en las ventanas,
y mi rastro perdurará en el gris profundo de las calles solitarias,
y mi verso vivirá en el brumoso vislumbre de las crestas alejadas;
y entonces caeré y seré canción bajo la lluvia…

Santiago Bao
Argentina
Paraisos terrenales

Y en cualquier piso
aquel cuarto sumado
que habita un hombre
esclavo
o esa pocilga multiplicada
de pensiones
en donde sufre una mujer
esclava
para que el poderoso
pueda permanecer
sintiendo
la brisa placentera
en los jardines
del Paraíso
y bañarse pueda
en los ríos cristalinos
no de agua no
sino de lágrimas
de todos
los que padecen.

Allen Ginsberg
Estados Unidos - 1926 –1997

Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!
¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!

Roberto Sosa
Honduras
La casa de la justicia

Entré
en la Casa de la Justicia
de mi país
y comprobé
que es un templo
de encantadores de serpientes.
Dentro
se está
como en espera
de alguien
que no existe.
Temibles
abogados
perfeccionan el día y su azul dentellada.
Jueces sombríos
hablan de pureza
con palabras
que han adquirido
el brillo
de un arma blanca. Las víctimas -en contenido espacio-
miden el terror de un sólo golpe.
Y todo
se consuma
bajo esa sensación de ternura que produce el dinero.

Marcos Aguilar
México
Palestina

A Silencio, mujer de mis imposibles.

Caminar sobre los días rojizos, calientes, con un viento lleno de cenizas y pedazos de piel bailoteando, temblorosos, entre plomos y puñales.

Girar en las esquinas con las manos ahogando los bolsillos, descubriendo las calles mutiladas, con concretos entintados de un color rojo de sangre, de amor, de patria; de impotencia y rabia, que esperan, amortajadas por vuelos de palomas que nunca más sabrán volver, a que alguien las recoja.

Patear la hojalata, descubriendo entre adoquines los pinceles rotos de un joven pintor que me observa en blanco y negro, anunciándome que acaba de morir.

Cruzar los vecindarios y observarlos tristemente ocres, sepias o amarillos, atravesados por niños sin sonrisas, vacíos, sin pelo, sin ojos que observen las estrellas brillando en lo profundo de la noche donde se escucha en algún lugar desconocido para mí, las voces prolongadas y el canto de las almas rotas de viejos pescadores.

Esquivar la carrera de un hombre violentado que persigue tras los perros su única locura.

Y pensar… que se vive a diario con la muerte.

Sentir mis manos en busca de los cigarrillos mientras en algún hotel cercano, lleno de mentiras y olores olvidados, alguien mata a la buena prostituta, grasienta y asquerosa, que nunca ha sido motivo de una flor… o un poema.

El continuar andando con el temor de hallar, en polvoriento callejón, los restos de alguien que no concluye en poner sobre su cuerpo toda la mañana.

El resoplar del buey herido, el de las fiestas domingueras, confundiéndose en mi pulso.

El pisotear los comics ya leídos, botellas, lentejuelos olvidados y algún montón de sangre que anuncia que un desconocido no alcanzó a nacer.

Son las tres de la mañana y repito el preguntar a las farolas, a las cantinas solitarias, a mi estómago vacío: ¿Cuántas bocas tendrá la muerte, para besarlo todo, o es dueña precisa de un beso gigantesco y fragmentario?

El seguir dudando, hablando a solas, con el deseo profundo… de ya no continuar.

Francisco Vélez Nieto
Sevilla, España
Las falsas palabras
¿Qué esperamos congregados en el foro?
Es a los bárbaros que llegan.
Cavafis
Contra tan falsa verborrea
crecen, se elevan altas voces,
rebelión de gentío
que golpean los escudos
ante tan cínico pregón
que tanto pendón vocea
manos cruzadas en sus orondos
vientres, satisfechos, digestivos,
arrellanados bajo sus mentes.
¿Mas si no llegan a tiempo
qué ocurrirá con nosotros?
Pues:
Esa gente al fin y al cabo era una solución.
Poesía Unida, Editorial Nuño, 2009

Mariela Loza Nieto
México - 1977
Parto inconcluso
… no me pida poemas de amor,
cuando quiero cantar la verdad,
es la vida la que hay que enfrentar,
yo no puedo esconderla en la flor
Alí Primera
Una noche quise medir sílabas…
Juro que intenté: una, dos, tres, cuatro…
y luego…

Tropecé con cordilleras,
y estaban emponzoñadas con campos de entrenamiento para asesinos.
De tu miseria se alimentaron, Honduras.
Oligarcas artillados, ejecuciones selectivas, tortura sistemática…
y tus fértiles llanuras, acorazado del terror.

¿Cómo hacer un verso?

Si arrasaron tu tierra ardores y desolación;
alas de quetzal mutilado eres, Guatemala.
Agua Fría, Panzós, Río Negro, Xeatzán;
tortura y alarido y cuerpo desfigurado y violación…
etnocidio.

¿Un verso? ¿Cómo?

Si la carne se incrustaba entre púas de alambre.
Es tu corazón río ametrallado, El Salvador.
Mozote, Sumpul…
y la entraña de mujer cercenada y los lamentos
y triturada la lengua de hombre… y la impunidad.

¿Se podrán rimar los endecasílabos?

Cuando azotaban a manera de escalpelos voraces,
te caminaba esperanza entre la hemorragia, Nicaragua.
“contras”, boicot a las cooperativas,
atabales y sonajas saqueadas,
cuerda de ñambar hecha carbón…
Apuñalaron por la espalda a la alegría.

Intenté contar, ¡lo juro!
Una noche quise del amor hacer soneto,
ni siquiera esperaba que fuera demasiado hermoso, demasiado bueno,
pero las selvas… flageladas, sangrantes.
Una noche quise...
Y la montaña zaherida, moribundo el bosque.
Lo intenté, ¡juro que quise hacerlo!
Pero… la habilidad malograda.

Nunca concluí.
Y las brasas estaban ardiendo,
y no faltaba el amor.

Lo impidieron las lágrimas por el dolor
de las páginas que de la historia ojeaba,
hablaban del río sanguinolento agredido por tierra y aire;
de la cérvix de una niña violentada por un escuadrón de muerte,
de la arboleda que destrozó el paso de la extrema crueldad,
de la selva devastada, entristecida.

De la expoliación,
del mar destripado para quitarle el agua al pez,
del maíz que no germina en tierra podrida por Boinas Verdes,
del manantial envenenado,
de la ráfaga crepuscular…
de la noche.

Han sido las lágrimas,
y una habilidad que nació imperfecta…
o que no ha terminado de nacer… como nuestra alegría.

Eso es lo que lacera:
las contracciones tormentosas de un parto inconcluso.

Una noche quise hacerlo, ¡juro que intenté!
Un soneto de amor.
Pero se complicó el alumbramiento,
y me despedacé contra algo que no puede medirse en sílabas,
sino en atrocidades: “Operación Centroamérica”. Made in U.S.A.

Eduardo Hurtado Montalvo
México
Sombras

No conocen la muerte. Son una especie soberana que se instala en las orillas de la cosa. Pero la cosa es sólo un incidente.
Platón erró el disparo: las sombras que concurren sobre el muro, al fondo de la cueva, superan en verdad y nitidez al tumulto de formas que ocurre a nuestra espalda.
La montaña y la flor son indudables en su perfil de sombra.. La noche, sombra inmensa, es un volumen abierto a lo posible, un espesor propicio para poblar con todo (lava, gardenias, gatos) el sueño adverso de la nada.
La gente, fiel a la usanza de fusionar lo análogo, se empeña en confundir “sombra” y “fantasma”. Nada más torpe: la sombra de un quetzal no es su fantasma, según refieren todos los cronistas. Estilizado, pardo, silbador, el quetzal sombra no puede equipararse con el quetzal fantasma: blanco, silente, de cola ribeteada y metafísica.
Una soberbia inexplicable nos hace suponer que somos superiores a las sombras. Las sombras, sin embargo, son las guardianas sigilosas de un ciclo universal:

estar → no estar → estar…

Nosotros aspiramos a cubrir el lugar que desocupan, sólo por un momento, en su infinito discurrir.

Saúl Ibargoyen
Montevideo, Uruguay - 1930 (reside en México)
Hombre esperando

El hombre se acuesta
con sus mudas frases
trepándole por la boca.
Hay miedo en esas palabras
miedo en esa lengua
miedo en la espalda enterrándose
entre las vaciedades de la sábana
miedo en el cuerpo que no encuentra
ahora una suave sombra carnal
que lo sustente
miedo en los relojes
que se gastan
miedo en el grito que solamente
las orejas del hombre
pueden escuchar.
El hombre espera
con sus huesos imperfectos
con partículas fallecidas soltándose
y un silencio oscurísimo
fluye sin prisa
por todos los teléfonos.

Delmer López Moreno
Trinidad, Santa Bárbara, Honduras
Arte - Facto

Este país no necesita palabras
ahorremos verso o metáfora
cuento, fabula, cuita…
no lo intentes
ya te lo dije
este país no necesita palabras
ni la tuya
ni la mía
ni la de nadie
así como lo escuchas
así como se escribe
este país no necesita palabras
este país
el tuyo
el mío
Honduras
sin palabras

Jaime Sabines
México – 1926 - 2000
Igual que los cangrejos...

Igual que los cangrejos heridos
que dejan sus propias tenazas sobre la arena,
así me desprendo de mis deseos,
muerdo y corto mis brazos,
podo mis días,
derribo mi esperanza,
me arruino.
Estoy a punto de llorar.

¿En dónde me perdí, en qué momento
vine a habitar mi casa,
tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su
padre
y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?

Me recojo a pedazos,
a trechos en el basurero de la memoria,
y trato de reconstruirme,
de hacerme como mi imagen.
¡Ay, nada queda!
Se me caen de la mano los platos rotos,
las patas de las sillas, los calzones usados,
los huesos que desenterré
y los retratos en que se ven amores y fantasmas.

¡Apiádate de mí!
Quiero pedir piedad a alguien.
Voy a pedir perdón al primero que encuentre.
Soy una piedra que rueda
porque la noche está inclinada y no se le ve el fin.

