Palabras que se quedan


Quizá tengas un momento y desees quedarte entre estas palabras que te esperan. Es muy fácil, sólo tienes que leerlas en voz alta si quieres o en silencio si prefieres. A veces la sencillez es el mayor de los argumentos para conseguir que alguien encuentre su propio pensamiento, entre palabras que se quedan cálidamente reposando como un buen vino.












jueves, 19 de diciembre de 2013

Felices momentos






Tres  biografías, un diccionario, un librito para poemas que mi hijo me encuadernó, y en el que duermen creo que ocho  posibles poemas, un libro de Asterix y Obelix, el último.... El árbol quedó muy bien rematado por una bola roja, de aquellas que se cascaban, si no andabas con cuidado, nada más comprarlas  y que, por cierto, ha cumplido unas cuantas navidades recordándome, cuán mayor me voy haciendo.
Me gustan los árboles en sí, de todos los tamaños, de todos los sitios. Los árboles, y sus ramas, y sus hojas, y sus troncos, y sus raíces. El musgo que crece en ellos, la rugosidad y la finura de su piel, el olor y el color, todo me hace sentirme bien cuando los miro y los toco. Yo, los admiro. Sí, me gustan los árboles, los de navidad también, eso si, no muy adornados, con pequeños detalles, que signifiquen algo para uno; un recuerdo, un momento, una persona. Dicen por ahí que es Navidad, quiero pensar que es la navidad que debería ser, no esa consumista  y atroz, ni esa desamparada a la que nos someten las economías y los gobiernos, por eso mi árbol será sencillo y representará la navidad en la que yo creo, después, la imaginación que haga el resto. En fin, yo os deseo, de todo corazón, Felices Momentos.




lunes, 9 de diciembre de 2013

Nocturno (al amigo que se fue)



No sé que decirte,
quisiera hablarte
pero no puedo.
Siento que nos acercamos
y nos alejamos ambos.
Inevitablemente.
Nada puedo hacer salvo,
sentir dentro el dolor,
y saber que, 
tarde o temprano
caminaremos juntos.






Nocturno:
Pequeña obra musical, a veces improvisada, de estructura libre y carácter lírico.



jueves, 28 de noviembre de 2013

El invierno







Esperé como tantas veces antes,
hoy aquí, como una sombra
entre la pared y esa puerta
que nunca cerré.
Esperé
que llegara mi tiempo,
que no me convirtiera en dolor
ni en un absurdo pensamiento
del que hay que deshacerse,
y así, ni siquiera fui consciente
del largo paso de este tiempo.
Tan sólo esperé para verte, 
sentir que tú también habías esperado,
no como la sombra triste
que se prolonga sobre el suelo
sin definición,
más bien como una luz cálida
eternamente candente,
prometiendo
con cada aliento, permanecer.

domingo, 17 de noviembre de 2013

Sin respirar





El reflejo 
en el agua
sobre tu frente
el deseo
de tenerte siempre así.
Lo efimero del instante
del reflejo
en el agua, 
sobre tu frente
como una señal.
Quiero quererte
aunque la vida nos golpee
nos aturda, 
nos perdamos en otros.
Quiero quererte 
porque sólo esta vez, 
                     estaremos aquí.






viernes, 8 de noviembre de 2013

Café, solo


                                                                             Imagen de E Square.




Quise ahogarme en un café
bien oscuro
como al final resultó la tarde,
quise, pero no pude
porque el café me gusta demasiado
y eso y tu recuerdo dan sabor
a esta tarde y a todas las tardes.
Busqué un motivo para reír
y entonces me vi en el espejo,
últimamente la vida no concede treguas.
A pesar de todo - incluso de mi-,
sentí que el pecho se hinchaba
se agitaba  sin pedir permiso,
por ese atrevimiento me enorgullecí.
Sí reí, reí para olvidar la fragilidad
el absurdo de este tiempo,
lo inhumano de los hombres,
el agujero sobre el cielo.
Reí, reí, me reí, entiendes,
qué yo misma quise ahogarme,
en un café negro.





jueves, 31 de octubre de 2013

domingo, 27 de octubre de 2013

La misma punzada





                                                              Imagen Rodriguez Pelaez





(Es la lluvia, el viento quizá..... )
Los tiempos de hoy, tan parecidos a los del ayer
pero, yo no estaba entonces,
otra mujer mientras caminaba se preguntaba lo mismo.
Sí, las mismas dudas, el exacto miedo se dibuja en unos,
en otros la sonrisa de saberse sobre la cima
-el pasado se hace presente,
y el presente desmiembra al futuro-.
Otros lugares, otras calles, otras casas
un inmenso escenario para novatos actores,
la obra de teatro se repite siempre, hasta el hastío,
y de nuevo Pandora abrió su caja.
La lluvia hoy al igual que ayer
provoca un triste ensueño,
los espejos de agua se rompen una y otra vez
a cada paso, en un estruendo que nadie escucha.
El viento que nos roza, nos araña esperanzas,
nos arranca el calor de los recuerdos.
Yo llevo sobre mi sien la misma punzada
que latía furiosa en aquella otra mujer,
sentir que la vida se escapa, o que otros te la roban,
adivinando la nada dentro de sus pechos.



lunes, 14 de octubre de 2013

Mitad de mitades





                                                                         Imagen de sonarbass




Un gran cable se tensa
como los que sostienen un puente,
allí, en mitad de un mar
en mitad de un abismo
en la mitad de tu cuerpo.
Mitades de mitades
se suman y se restan
dibujando un todo,
que no acaba siempre de entenderse.