Me duele el estómago y el alma
y todo mi cuerpo está esperando con miedo
que una mano bondadosa me eche una sábana encima.

Saúl Chernijovsky
Mijailovka, Rusia –1875 - 1943
Dicen: hay una tierra

Dicen: hay una tierra,
llena, llena de sol...
¿Dónde está la tierra?
¿Dónde está ese sol?

Dicen: hay una tierra
sobre siete pilares.
y siete estrellas brotan
sobre cada colina.

Tierra es, donde se cumplen
las esperanzas que el hombre soñó.
¿Dónde está esa tierra?
¿Dónde esas colinas?

Todo aquél que a ella llega
es recibido como un hermano,
se le desea buena suerte
y todo es claro y agradable.

¿Dónde están esa tierra
y las estrellas sobre las colinas?
¿Quién nos mostrará el camino
y por su senda nos guiará?

Ya hemos cruzado los
desiertos y los mares,
ya hemos caminado bastante
y se nos acaban las fuerzas.

¿Cómo fuimos a equivocarnos?
¡Aún no nos dejan en paz!
Esa tierra tan llena de sol
no la hemos podido hallar.

Quizá ya no existe:
¡Se apagó su resplandor!
Dios para nosotros
nada ordenó...
traducida por Arie Comey

Ana María Moreno Pérez
Quintana Roo, México
Infamia

Dolor mana de las entrañas de la tierra,
río púrpura cubre sus calles,
gritos brotan de las gargantas
nadie los escucha,
se pierden en la nada.

La justicia se resiste bajo el brillo de oro,
bajo el tintinear de la plata,
conciencias compradas,
esperanza marchita
bajo el fango de la infamia.

Luis Benítez
Buenos Aires, Argentina
Sobre Tenochtitlán los antiguos dioses toltecas del viento, la lluvia y la muerte, esperan la llegada de Hernán Cortéz, abogado de Cáceres
I

Mientras ellos flotan como vagas sombras sobre la cúspide del templo,
la pirámide, y se incendian los arrabales construidos por sus manos
cuando el mundo estrenaba el alba, en el llano ruedan las cabezas
y las lanzas perforan pechos como lluvia de raros minerales:
En la noche el lujo de la muerte es llegar
en una hiriente esmeralda al corazón del hombre.
La alegría de morir a filo de amatista.
En la amplia selva el jaguar acecha a los caídos
(otro jaguar, el tiempo, está pendiente de ellos)
y el hoatzín, el pájaro de la locura,
rueda y despliega sus alas por la tierra.
Los dioses esperan su muerte de inmortales:
Un mundo debe concluir, entero, para que ellos
expiren su exacta dignidad de las gargantas.
Todo es espejo del fuego, menos sus soberbias
pupilas. Los hombres han cerrado libros de sabiduría.
Pero sobre Tenochtitlán, la hecha para siempre,
todavía los dioses templan sus instrumentos,
cuentan sus homenajes, examinan los tributos
que un terror mayor que el que inspiraron ellos
en edades remotas ofrendó, de parte de los hombres,
en los altares olvidados hasta esa tarde extranjera.
Es la noche, la noche donde todo culmina
y ellos sobre Tenochtitlán, contando sus regalos.
Relucientes por el incendio de la tierra
Sus colgantes de ágata y de hueso,
sus estandartes de nervios, sus escudos de montañas
labradas por la ingenua hechicería.
Erizadas por el viento de la abierta nada sus plumas de papagayo.
Huesos humanos, pendientes de calaveras,
collares de orejas arrancadas al enemigo
por guerreros de la prehistoria:
Eran otros guerreros, otros eran los enemigos.
Hoy veinte arcabuces y caballos famélicos
y una canalla de cárcel bastan
con su esplendor de hierro y de metralla.
Tenochtitlán caerá: está su hora en el vuelo de las aves,
señalada en el hígado del niño recién sacrificado,
marcada hasta en el último doblez de hierba y en
los sueños. Los hombres del maíz desaparecerán,
esa es la sentencia. Los hombres del maíz, como sus dioses,
ya son sólo neblina, estupor, inútiles aplazos:
Hay en el polvo un juego de alucinaciones que horroriza.
En este momento nadie sabe si es hombre o dios
o signo dejado en una tapia. En tanto, lejos de allí,
sentado sobre un hombre, Hernán Cortés lee a Manrique.
Y no comprende. En Tenochtitlán algo ha quemado la nave
de los dioses. La retirada es inútil. Inútil la esperanza.

II
Esto sucede y se repite:
los dioses se trasladan a otros dioses,
Cortés cambia de nombre.
De las verdades cambiadas surge la Historia:
Sus muertes y sus retos son el dibujo
del paso de los hombres sobre las cicatrices del mundo.
Del destino de los tiempos es la mano inevitable
que traza en cada roca, corazón y mundo, su arduo palimpsesto.
El dibujo final que es a la vez el Cielo y el Infierno.

Francisco Hernández
San Andrés Tuxtla, Veracruz, México -1946
Gritar es cosa de mudos

Carajo, esto es el acabose.
Aunque ignoro si sea el momento exacto
-uno nunca sabe
cuándo cerrar la boca o cuándo unas palabras graves
nacerán en la frente- pero a dar curso vengo
a todo lo que se está ahogando dentro y fuera de mí:
las escamas infantiles,
el sabor de miseria,
la impasible visión de los espejos.
Bajo el viento abro el tercer postigo.
Veo cómo las hojas se espuman y se esfuman;
veo caballos del alba pasar a tumbos
sobre el lomo del río;
niños sin frazadas; árboles huecos
que cayeron del cielo;
gritos hundidos dentro de sí mismos: los veo ser
descubiertos
por luciérnagas y alertados por un perro de aguas
que conoce años ha la suerte de los náufragos.
¿Y?
Ahora yo, oteando tu cadáver a última hora
vestido con ropa limpia, oigo el triste silbato
que me obliga a bajar apresuradamente de la cubierta
para oler el aceite que te untaron en las orejas.
En tu garganta hay címbalos,
peces que no conocían la superficie del mar.
Y ahora yo el desterrado lluevo sobre los cirios,
doy vueltas y vueltas a tu cuerpo sin sangre
y me detengo.
Como si entrara a una librería desconocida
hojeo tus párpados en busca de la última palabra
cuyo significado te dolía.
¿Quién se cortó la lengua ante el espejo?
Mis huesos, sin otra cosa que calor,
se van agazapando en las esquinas.
Mis cabellos cuelgan de la levadura
de los árboles, mis duelos se nutren en el plato
del vagabundo y llego ante él sin vísceras.
Con el pellejo temblando como gelatina
me empotra en la pared: lo escucho.
Sólo su nombre retuerce mi ocio y me reanima.
Pero yo, siempre yo por debajo de todo,
sigo pensando que gritar es cosa de mudos
y que escuchar es intercambiar ecos
con barcos fantasmas o con muertos
que han perdido la esperanza de vengarse.

De: 7 Poetas Mexicanos (1940 - 1960) -Selección de Mario Meléndez - Proyecto Patrimonio – 2009- www.letras.s5.com: Página chilena al servicio de la cultura dirigida por Luis Martinez S

Sabeli Ceballos
México
hija de su maíz

es fácil decirlo
mexicana
hasta que cae sobre mí toda la historia
el karma de este pueblo que repite
los mismos horrores del pasado
es fácil escribirlo en los formatos
donde piden mi nacionalidad
aunque a veces mi mano se suspende
y se niega
se niega a declarar
pienso entonces en la palabra patria
la desvisto de eslogans de gobierno
de himnos que incitan a la guerra
contra extraños enemigos de ficción
le sacudo anilinas de bandera
y el olor de líder colonia
que ha aprendido el oficio de la mafia
repito la palabra por si acaso
pudiese olvidarme de los muchos
sobre camionetas de redilas
que entregan su destino en una urna
por una camiseta de algodón
escribo en pre venta: mecsicana
escuchando el llanto de malinche
por la hipocresía de su gente
y miro otros pueblos
otros nombres
perversos también
fariseístas
ufanos y torpes y vacíos
escribo dolor en mexicano
sabéis como soy
vos entendés
I´m talking to you
que me conoces
aunque no me tengas por paisana
escribo cansancio de los siglos
no vengan a mí con etiquetas
escribo en mi verbo más humano:
lúcida
persona
y exiliada

El "Lorca" que permanece

2010-09-28T20:31:00.009+02:00

(Autorretrato)

Entre 1929 y 1930 Federico García Lorca escribió Poeta en Nueva York, en el libro recogió una serie de poemas basados principalmente en las impresiones y sentimientos que le produjo el viaje a la gran ciudad norteamericana. Si pincháis sobre el título podréis leer el poema “La Aurora”, uno de los que más me gustan.
Aquí os dejo también uno mío, escrito especialmente para esta entrada. Por supuesto no es un intento de superar al gran poeta, no podría ser, tan sólo una propuesta que tiene como raíz y admiración lo escrito por él hace ochenta años. Sus poemas siguen estando de total vigencia.

La aurora de Nueva York tiene
la piel morada dibujada de heridas
y un ronco murmullo de viento
que grita bajo las alcantarillas.

La aurora de Nueva York baila
en las grandes avenidas
dueña de los vasos de sangre
de los hombres que no duermen nunca.

La aurora llega pero ¿quíen la espera?
Sobrevuela los cuerpos que apuran el paso,
las luces se apagan no riegan más vida
se vuelven opacos los píes que caminan.

Las sombras avanzan en procesión y comitiva,
dejaron atrás los besos que dieron a sus hijas,
despertar frío de las horas que se cubren en las esquinas,
en los asientos de las estaciones olvidaron las risas.

La aurora se muere postergada otro día,
en la línea del cielo las torres se retan,
suspendida entre el ruído parece mentira,
nadie la está mirando, nadie la mira.

De nuevo otoño

2010-09-23T20:08:00.001+02:00

Conocí la canción por medio de un anuncio de una marca de telefonía móvil, lo cierto es, que llamó mi atención cuando empezaron a sonar las primeras notas y oí la potente voz de Louis Armstrong. El anuncio apela a la importancia de poder estar en un lugar, en un momento determinado cuando no se puede físicamente y lo que la tecnología nos aporta en ese sentido. Un anuncio bien hecho que toca fibras sensibles, pero esta canción y su letra se lo come por completo, y es que sin la increíble voz negra de fondo hubiera pasado completamente inadvertido. Los publicistas dieron en el clavo.

Cuando estás sonriendo…el mundo entero sonríe contigo
Y que razón tenía el señor Armstrong

Qué la disfrutéis, os la dedico con una gran sonrisa claro está..

Mineros de aquí y de allá

2010-09-14T18:48:00.003+02:00

Una diseñadora crea una colección de vestidos inspirándose en unos grabados muy antiguos que hacen referencia a la agricultura asiática. Sobre la pasarela las modelos pasean plantas de arroz y tallos de junco llenos de belleza y clase, nada más alejado de las plantaciones de subsistencia de los campesinos, pero nos parece idílico.
Un jefe de gobierno muy mediático y rejuvenecido aconseja a los jóvenes de su país que se busquen la vida ligando con millonarios, y como evidentemente no hay para todos, ni todos dan la talla, los que no consigan dar el ansiado braguetazo que emigren tranquilamente. Es un absurdo, de gran frivolidad, dicho finamente y sin herir sensibilidades, hasta podría parecernos gracioso, si nos dejásemos llevar por los efectos de algún tipo de bebida alcohólica. Sin embargo la verdad se muestra en forma de carcajada tragicómica, es reírse en la cara de la gente que desespera diariamente buscando un trabajo, pero no lo tendremos en cuenta.
Los valientes mineros de Chile ven la televisión bajo tierra, sepultados en vida sólo porque el que manda, hombre aprovechado y buen conocedor de las miserias de su gente, nunca tuvo en cuenta las medidas de seguridad. Él hizo la vista gorda pero no fue el único, puede parecer increíble la incompetencia y dejadez con la que “trabajan” ciertos organismos políticos pero no lo es. Los trabajadores son números que hacen cuadrar un balance y pueden sustituirse fácilmente por otros tan muertos de hambre como ellos, aunque ahora todo eso haya pasado a un segundo plano, lo que se pide a gritos es intentar sacarlos de allí, luego quizá nada cambie.
Las minas del Bierzo y Asturias no son rentables, llevan años recibiendo subvenciones de Europa pero ahora Europa dice basta y las empresas eléctricas prefieren comprar el carbón de fuera porque es más barato y señores a lo que estamos, la pela es la pela... El empresario, persona de amplias miras y objetivos claros decide (después de pensárselo mucho) no pagar las nóminas a los mineros argumentando que no puede y amenaza con suspender la prejubilaciones para aquellos que ya están próximos a cumplir con los años de duro y sucio trabajo. El todo poderoso sentado desde su cómodo sillón, en su empresa privada, ve como los mineros una vez más se juegan el tipo y le sacan las castañas del fuego. El minero, ahogado por unos y por otros, presiona con sus manifestaciones y arriesgadas acciones, pero no olvidemos quién aprieta más fuerte. En esta cadena de acontecimientos, el empresario (sea de dónde sea) de amplísimas miras y cuenta corriente holgada, tiene poco que perder, seguramente podrá rehacer sus negocios lejos de las montañas de carbón que adornan nuestros paisajes.
Nos gusta buscar paraísos perdidos y ya no los hay.

2010-09-10T20:45:00.001+02:00

Tú no estás, ni las mañanas
aquellas, que eran como una carta de bienvenida
con las palabras ligeras y brillantes,
que más parecían intentos de corazones y flores
de contornos ovalados y sensibles
avanzando en la planicie del papel.
Brillantes parecían también mis ojos,
sonreían mirando alrededor,
todo era entonces importante y mío.
Qué no podría yo hacer
con sólo un instante
(en el que volviera a tu lado),
balanceándome en el recuerdo hambriento,
mientras me rozaba la piel la brisa,
recién llegada de dormir sobre ti.
Tú no estás, ni yo tampoco ahora,
cerré las ventanas y corrí las cortinas,
atruenan detrás de la puerta grises tardes
frías y cambiantes, sin palabras
que bombeen todo lo que somos
directamente a nuestras venas.

En voz baja

2010-09-02T12:37:00.004+02:00

Tenías la referencia horizontal
de aquel horizonte que parecía imposible.
Sobre la piel los granos dorados
cúmulos diminutos en el pliegue
donde tu muslo y tu sexo desafiaban tanta luz.
Y dejabas atrás los nombres que fuiste dando
y algunos versos que besaron la intimidad.

…

Y te dolerá
será de nuevo un corte limpio,
un desgarro a tu voz.
Te verán seguir caminando
como si nada
y dentro la hoguera,
el suicidio instintivo de otro minuto.

…

Qué buscabas,
qué buscas.
De aquel horizonte que parecía imposible
tomaste aspirando
su cuerpo escondido.

Fosas tristes, tristes fosas

2010-08-25T21:47:00.004+02:00

Hace tiempo escribí este cuento-relato-historia, basándome en cosas que mi padre me contó de su niñez, una niñez dura pero que él siempre recuerda emocionado y con un brillo especial de añoranza en sus ojos. Hoy en día mi padre tiene ochenta y dos años, pasó una guerra incivil como dijo Unamuno y no guarda ningún tipo de odio aunque sí mucha pena. La guerra fue cruel y dejo muchos recuerdos. Mi pequeño homenaje para todas las victimas, especialmente para aquellas que aún lo siguen siendo desterradas de sus propios nombres pero no olvidadas, aunque muchos lo intenten.

Era una fría mañana del mes de Octubre, Tanicho acababa de despertarse, ya su
madre trasteaba en la cocina, allí junto al fuego cocía mondas de patatas y pan
duro para dar a los cerdos. Tanicho se lavó la cara con el agua que había en la
palangana, y sin secarse apenas, salió corriendo, i madre, marcho! gritó, camino de la
casa del Tío Lindo. La niebla había bajado hasta Boiro, el bosque más ocre que nunca, se llenaba de hojas y secretos convertidos en murmullos animales. La casa del Tío Lindo era la más grande, con un gran patio de piedras grises y negras que brillaban con la lluvia, el corredor de madera de roble parecía flotar en el aire, sólo la voz del Tío Lindo emergía real y sonaba inquebrantable y atronadora.
- ¡Neno, ¿comiste algo?!
- No me dio tiempo.
- Toma esto y sal ya, que tengo a las ovejas cabreadas y llévate al Moreno contigo.
El sendero subía recto hacía los prados de la Fuentona, los castaños despojados de su carga se asemejaban a enormes rocas de largos brazos serpenteantes, que quisieran atrapar a todo aquel que se acercase a sus gruesas cortezas cubiertas de heridas, cicatrices, surcos maravillosos por donde corrían en un sin sentido lógico, libres las hormigas, y las arañas tejían incansables, delicadas telillas que parecían de cristal. Ensimismado se encontraba Tanicho, mirando aquel paisaje sin límite, que conocía tan bien a pesar de su corta edad, en su soledad y rutinas de cada día nada podía echar de menos, pues para él, su bosque lo era todo y llenaba de sentido su felicidad infantil e ingenua, desbordante de ilusiones y trabajo, que el asumía con una gran responsabilidad.
El Moreno se detuvo de repente y el rebaño de ovejas hizo lo mismo, hasta se diría que se habían puesto de acuerdo para permanecer calladas. Allí al final de la senda, una figura parecía recortarse entre la maleza, larga y oscura al principio, que empezaba a caminar hacia él. Moreno levantó las orejas y emitió un leve gruñido, mientras emprendía una pequeña carrera en busca de la sombra. Por un momento ambos, figura y
perro parecieron fundirse, asombrado Tanicho apenas controlaba su respiración, paralizado vio como la sombra se convertía en hombre, y el Moreno a su lado, movía la cola alegremente.
- ¿Y tú quien eres?, ¿eres pastor? - le dijo el hombre de rostro anguloso y mirada azul.
- Cuido estas ovejas pero no son mías, - respondió el niño muy nervioso y temblando.
- ¿Crees que soy un ladrón? No lo soy, soy un luchador por la libertad.
Tanicho abría los ojos descomunalmente y titubeando, solo acertó a decir:
¡Eres un rojo!
- ¡Guaje, ¿qué sabes tú de los rojos?! - le preguntó mientras encendía un cigarro y
una sonrisa se asomaba a su cara.
Tanicho no contestó se limitó a bajar la vista, y observó las botas sucias pero no muy gastadas de aquel sujeto, armándose de valor le echó un vistazo rápido, lo que más llamó su atención fue el fusil que colgaba de su hombro derecho. El hombre consciente de la curiosidad y la desconfianza que provocaba en el niño, se acercó más a él y agachándose se colocó a su altura, le miró a los ojos, y suavizando la voz empezó a hablarle despacio.
- ¿Estás tú solo aquí?, ¿cómo te llamas?
- Tanicho, tengo siete años, bueno casi ocho, vengo todos los días, y siempre solo, los mayores están ocupados en otras cosas y me pagan a mí – dijo inclinando la cabeza hacia un lado, y arrugando la nariz.
- Sabes que eres muy valiente, pero tienes un nombre muy raro.
- Me lo puso un tío de mi padre, la verdad es que me llamo Estanislao.
- Ah claro, vaya nombre para un crío, de izquierdas debe de ser ese tío tuyo… y un poco confuso debe de andar… -dijo levantando las cejas y haciendo una O inmensa con la boca al mismo tiempo, una mueca que Tanicho no entendía al igual que lo que decía y no era la primera vez que le pasaba, los mayores tenían la manía de hablar de extrañas maneras, a veces decían una cosa pero querían decir otra, todo muy confuso.
- ¿Es verdad que los rojos os coméis a los niños?- ¿Qué mentiras te cuentan? La próxima vez que te digan eso, diles que comemos pan bendito y cordero de Dios y que bebemos vino en abundancia como hacen ellos. Por cierto, ¿no tendrás nada para comer? Cualquier cosa, me da igual, cuando llegue a mi destino ya comeré bien, me esperan unos amigos, tenemos una revolución que empezar. Vengo de lejos, ¿sabes dónde está Mieres? Supongo que no - y se quedó inmóvil y callado.
Tanicho, poco sacaba en claro de todo aquello que le contaba el hombre, ¿qué era una revolución?, ¿Mieres, sería un pueblo? Un día su padre le había dicho que Asturias era muy grande (eso lo dudaba), y muy guapa (eso sí). Recordaba que en el libro de la escuela, cuando le dejaban ir y no le mandaban con las ovejas a cambio de unas perronas, había visto un dibujo de un mapa, que el señor profesor dijo, se llamaba España, y arriba, sobre una manchita verde, ponía con letra también muy pequeña, Asturias. Quizá Mieres estuviera en la mancha amarilla, que era más grande y por lo tanto seguro que más importante y estaba justo debajo.
- Tengo un trozo de tocino, y pan de hogaza. También tengo unas castañas que cogí por el camino.
- Te cambio el pan y el tocino por un reloj.
- A ver, enséñamelo - cada vez le caía mejor aquel tipo.
Sin quitarle la vista de encima el hombre rebusco en el bolsillo superior de su cazadora
de pana marrón y exclamando ¡voilà!, apareció un reflejo plateado entre sus largos
dedos.
- Este reloj, es muy importante, él me dijo la hora exacta para empezar a luchar y me acompañó en todo momento con su latido, ¿escucha?, - se lo acercó al oído -también me dijo la hora de la muerte de un buen amigo, y ahora me marca el encuentro contigo. ¿Ves?

Era verdad, había escuchado algo, como un susurro, rápidamente se sacó los mendrugos del pantalón raído y se los ofreció al extraño, que depositó el reloj sobre sus manos, notó que estaba caliente, y que pesaba, con una gran sonrisa le miró.
- Guaje éste será nuestro secreto, tú no me has visto por aquí, ¿entiendes?
- No te he visto por aquí, no he visto a nadie - dijo en voz alta, mirando el precioso artefacto de agujas puntiagudas.
- Eso es. Así me gusta - alejándose se marcho sin mirar atrás, seguido de cerca por el Moreno durante unos segundos. Rebuscando en otro bolsillo se sacó otro objeto, similar al reloj que acababa de cambiar. Las diez, debería avivar el paso, y esconderse, no quería sorpresas imprevistas.
Tanicho no daba crédito a lo que le había sucedido, de la noche a la mañana se había hecho propietario de un maravilloso reloj de bolsillo que cualquier hombre querría tener, incluso mucho mejor que el que tenía Tío Lindo, ¡a donde iba a parar!, no se lo diría a nadie, no vaya a ser que se lo quisieran quitar, que los mayores todo lo quieren.

Bajo la luz de mi lámpara vienen y van los pensamientos

2010-08-20T19:33:00.004+02:00

Por la fuerza nunca

Qué queda después de que te hayas ido,
dime si permanece trémula la caricia
que quedó suspendida como un reflejo sobre el cristal,
la huella de ese instante en que quise detenerte.
Quedó tu aura violácea como un arco iris extravagante
adornando mi ventana que vigilaba la extraña tarde.
Recuerdo tu asombro al ver cómo mis brazos te aprisionaban,
cómo quiso escapar de tu pupila la luz,
cómo tu fuerza de arrogancia ingrávida se estremecía
pedía a gritos que yo la soltara.
Y te ví callada, mirándome sin verme,
y te ví alejarte, con la respiración entrecortada,
y entendí que las horas serían largas.
Abismos, escolleras, acantilados,
donde romper mis olas de mar airado,
de tormenta despiadada que no cesa.
Qué queda después de que te hayas ido,
sólo yo, maldito ser que no ha aprendido
a pedir perdón.

Holocausto…aún hoy

Debía tener once años la primera vez que ví las imágenes.
No pude entender, ni aún hoy cuando ya tengo bastantes más,
cómo se pudo hacer algo así.
Guardo para siempre el dolor de sus huesos frágiles y sus cuencas de ceniza, guardo sin excusas las lágrimas por mí, de mi vergüenza.
Siento que sus sombras alargadas buscan sus nombres y pido como uno más de ellos, la dignidad que les negaron.
Campos como grandes cementerios de la vida, de la sonrisa mutilada, así fueron sus reinos de ciudades llenas de humo, de una gran fumata negra interminable.
Siento que aún hoy, les quieren borrar una vez más de la vida, con la macabra oratoria de sus prejuicios.
No saben que no podrán, nuestros hijos llevan los mismos nombres, escritos a base de firmes trazos comprometidos, respetuosos, que acallan sus discursos vacíos.
Para que nadie les olvide, yo recordaré siempre.

Haití

Si tiembla la tierra bajo tus píes te darás cuenta de qué poco te sirven.
Sabrás de repente lo importante que es tu vida si nunca te habías parado a pensar en ello, sabrás amargamente que alguien espera a que llegues y que no podrás. Pensarás que todo lo que tenías no era necesario si lo comparas con sus ojos oscuros. Descubrirás que posiblemente es tarde para decirle cuánto sientes y creerás que no importa lo que pase ya, pero sorprendentemente querrás salvar lo poco que queda de la nada en que se ha convertido tu mundo.
Porque te abrirás camino con uñas y dientes, porque buscarás la luz entre la negrura seca e insensible que se agarra a tu aliento y saldrá de ti la voz perdida. Resurgirás entre los cuerpos de tantos que no resistieron, quizá sola, desnuda, herida o mutilada, intentando esconder entre tus manos tu pecho, con la mirada perdida del miedo al no ser nada para nadie.

Somos lo que hemos mamado

Recuerdas la ingenuidad con la que pasaban tus días.
Entonces no había más problemas que un juguete no compartido,
quizá la negación a comer ante un plato de guisantes, que parecían demasiados grandes incluso.
Llegabas del colegio, contento porque habías hecho bien los ejercicios del encerado, porque te habían sentado en el primer pupitre que era el mejor, mirabas entonces de reojo atrás y veías la cara de aquel compañero al que no soportabas. En tu hogar, olía a huevos fritos recién hechos (“de casa”, que tienen otro sabor sinceramente) y de fondo la radio, con Don Juan Tenorio intentado convencer a Doña Inés.
Hacías los deberes sin que nadie te lo dijera, preguntabas si podías salir a la calle o donde la vecina a jugar.
Por la noche tus padres hablaban ante aquel televisor de solo dos canales y tú seguías pensando en cosas de niños.

Carmen, carminis

2010-08-13T00:16:00.002+02:00

Declinas para decir
lo que ya sabías,
amarás la poesía
estaba escrito al nacer.
Harás promesas tardías
envueltas en espuma de mar
con salada melancolía
y lunas perdidas
reflejadas en su paz.
Velarás por tus secretos
que son los suyos, no más
y en pareados y alejandrinos
serás deseos retenidos
de oro y cristal.
Canto dulce e ingenuo
que hace naufragar
en la isla de sus besos
y te abandona al temporal.
Henna roja
para pintar el pelo
aroma de saúco
que te protege,
hiedra trepadora
que va a tu cuello,
collar de azabache
que cubre el pecho.
Amarás la poesía
y con los píes descalzos
dejarás un camino certero.

De regreso

2010-08-09T10:51:00.005+02:00

( Castaños en el bosque de Muniellos, aquí al lado)

"Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta.
(...) De: Hojas de hierba (fragmento) Walt Whitman - (1819-1892)

Creeré que sólo me rozó tu olvido.
Pueden más las palabras bellas que nos dijimos entregados,
no buscaré caminos que sobre tu recuerdo quieran escribir,
hagan de ti un resentimiento,
una astilla clavada bajo la piel
que se endurezca.
Este cielo se merece la ilusión aunque sea dormida
y quizá, mejor que la brisa nos lleve,
no permita que nos quedemos atrapados en alguna escondida telaraña.

.....

Y así, erguida, desafiante, me dijeron
- pareces una torre que habrá que admirar toda una vida-,
las golondrinas que volvieron.
Y el crisol otoñal cubrirá los cuerpos del bosque,
dejará paso sólo al murmullo de las hojas acartonadas que pisaré.
Querrán gritarme tu nombre
pero yo desde mi cima de ensimismamiento
creeré que sólo me rozo tu olvido.

Colgando de mi bolso

2010-07-26T20:58:00.005+02:00

( Este poema fué la continuación improvisada en un minuto de otro. Lo presento aquí ampliado, creo que mejorado, y se lo dedico a Daniel- Wein, escritor y buen amigo de Uruguay, pues el "otro" era suyo.)

Si te digo que soy un apagado ruido
que me quedo aquí y espero
que nada espero de ti.
Soy el más sencillo velo
con el que cubrir tus ojos
para que te ausentes un inconfensable rato.
Le dije adiós al ángel de los cuchillos,
mostré las manos vacías
y esperé escuchándote como querías.
Lo haré por una vez,
no para siempre,
pues cada instante es irrepetible
y no aprendí a prometer mientras leía a Baudelaire.
Despierto en otras vidas,
extenuada por la extremada fuerza que las habita,
las de otros hombres, otras mujeres
levantando siempre firme la mirada,
ahora son la sangre,
de cada pensamiento que se engendra en mí.
El río que no se detuvo en su camino.
Me quedo sí, espero,
nada exigiré de ti, salvo algún recuerdo en el que me ames.
No hay por qué, ni cómo, ni para qué,
sólo este deseo de entenderte,
dejarte ser tal cual eres
y ser yo siempre si me turbo ante Frida.

Inspiración acertada

2010-07-21T10:15:00.003+02:00

Un día escribí un breve texto que debía estar inspirado en el vino y en la figura de Don Quijote, de esto hace ya más de un año. El texto debía ser una propuesta original que buscaba la promoción de los vinos de Castilla-La Mancha, lo cierto es que aquel día, por cuestiones personales mi motivación rozaba la excelencia y me apetecía mucho hablar de vinos de un rubí intenso y de sentimientos. El premio no estaba basado cuantitativamente en dinero (doce botellas seleccionadas de los mejores caldos), era más bien un regalo para los sentidos, un placer que disfrutar en momentos inspirados y eso me gustaba mucho más. Dejé mi texto y datos en una página Web muy cervantina y olvidé. Me enteré por casualidad de que era uno de los elegidos.
Verás la página si pinchas sobre el título, busca “Inspiración”, la lista con los nombres de los ganadores aparece, yo soy la número trece, no soy supersticiosa ;)

2010-07-19T18:56:00.004+02:00

Tengo la nada dormida sobre mi vientre,
el coraje escondiendo la cabeza bajo la tierra
y lo que tú me dices como un mantra que repito,
que acaba confundiéndome.
Qué inútil es este momento que pasa agarrándome del pelo,
como un fino corte sobre el cuello
liberando de mí la vida,
cuando adivinas que el vacío duerme a tu lado.
Soy un recuerdo anterior que se irá borrando
y este presente me llama por otro nombre sin miedo,
me presenta orgulloso nuevas realidades cambiantes
envueltas con esmero, en papel celofán de colores.
Verano extremado, licuado y afligido
que parece guardarme rencor.

Jardín de las delicias

2010-07-08T21:52:00.003+02:00

La Creación

Básicamente El Bosco pintó este tríptico con una función moralizante,
muy al gusto de la época (1503-1504), con el paraíso a la izquierda y el infierno en la parte derecha, en el cuerpo central una complejísima representación del pecado y el deseo.
La pintura es muy llamativa por su colorido y también por la elevada cantidad de comentarios que levanta. Mi visión mucho menos crítica, menos moralizadora también he de decirlo, apuesta simplemente por lo más innato que nos da forma al ser humano: Los sentimientos.

Pincha sobre el título y podrás ver esta obra.

Jardín eres, lleno de palabras y hechos que crecen,
escalan las paredes de nuestro hábitat secreto,
son las flores que se embellecen cada vez que amanecemos
cada vez que nos miramos sin vernos y nos intuimos.
Delicias para otorgarnos el almuerzo de este festín de carne y huesos,
vinos conservados en roble y que nos tiñen los besos,
frutas con las que adornarnos los pechos y las cinturas
que pisar con los píes inquietos y hacer de lecho dulce
o quizá camino de extremado tacto que suaviza nuestros pasos.
Jardín de sueños llenos de silencios
cuando nada ya nos queda por entregar y todo lo poseemos,
delicias que nos alteran el gusto
que nos desbaratan los pensamientos
que nos engullen sin saberlo moldeándonos en sus bocas de pulpa.
Y entonces dormidos en el cielo, invocamos algún rezo
que hemos aprendido para creer que no nos pueden
inquietar sus cantos elevados, afinados en el miedo
incendiarios de la vida, absurdos, malos pregoneros.
Si hemos conocido lo dulce por qué apostaríamos por ellos.

2010-07-04T21:01:00.006+02:00

Flores silvestres de Cerredo

Rozamos la eternidad con la respiración agitada
de esta tarde de verano.
Señala en nuestra piel tonalidades sublimes, únicas,
somos montañas en movimiento en las que se estrella la brisa,
capturamos en nuestra pituitaria la esencia de lo que nunca cambiará.
Me pregunto si en algún momento íntimo
de esta tarde de verano,
un pensamiento flotara en el aire cerca de otra montaña en movimiento,
rozará quizá la eternidad con la respiración agitada.
Un segundo sublime cuando mi mano se acerca y arranca la flor,
con suavidad cometo una violación y corto el cordón de la vida,
se amontona en mi mano, la belleza única,
pronto descubriremos que es efímera.
Y regreso a su imagen lejana convertida en pregunta,
sin embargo su perfil es tangible, se estrella en mi frente como la brisa
y las flores se marchitan capturando la esencia de lo que nunca cambiará.

Semana Negra de Gijón

2010-07-02T20:16:00.004+02:00

El viernes 9 de Julio comienza en Gijón la Semana Negra. Este año entre los invitados se encuentra uno muy especial, Jorge Fernández Barril (en la foto), profesor de Historia, Literatura e Ilusión... y tutor mío en los años en que yo cursaba la antigua EGB, en el colegio Federico García Lorca del barrio de La Calzada de Gijón. El domingo 11 presenta su libro "Tangos para un funeral" de la editorial Zahorí, después de un siglo sin verle (qué vieja soy), espero estar allí para volver a difrutar de su calidad humana y por supuesto, para que me firme un ejemplar.
Pincha sobre el título si quieres ver el programa de la veintitrés Semana Negra.

Síndrome de Sthendal

2010-07-01T21:31:00.005+02:00

Santa María del Fiore (Florencia)

Yacemos ambos sobre la piel curtida de la Tierra
sentimos como nos adherimos a ella cual hiedra
y le robamos, para recorrernos, su lengua de savia.
Han escrito sus dedos de suave musgo sobre nuestros pechos,
nos han marcado con sumo cuidado un invisible mapa,
los caminos y senderos son versos húmedos y hambrientos,
todos convergen en las palabras que nos aman.
Sobre tus ojos un mar que se pierde callado
y en los míos una cueva donde aún habitan
(ya por siempre),
los ancestros que quizá nos soñaban.
Columnas que nunca cayeron, eso son,
capiteles clásicos que esculpieron mis manos,
así tus hombros sobre mi cuerpo lechoso que despierta,
y admiro este cielo que bautizo contemplando tu gesto,
bóveda florentina bajo la que tiemblo
y paso las páginas de tus cabellos con besos
y trazo Tizianos en tu espalda, carnoso lienzo.
Tanta belleza qué aniquila un corazón.

Claroscuro

2010-06-23T21:45:00.005+02:00

Escondida en el silencio de la noche
me miras con la calma de un felino.
Y te presiento y te converso y me asesino
en el plano fantasmal de las ideas
para ser un espejo en que te mires
para verme en ti y que tú me veas.

Me escondo yo también en esta ausencia
donde habita esa que eres y que quiero
y es tu imagen relajada, lo asevero
la nostalgia que le miente a mi conciencia.

Estoy llamando a gritos tu mirada
y la nada me contesta estos esbozos
como el eco inquilino de los pozos
respondiendo con la propia voz alzada.

Pablo García, Argentina.

2010-06-22T20:51:00.004+02:00

Y te dejo pasar la puerta, no me importa que mientas ya,
enciendo la lumbre a ese mar de deseos hundidos
donde vives postergado y escondido,
que me recuerda la profundidad de tus delirios
del por qué de tanta insolencia rescatada.
No me hiere, sé que disimulada hay, un gramo de verdad,
se te escapa aunque no quieras,
aunque no quieres te atrapo yo, y no lo siento,
los naipes sobre las cenizas me ofrecen su fortuna tardía,
y sin mirarte me río de tu convencimiento, de tus dogmas,
sin añorar el horizonte que se recrea de su ausencia
y perfila noches llenas de perturbados lirios.
He construido con versos apócrifos muros de adobe primitivos,
un cuarto amarillo sin ventanas para que no te vacíes,
no te derrames convertido en mal vinagre de vino,
conserves tu esencia de dios menor molesto con el Olimpo
y sigas pensando que me tienes, hierática estatua sin brillo.

Marañas

2010-06-17T23:11:00.003+02:00

Los pensamientos saltaban de piedra en piedra.
Había dejado de llover,
tenía todo el tiempo de este mundo
lejos de la vida que no te diré,
de la que omití para así guardarla.
Un diccionario sobre la mesa y un intervalo
de ensimismamiento inesperado,
te escribiré una vez más aún sin saber qué decirte,
porque siento este dolor que no tiene motivo,
que hay en mí impregnado como un óleo antiguo,
qué no se calma, que no se marcha.
No, no puedo sonreír apurado lector
que rebuscas entre mis entrañas de palabras,
intentando ponerme un nombre que no se muera.
Dejó de llover y la tierra se lamió las heridas
con su lengua dulce de dos puntas,
pero yo me quedé sin dormir, vacía,
y el tiempo del tiempo pregunta,
me asusta, no deja de precipitarse,
me persigue sintiéndose un coloso,
maldito dueño de los suburbios de desidia,
despojos de mis escritos, marañas de todo lo perdido.
Los pensamientos saltaban, de piedra eras,
yo hacía equilibrios y conjeturas
intentando bordear tanto vértigo extendido,
mantel donde ser comensales de la nada,
invitados inmaculados de los que no fiarse.

2010-06-17T12:21:00.000+02:00

Nos han recordado estos días en los medios de comunicación y es de agradecer cuando nos hemos acostumbrado a las noticias descorazonadas, que se cumplen cincuenta años del estreno de una de las mejores películas del cine. Mi opinión como espectadora sin grandes pretensiones es que es magnífica sin entrar en los detalles, que los tiene excelentes en cuanto a guión, interpretación y dirección. Y es que estamos a tiempo de volver a verla, de disfrutarla, de dejarnos llevar y olvidarnos un poco de nuestra monotonía. Parece mentira, medio siglo (cómo suena esto) y EL APARTAMENTO sigue deslumbrando. Creo que fue el director Fernando Trueba quien dijo “Sólo creo en Billy Wilder”, podemos pensar que no le falta razón si hablásemos también de otras bellezas cinematográficas dirigidas por él que me encantan, “Con faldas y a lo loco” y El crepúsculo de los dioses”. Sigamos creyendo.
Escena final, en su versión original, porque los protagonistas están irrepetibles. Qué delicia.

Memoría Histórica

2010-06-15T11:22:00.004+02:00

Galería personal

2010-06-11T21:18:00.008+02:00

Óleos y acrílicas

1º Golpe, puño y llave inglesa
2º Rostro
3º Hojas
4º Lautrec/puerta
5º Paisaje
6º Mujeres en el teatro
7º Los olvidados

2010-06-10T13:27:00.009+02:00

"Lluvia, vapor y velocidad",1844
Joseph Mallord Willian Turner

Y nos abrimos como si ambos fuéramos sólo luz
concentrada sobre nuestra propia imagen anhelada
acaparando el color de los cuerpos, la sonoridad,
qué más parecen llamas que no dejan de aullar
proclamando entre la lluvia su deseo y su hambre.
Y en oleadas invaden los rincones con aire irreverente
que permanecían sellados para que no los profanásemos
inútil es luchar contra la que no se ve, susurramos.
Y contemplamos el vaivén de nuestros pechos henchidos,
agitados, llenos de de la vida que otros quisieran
sinceramente sinceros con lo que pensamos.
A lo lejos la llamada del tren que se acerca
pero que hoy y nunca cogeremos, nos asusta la velocidad
cuando por fin hemos conseguido amablemente
hacer de las horas nuestra piel, ansiado libre escondite.

Dalmiro Sáenz

2010-06-09T18:30:00.002+02:00

Mi amigo el escritor y poeta Pablo García de Mendoza (Argentina) me recomendó a este escritor, argentino como él. Lo cierto es que desconocía totalmente a este autor con un centenar de libros publicados. Buscando información sobre su vida, sus obras, me encontré con esta entrevista de hace un par de años. Me ha parecido tan interesante que ha despertado mi curiosidad ya por si, siempre dispuesta a estos menesteres de no dejar de alimentarse del saber, que ya sabemos que no ocupa, y que pienso calmar lo antes posible desde mis medios. Como no soy nada egoísta ni acaparadora la dejo aquí para que, quién quiera también calme la suya y se alimente bien.Cada uno que saque sus conclusiones.
Pincha sobre el título.

La Poesía es un arma cargada de Futuro

2010-06-08T09:51:00.001+02:00

Una mirada atrás y… no hay sorpresa,
apenas las cosas han cambiado.
Escucha… otros nombres,
no reconocerás los rostros, son otros,
la calle es más larga pero es la misma,
y los pensamientos siguen galopando
en las noches cuando no se puede dormir.
“Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quienes somos…”

2010-06-01T20:34:00.010+02:00

Cuando hablas quién eres, cómo me has encontrado
me pusiste un nombre, leías la estrella polar
y madrugabas para vivir todos tus días,
yo aún estaba despierta intentando no pensar
y las blancas sábanas retenían tu forma a las once en punto.
Te conté una historia sobre libros de espías y nazis huidos
te regalé un lienzo para colgar,
era cuestión de darnos en cada gesto, la necesidad
de que nos descubriéramos tantas veces
en tantas cosas, sin querer nada más.
Cuando hablo quién soy, cómo te encontré
leía material de derribo, te puse un nombre,
y madrugaba para vivir todos mis días sin excusas.
Tú ya dormías intentando pensar que quieres de la vida
y las verdes sábanas esculpían mi postura a la una en punto.
Me contaste cuánta miel de romero hay en mí
me regalaste, sin saberlo tú, la escrita cicatriz que mostrar.

2010-05-31T14:06:00.003+02:00

Que es imposible fijar la vista en una nube, lo intenté esta tarde pero se movía y a mi se me hacía un nudo en la garganta como si aquello me diera miedo. Divagaba en muchas cosas y en nada a la vez, con la cabeza colgando sobre el respaldo de la vieja silla de jardín, descolorida de tantos veranos al sol, hacía guiños y muecas. Las ramas de la Mimosa iban y venían mecidas por el viento, se me cruzaban en la visión de la gran mancha blanca y sus devaneos con el cielo, la vestían de minúsculas motas amarillas y mis ojos se entrecerraban adivinando los miles de susurros que desprendían en su caída dorada hacia mí. La nube se deshilachaba, en cuestión de segundos había una composición nueva, aún más artística, yo casi me mareaba intentando detenerla fijarla al azul. Por qué tanto empeño, quizá pretendía quedármela, sujetarla invisiblemente, que se quedara sobre mí como una corona de transparencia inquietante, hacerme parte suya, gota de vapor o similar estado y desvanecerme sin más, ir lejos, acaso proyectarme líquida y vertiginosamente sobre un Central Park vacío, silencioso, exhausto de multitud, cansado de la vorágine ejecutiva y matemática de las grandes cifras, colonizado de mestizajes bellos y necesarios, testigo de la indecencia de la miseria, espectador de los cambios, los desordenes y las risas mal dedicadas.
Imposible fijar la vista, imposible, y esa sensación que se te queda agarrada entre las costillas y el corazón, que advierte o crees entender que es así, de lo poco que uno representa bajo un cielo inmenso e infinito que ni siquiera te mira.

Oscuridad, bosque y una niña inocente que camina tarareando una canción infantil.

2010-05-25T17:57:00.007+02:00

(niña en la noche/010,original lápiz sobre papel)

Oscuridad, bosque y una niña inocente que camina tarareando una canción infantil.
Podríamos imaginar un final trágico para la pequeña solitaria expuesta a cualquier peligro, pero esta vez sólo pondremos este momento ficticio como un pensamiento pasajero, lo cierto es que la niña camina pero el arco iris brilla en algún lugar. Pincha sobre el título.

Erótico y bello

2010-05-23T18:11:00.009+02:00

Dejo aquí seis microrrelatos erótico-románticos con los que me aventuré en un concurso
donde con 160 palabras (antes lo hice con otros donde el tema era el terror, pincha sobre el título) debías decir mucho y bien, algo complicado, pero me gustó el reto.

Mírame

Yo te miré, al principio sin querer, luego me quedé en ti, en tu frente, en la línea de tu óvalo, en tu nuez y tú hiciste lo mismo, te noté sobre mi pelo, en el lóbulo de mi oreja, en el nacimiento de mi seno. Sonreímos y yo disimulé bajando la mirada y acercando un dedo a mis labios.
Sabía que me mirabas así que lo mordí sin hacerlo y te volví a mirar, esta vez directamente a los ojos. Los dos lo supimos inmediatamente, porque se nos hizo agua y miel la boca y sentimos el calor crecer sobre la piel. Y tú me mirabas y yo ardía y nos fuimos devorando en el silencio de nuestra saboreada conexión, tú desde la barra y yo sentada en la mesa que tenía vistas a la calle más transitada de la ciudad, en aquel bar lleno de gente que ya no existía.

Tu nombre...

Susúrrame mientras me abrazas, siento tu aliento en mi nuca y me desespero, necesito que me poseas y yo poseerte. Sí, con tus manos en mi cuello, quebrándome de placer, agitando mi cuerpo ansioso de lo que está por venir. Y me giro y frente a ti me rindo, me dejo subyugar a tus besos de humedad adictiva que me destrozan porque así lo quiero. Me miras y me rompes, me quemo desde dentro y mi piel enrojece, se hiere a si misma con el calor de tus palabras. Y siento como tú te alzas fuerte, inquietante, imponente sobre mí, tierra ya conquistada. Y yo, que sólo me queda cerrar los ojos, me dejo llevar y abdico para siempre en tu carne, que desde ahora es el lugar donde vive el amor al deseo que lleva tu nombre.

Fuiste mía

Allí estabas transparente como las aguas del río donde pasabas las horas del mediodía, con un libro sobre el ingenuo regazo, que yo ansiaba lamer, y la cabeza inclinada hacia atrás, los parpados cerrados y la respiración pausada. El sol te acariciaba y yo también, No sabes cuántas veces recorrí tu cuerpo, cuántas veces te besé. Fuiste mía, de mi boca, de mis manos que supieron yacer en ti y llevarte libre y grandiosa hacia todos mis deseos de hombre enamorado. Hice de ti lo que quise sin una sola negación de tu parte porque cuando abrías los ojos y me mirabas yo veía en ti ese brillo que solo da el placer infinito. Y gozamos, yo soñando que tú eras toda sensualidad, toda provocación y tus murmullos, como el río, calmaban mi sed

QUIERO

Me pediste bailar contigo y yo que aquella noche me sentía esclava de mi placer te dije que sí. Y mientras nos colocábamos correctamente y nuestras manos se unían con demasiada prisa, nuestras siluetas se rozaban por primera vez a través de las ropas. La música nos protegía, fue la cómplice perfecta, yo sentía tu aliento en mi cuello, los dedos que apretaban con fuerza la carne trémula de mi cintura, pero yo no te miraba, intentaba ocultar mi emoción a los ojos de los demás, porque tú ya lo sabías cuando mi pecho encendido se apretó más en ti. Y se unieron también nuestras respiraciones, por un instante fuimos uno y aquella locura de sensaciones nos hacía temblar y desvanecernos. Notamos el calor de nuestras pieles, el olor de nuestros cuerpos que se deseaban y de repente la melodía se detuvo y sólo te dio tiempo a decirme al oído…quiero mucho más….

Amar o no amar

Yo sé que no hago bien, pero es inevitable, cada vez que nos vemos confirmamos esa locura y no pensamos en los demás sólo en nosotros, no queremos hacer daño… dime, es tan malo amar a otra persona…

Ayer nos encontramos, pura casualidad. Al mirarnos ya éramos conscientes de lo que pasaría. Hablamos, pero nuestras manos tenían la necesidad de tocarse, así que terminaron colándose bajo la ropa, mis dedos entre los botones en su camisa y los suyos bordeando los pliegues de mi blusa. Yo abrí mi boca y dejé que jugara dentro, mordí sus labios y mantuve la presión un segundo, mientras él tiraba de mi pelo hacia atrás con una fuerza contenida que me llenaba de gusto. Sentimos como nuestra piel enrojecía y brillaba, se pegaba la una a la otra, ardía y pedía caricias y saliva… ¿Tú crees que se puede detener algo así?
“Eso es la razón de la vida”.

Todas las mañanas

Todas las mañanas llego puntual a mi trabajo, él ya está delante de la pantalla del ordenador.Yo me siento, cruzo las piernas, enciendo mi equipo y busco los informes. Paso por su lado camino de la impresora, dejo en el aire mi perfume y sé que él también lo nota. Inclinada sobre el aparato veo como los folios van apareciendo con las últimas estadísticas, de repente descubro su mano cerca de la mía, pero no la retiro y ella se acerca un poco más hasta rozarme. Me dejo acariciar, me dejo atrapar entre la mesa y su cuerpo, giro mi cabeza para ver su perfil, abro mis labios y me apoyo sobre su pecho con suavidad. Sentimos como nuestras respiraciones se mezclan acompasadas, como nuestros olores nos agitan las entrañas, nos hacen decir locuras que sólo nosotros comprendemos. La impresora se detiene, los dos recuperamos la noción, vuelvo a mi sitio y así todas las mañanas.

La lectura

Yo iba a la biblioteca porque así me sentía libre. Seleccionaba algunos libros y me rendía a mis ensoñaciones. Una tarde estival acudí, dejándome llevar un poco por cierta ansiedad sexual, que junto con la temperatura húmeda de la ciudad marítima me agitaba y desordenaba los deseos. Allí junto al Justine de Sade me dejaba abrazar y “abusar” consentidamente siendo consciente de mis fantasías un tanto libertinas. Mientras gozaba de la lectura del libro maldito me di cuenta de que no era la única persona que había decidido pasar aquellas horas calurosas en tan grata compañía. Frente a mi un hombre de mediana edad parecía absorto contemplándome, pensé que quizá mi cara había sido por un momento el reflejo de mi alma excitada, le miré fijamente suplicando que así fuera, al ver que sus ojos se cerraban y su boca se entreabría dejando escapar un gemido, comprendí orgullosa y terriblemente satisfecha que los dos habíamos disfrutado Ex libris.

2010-05-22T13:32:00.003+02:00

Pequeñas cosas que te hacen muy feliz,
la espera que desespera anclada a los recuerdos,
el repaso a tus expresiones imantadas a mí.
El febril destello verde impregnado en tus ojos
que grita con gusto cuando se para en el labio
que se muerde demasiado despacio,
de manera inconsciente, saboreando
delicados continentes, trozos de ti.
Y respirarte de una sola vez ansiosamente
quedarme con tus respuestas y repetirlas
para no olvidarlas, ni olvidarte.
Tu risa, tu sonrisa apacible, la mano
que llevas a tu frente que siento arder,
las palabras que dejas escritas
para que yo las encuentre,
las horas en las que me recordaste
en la mañana aún amaneciendo
al acostarte junto al cuerpo al que prometiste
amar… toda una vida.
Las canciones con las que nos adornamos
los deseos y que nos calman las horas,
el libro que ambos leímos, los versos
que nacen sin llanto, sin saber cómo se moldean.
Lo que yo aprendí de ti
lo que tú aprendiste de mí.
Todo lo dicho en secreto, más deseo.
Cosas pequeñas o quizá demasiado grandes
que te hacen muy feliz.

Vasos Vacíos

2010-05-18T17:33:00.007+02:00

Hablemos de los dos,
digamos lo que tenemos que decir
sin miedo, sin treguas imposibles,
seamos sinceros en este momento
lleno de pétalos marchitos y aguardiente
a desgana, que ahuyenta el sueño.
Brindemos por cualquiera
riámonos de los dos, si aún queremos,
de tanto sufrimiento falso y en ocasiones cierto,
de tantas dudas reiteradas como acusaciones
que nos hirieron para nada mil veces.
Qué mal te sienta beber sin luz
ocaso de lo que un día fue mi deseo,
qué mal me siento odiándote, maldita,
no soy más que un trazo, sin cuerpo.
Se secan los minutos y la botella se vacía
a desgana espejo, de tantas iras.
Y ahora responde, qué esperamos,
no sería mejor marcharnos ya, así, de repente
ahora que aún tenemos la bella sonrisa idiota
del feliz embriagado que no da más.
Hablemos de los dos,
digamos todo lo que queramos, da igual
sin miedos, sin puestas en escena,
dime por qué sí, por qué no,
el ahora o nunca, el no me arrepiento.
Somos tan tristes en este momento,
somos tan verdaderos que nos olvidamos
de que ya estamos casi muertos,
de que nada queda por expulsar
de nuestros errantes huesos sin tacto.
El vaso volcó sobre la mesa
dejo el surco, sólo eso.

Sin prosa poética

2010-05-14T18:32:00.004+02:00

Hace unos días hice referencia, unas breves líneas, a tres noticias que me dejaron pensativa y algo más. Pincha sobre el título, si quieres verlas.
Hoy me tomo el café con este titular “Garzón, suspendido”. El juez Valera ha suspendido cautelarmente a Garzón. Investigar los crímenes de Franquismo (¿es qué no los hubo?) y los casos de corrupción de algún partido importante (¿es qué no los hay?) parece ser pecado mortal y merecer condena perpetua. Después de veintidós años Garzón abandona la Audiencia Nacional para alegría controlada de muchos y es que a pesar de estar en el año 2010 en España aún hay intocables que manejan hilos invisibles. Por si caso tengamos cuidado los ciudadanos de a píe, lo más seguro es, que si no podemos pagar nuestra hipotecas, acabemos con una orden de prisión incondicional y acusados de atentar contra la banca.
Cualquier despropósito sirve. Otros se van de rositas. País de sinvergüenzas y de vergüenza

2010-05-11T12:12:00.001+02:00

Y por qué no recordarte
por qué no volver al jardín
junto a tu pecho
hinchado de vida…

Si cierro los ojos consigo verte, con la tez iluminada por el sol de la tarde.
El cobrizo reflejo sobre los cabellos despeinados, el surco enrojecido de tu piel bajo el vestido y la sutil embriaguez del sueño. Pausada respiración casi imperceptible y la mirada habitando en algún pensamiento, así ensimismada pareces irreal, el boceto indefinido de trazos cálidos, prolongaciones de un enamoramiento momentáneo con la luz, pero la vida te mece y tu pecho suspira. Te hayas perdida seguramente en las anotaciones que has hecho de tus días, quizá comprendas ahora que no fue tan cierto aquel instante, quizá te convenzas ahora de quién hablo para ti y quién tan sólo robo tu tiempo necesitado. Sí, la tarde es el reposo de tu alma que va haciéndose un hueco de tierra y hojas de otoño, con las manos heladas y los píes descalzos, lugar indoloro donde acudir y resguardecerte cuando no sepas cómo seguir caminando. Eres, mírate, sólo la quietud, la lumbre que se apaga despacio, pero volverás a arder y tendrás sobre tu frente de nuevo las palabras que nunca faltaron en tu boca.

Hablando sobre “La Envidia”

2010-05-04T19:23:00.008+02:00

Según el diccionario de La Real Academia de la Lengua Española:
Disgusto o pesar por el bien ajeno.
Deseo de tener o hacer lo mismo que otro.
(Del lat. invidia, literalmente podríamos decir, mirar con malos ojos)

La envidia como instrumento de mejora, superación personal, entendida como afán por alcanzar un logro que antes hemos visto culminado por otra persona. La envidia entendida como un tipo de admiración ¿Este sentimiento es acaso condicionado por una etapa de la vida, por el momento vivido, o es algo más profundo, intrínsicamente humano?

En qué momento pasa de ser algo positivo, dentro de lo razonable e incluso hasta cierto punto saludable, a convertirse en sentimiento enfermizo, supongo que la gestión de la envidia tiene posiblemente que ver con la educación y el respeto, por lo tanto es algo relacionado con lo cultural, pero cómo puede lograr que deseemos no lo material del otro, sino que a ese otro no le vaya bien. Es, poniendo un ejemplo muy visual, como si alguien se sacase un ojo para ver tuerto al sujeto de nuestra fijación. Y cómo empieza la envidia, a través del sentido de la vista.
Quizá por ello en La Divina Comedia, Dante nos mostró a los envidiosos llevando los ojos cosidos con alambre, quizá por ello las miradas pueden decir más de lo que creemos y darnos un aviso, una llamada a la cautela. Aún así, tantas veces no lo percibimos, por falta de atención a nuestros propios instintos, y se nos cuela entre las filas un amigo envidioso. Un mal amigo sin duda.

En este poema aunque la alusión queda clara a dos mujeres, la envidia no tiene género. Sólo ha sido una cuestión de estética poética. Las imágenes son ilustraciones de Miquel Barceló, que realizó para una edición de La Divina Comedia. Dos de mis envidias confesables.

Sobre la tierra seca, yerma, de píe,
odiando la piel que me cubre,
la voz mutilada de tanto hablarme de ti.
Recordando, el vergel que es tu casa,
la suave brisa llena de canciones que es tu boca,
la estela blanca que es tu contorno deseable.
Me consumo y crece en mi
aún más este resentimiento a la vida
que bordó en ti la belleza,
cosió a mí la simpleza de unos rasgos,
escribió en ti gracia y versos
olvidó en mi, virtud plasmar.
Soy yo culpable de todo ello,
no eres tú más cruel conmigo,
cuando sonríes, me tiendes la mano,
me das de beber de tu copa sin dudar.
Yo te miro desde la sombra que soy
y me siento parida por ti,
deseando oler como tú hueles
sobre tus ojos de miel, posar mis ojos,
deseando que se te paren las horas,
quizá en ese escalofrío que te recorre
estoy envuelta ya por siempre.

2010-04-27T21:00:00.002+02:00

Seguiremos atados a las brumas de los encuentros
a escondidas de los transeúntes que nos espían
desde las laderas de las notas sin música.
Pondremos los impulsos en primera línea
para que nos abran el camino hacia la vida,
y sólo sentiremos, regaremos las horas
con nuestras pasiones de clarividencia innata.
Remordimientos no firmaremos, ni buscaremos
invenciones, reproches, excusas,
seremos lo que somos sin más, inmensos mundos
sobre algún firmamento desconocido e ilógico.
Seguiremos, porque has pedido el deseo
y la moneda cayó sobre mi frente,
me hizo cicatriz perfumada con aquellos susurros
y decidí no dudar de tus manos.
Seguiremos, así soplen los nuevos vientos
que erosionan los contornos de nuestros cuerpos,
así caiga la lluvia maldiciendo las piedras del camino
que abrieron sin miedos nuestros impulsos.
A escondidas, con el palpito en la boca abierta
y las miradas perdidas en busca
de ese poro donde crecer y consagrarnos
hasta que todo se acabe,
pero ya llenos de todo lo vivido,
sobrealimentados de recuerdos y palabras dichas,
espíritus más ya, que físicos cuerpos,
seres inmortales que seguirán atados
a sabe Dios, si es que existe, algún firmamento.

2010-04-21T11:58:00.004+02:00

Cúanta gente especial te encuentras en el camino que hacemos al andar. Cúantas personas te dejan alguna nota vital cosida al forro del corazón, y como las vas aprendiendo a querer, haciéndolas tuyas. Para todas ellas. Todas sabrán entender.

2010-04-20T21:03:00.004+02:00

“Para decir mentiras y comer pescado hay que tener mucho cuidado”-refrán popular.

Y fue una casualidad
que un día dijeras mi nombre
y al hacerlo quedásemos unidos
como el musgo al viejo árbol
como la hiedra de tu casa al muro.
Y crecimos siempre mirando hacia arriba
(como debe ser),
con ganas de ver el cielo
de ver quizá la línea de otro horizonte
sin torres que mantienen complejos equilibrios,
ni cristales sucios llenos de tiempo adherido.
Y fuimos entrelazándonos,
mi mano en tu brazo,
mi píe en tu muslo,
tu boca en mi espalda…
Y fue una casualidad
que yo pronunciara tu nombre
y que al hacerlo quedásemos dormidos
ambos soñando el mismo sueño perdido,
ambos hablándonos bajito
(como debe ser).
Cada palabra un silencio,
cada silencio una verdad,
descubrimos asustados
que así no se puede mentir.

Chinatown. Quinteto de ases

2010-04-15T20:46:00.004+02:00

Si juntamos un argumento interesante, de suspense y corte policíaco, basado en el libro de Robert Towne, con un detective de moral dudosa y magistralmente interpretado por Jack Nicholson, y una mujer bella aparentemente fuerte, sólo aparentemente, Faye Dunaway y la visión acertada y laboriosa de un director que no nos deja indiferentes, Roman Polanski, más una banda sonora vanguardista (formada por cuerdas, cuatro pianos, cuatro arpas, güiro, y solo de trompeta) del compositor Jerry Goldsmith, tendremos una pequeña joya cinematográfica. Chinatown.
Nicholson, el detective privado J.J Gittes en la película, figura al frente de una próspera agencia de investigaciones (antes ha trabajado al servicio de la fiscalía) cuyos clientes acuden mayoritariamente a causa de infidelidades matrimoniales, pero, como se irá poco a poco revelando, su último caso, en el que se ve involucrado, esconde mucho más. Chinatown representa, antes que un barrio étnicamente diferenciado, un mundo a parte, una jungla urbana, territorio donde nunca se sabe lo que pasará. Tan sólo los últimos planos de la película, el escenario, corresponden al sector chino de Los Ángeles. La trama acaba enganchándote y el final, de ninguna de las maneras puede ser feliz…

2010-04-13T18:59:00.007+02:00

El beso. Klimt, 1927-1928

El editor, compungido, se lamenta:
"La poesía no se vende!"
Y el poeta, orgulloso, replica:
"No! no se vende!
La poesía no se vende!”

Martín Micharvegas
Argentina

Si todo tiene un precio,
qué hacemos tú y yo mirándonos a los ojos.
Sería más fácil no mirar,
blindarnos el cuerpo y el alma,
resguardarnos tras la muralla más alta
y dejar que muera el tiempo sin sentir.
Hemos elegido convertirnos en confidentes,
en fugitivos de las normas
y hablarnos
(sin tener miedo de lo que se dice).
¿Y si estamos equivocados?
Juramos no mentir.
Importará una equivocación que va unida a un beso…
Si todo tiene precio,
(incluida la vida)
qué hacemos tú y yo intentando bebérnosla.
Sería más fácil cortarse las manos
que negar el calor que desprendes
que negar que tus labios tiemblan bajo mis dedos.
Si el precio me arrancara tu nombre
me pidiera el silencio de tu cuerpo exhausto de mí
me obligara a no ser más el lamedor de tus paisajes…
Nada merece tales renuncias.

La tierra está sorda

2010-04-09T19:24:00.004+02:00

(desde el espacio, música de Barricada)

Intuímos el puño metálico que golpea,
intuímos los trozos que saltan por el aire
pero la imagen sólo se deja ver
y el silencio devastador crece.
Si acallamos las voces, si nos tapamos los oídos
cerraremos los ojos y nos sentiremos mejor.
La deformidad de la nada crece
el hastío que produce la fealdad de lo que queda.
Intuímos el golpe,
intuímos los pedazos sobre la tierra
pero no escuchamos,
mejor si la tierra está sorda.

2010-04-08T20:45:00.004+02:00

SI SIEMBRAS ODIO, ¿QUÉ RECOGERÁS?

(Dispara primero y pregunta después)

Sí, no hay nada más horrible que una guerra aún así nos empeñamos en incrementar ese horror y monótonos somos observadores en primera fila, de una realidad que no creemos del todo. Sale a la luz el video de unos soldados americanos que entre insultos, risas y gritos disparan sobre blancos humanos, parece que van armados, pero son civiles irakies y alguno lleva una cámara fotográfica que se confunde con un lanzamisiles (han leído bien). ¡Dispara!, ¡dispara!, ¡dispara!... esa es la orden. Asegurémonos bien de que están muertos, después de todo esto es una guerra ó es qué alguien lo dudaba. En la guerra todo vale y la muerte es una posibilidad más, entre muchas de las alternativas de mutilación que se ofertan. Velemos pues por todos los seres a los que pretendemos dar una vida mejor.

LA JUSTICIA SE EQUIVOCA

Ahora es delito investigar los crímenes de guerra, si acaso fuera de nuestras fronteras. Es evidente que en Chile, Argentina o la antigua Yugoslavia, ha habido dictadores y se han cometido crímenes contra la humanidad, pero en España no, aquí nada de eso, aquí apenas una guerrita de nada, un levantamiento sin más, contra un gobierno legítimo, elegido por el pueblo, cosa sin importancia, pura anécdota, no vaya a ser que se hieran sensibilidades con olor a rancio fascismo. Parece ser que la memoria histórica no se puede recuperar, los cadáveres republicanos y de personas no vinculadas a ninguna ideología en muchos casos, victimas de venganzas, que están desaparecidos deben seguir ocultos, y si sus familias siguen sufriendo que se aguanten, porque por lo visto hasta entre los muertos hay clases y algunos reciben flores, rezos y la visita de sus seres queridos y otros descansan su injusticia en alguna cuneta, para qué más.
Por lo tanto si había algún juez que pretendía eso que se lo quite de la cabeza, que ya le están preparando un juicio por prevaricación

EN VALENCIA, LA LEY DEL MÁS FUERTE

Increíble pero cierto, hay un barrio histórico que debe desaparecer a toda costa, no importa que los vecinos exijan quedarse en sus casas de toda la vida, lo importante es especular con los terrenos (crear una avenida moderna, que se abra al mar Mediterráneo, algo completamente necesario) y amparados por la ley, que para eso se hace, sino de qué tanto cuento.
Los vecinos tratados como delincuentes por defender lo suyo y mientras tanto los verdaderos delincuentes al frente de la comunidad. La picaresca española nunca ha dejado de estar de moda. Apaga y vámonos.

2010-04-05T12:05:00.006+02:00

Silvio Rodríguez
Cuba
Preguntas de un trovador que sueña

a Bertold Brecht, por sus Preguntas de un obrero que lee

Si el flautista de Hamelín partiera con todos
nuestros hijos ¿comprenderíamos que se nos va el
futuro?

Si ese futuro que se nos va supiera adónde lo
lleva el flautista de Hamelín ¿partiría con él?

Si un huelguista de hambre exigiera que
Obama levantara el bloqueo ¿lo apoyaría el Grupo Prisa?

Si los miles de cubanos que perdimos familia
en atentados de la CIA hiciéramos una carta
de denuncia ¿la firmaría Carlos Alberto Montaner?

Si algunas firmas meditaran antes de
condenar las cárceles ajenas ¿resultarían incólumes las
propias?

Si un líder del norte es un líder
¿por qué es caudillo el que nació en el sur?

Si la política imperial es responsable de
algunas de nuestras desgracias ¿no deberíamos
liberarnos también de esa parte de la política imperial?

Si condenamos la guerra fría ¿nos referimos a
toda o sólo a la porción ajena?

Si este gobierno ha sido tan malo ¿de dónde
ha salido este pueblo tan bueno?

Aborto (marque con una cruz):
asesinato, hedonismo, piedad

Homosexuales (marque con una cruz):
Elton John advierte que Cristo era gay

¿Quién le importa al PP? (marque con una cruz):
¿Zapata o Zapatero?

Si la Casa Blanca devolviera Guantánamo y acabara el
embargo ¿qué posición (común) adoptaría
el Kama-Sutra europeo?

Si el que hoy maldice ayer bendijo
¿con quién pasó la noche?

Si de veras nos haría tanto daño una amnistía
¿por qué no me lo explican?

Si la suma de ambas intransigencias nos
extingue y la nada baldía nos arrastra al pasado ¿nuestros
hijos tendrán lo que merecen?

¿Qué pasa con los negros? ¿Qué pasa con los
amarillos? ¿Qué pasa con los blancos? ¿Qué pasa con los
rojos, con los azules e incluso con los hombrecillos
verdes?

Si alguien roba comida y después resulta que
no da la vida ¿qué hacer?

Si otro Martí naciera entre nosotros ¿podría
ser emigrante, rapero, cuentapropista, ciudadano
provincial en una chabola periférica?

Patria, Universo, Vida, respeto al semejante
y todos Venceremos un poquito
21 de marzo de 2010

Isla Negra 5/232
Casa de poesía y literaturas.
abril - 2010
http://isla_negra.zoomblog.com

City Lights

2010-04-01T17:45:00.005+02:00

En qué momento nos quedamos prendidos de tu chaqueta raída, enamorados de tus enormes zapatos y tu gastado bombín, cuándo supimos que siempre guardaríamos la sonrisa aniñada e infantil que tú hiciste eterna en nosotros, cómo lograste colarte en nuestros recuerdos y nos llenaste de emociones tragicómicas las horas de descanso, a dónde nos llevaste en tu denuncia de la barbarie y la injusticia, con la ilusión de que todo puede cambiar si se desea profundamente. Y todo ello, en un principio, en silencio, sin una sola palabra, sólo el gesto, la mirada, una melodía y luego al ritmo de los tiempos modernos incorporando la voz, algo tímida, pero afortunadamente,que aún hoy, no se ha podido callar.
Así conocimos al gran dictador, al vagabundo, al buscavidas sin fortuna ni suerte pero siempre enamorado. Trocito de Luces de la ciudad con “La violetera” haciendo los honores, no se puede pedir más.