                                              "Tu ombligo, la mitad de tu vientre
                                                blando, y por dentro de acero,
                                                allí se encuentra un infinito,
                                                y tal vez, tal vez un vacío.
                                                Hoy, se ahoga un horizonte
                                                en el fondo del ojo que lo buscaba,
                                                un último momento, antes de sentir frío."

Tira el cable de uno, siempre hacia dentro,
al punto que despareces, con la mueca fatal
de las malas sorpresas.

Luego, la tarde quieta se termina
sin querer darse cuenta,
ni de mí, ni de tu ausencia.






viernes, 4 de octubre de 2013

Pienso, luego existo


                                                      Imagen: http://www.ingberg.com


Que te miran, y se ríen
que hablan de ti, creen conocerte,
que te aludan y luego te apuñalan,
que esperan que les devuelvas aquel favor
cuándo tú no esperabas a cambio nada.
-Ay amigo, el enemigo no era el emigrante-.
Que te engañan con mentiras,
que te venden sólo palabras,
cuando la palabra no puede estar vacía,
ni siquiera mal pronunciada,
qué te roban hasta la dignidad.
Que te quieren ahí abajo
para ellos estar ahí arriba,
que no quieren que tú pienses,
que no quieren que tú estudies,
que te quieren enfermo
y encima agradecido.
Que te dan sólo lo que les conviene
para que te sientas especial, no lo dudes,
te venden sensaciones,
la libertad hoy, es publicidad.
Qué no, qué tú no eres ellos
qué ellos no son tú, aún no comprendiste.
-Ay amigo, el enemigo no era el emigrante-.




martes, 24 de septiembre de 2013

Columna vertebral


                                                      Conexión nueva y foto nueva.



Algunas columnas se desmoronan,
caen al suelo,
su fractura es una herida
pero aún nos deslumbran,
la destrucción nos atrae.
La vida sigue, nos desgasta
como a la piedra, igual que al mármol,
pero aún heridos
seguimos levantando columnas.






viernes, 13 de septiembre de 2013

miércoles, 11 de septiembre de 2013

Pinochet que estás en el infierno


Te recuerdo, Amanda,
cuánta belleza para el dolor
cuánto dolor para la belleza.
Es seguro que no volverás Allende,
ni tú, ni tantas almas libres.
Es seguro que la vida continuará,
-allí en Chile-
y que seguirán las voces de la lucha.
Arde eternamente ese tal Pinochet,
maldito entre malditos.
Y soñamos todos, sí, aún con la justicia
con la música de Jara entre los labios.


http://www.es.amnesty.org/temas/justicia-internacional/reportajes-especiales-40-aniversario-del-golpe-de-estado-de-pinochet/?pk_campaign=rs&pk_kwd=fbk





martes, 3 de septiembre de 2013

El esperpento








Qué lleva al hombre a estar vacío
por dentro, por fuera
una voraz carcoma que se alimenta de otro hombre.
Cómo hierve dentro de sí una extraña sangre,
el esfuerzo diario por ver al otro caer,
cómo se agita el pecho provocando la carcajada dañina,
cómo se crea una mentira para gritarla a los cuatro vientos.
Cuándo deja el hombre de serlo, y se convierte en un esperpento.
El que hace, el que piensa, el que respeta y se respeta,
ese será siempre el objetivo,
porque nada duele más, que notar la propia podredumbre
por dentro, por fuera.





domingo, 18 de agosto de 2013

Metáfora




Crisálida
Grafito sobre entretela
Ana Milena Gómez



La crisálida apenas un péndulo
oculto en el verdor,
hermoso colgante
al final de un fino hilo de seda.
Estás tú, libre, caminando
y girándote para verme seguirte,
yo imagino la inminente metamorfosis
-como un niño ilusionado-
y casi te olvido.
La crisálida es, el mismo tiempo,
aparentemente inmóvil
pero implacable, apurando la vida
para ofrecer la brevedad de la belleza.
Me llamas, oigo tus pasos acercarse
sobre la mar de hojas de un bosque
que nos oculta esperando,
tal vez, que eclosionemos
bajo el balanceo de este péndulo
- antiguo como el mundo-
del que colgamos ambos.




lunes, 12 de agosto de 2013

No quería hablar sobre Barcenas









Noticias, noticias, noticias.....
El mundo se hace relativamente pequeño. El movimiento de las alas de mariposa nos alcanza cada vez más, tarde o temprano nos toca una pequeña porción de cada desastre que hemos ido acumulando a lo largo de los siglos. Se nos olvida que somos parte de un todo y que el Océano Pacífico está relativamente cerca, y sus aguas son las mismas con diferentes nombres. Si en todas las culturas el comienzo tuvo lugar con el caos, el final parece prometedor.

http://www.publico.es/462266/el-agua-radiactiva-desborda-el-muro-construido-en-fukushima





sábado, 3 de agosto de 2013

La avaricia de la poesía







Quienes leímos carta urgente
decidimos leer a Guillén
para siempre.
Los poemas de amor,
-amores que no se aman,
el tiempo que se aleja y nos aleja-,
son eternos poemas.
Uno y otros, los poetas amaron,
Alberti, Borges, Ángel González....
Las palabras son un firmamento,
bellas, intimas, crueles, capaces,
ideológicas, libres
y cómo no, también tristes,
como las miles de estrellas.
El hombre unido al verbo
habla de sí mismo, de todos los hombres,
de los que hubo y de los que habrá.
Yo acumulo poemas,
es la avaricia de la poesía, 
el poema llama al poema
siempre quiere otro verso y otro poeta.
Quienes leímos a Guillén somos,
 no mejores, pero, sí  más felices.




viernes, 26 de julio de 2013

Nos hiere







                                                       
                                                    Imagen de   www.zedge.net




Nos resistimos a dormir, tememos
que al despertar seamos demasiado cobardes,
se nos hace difícil mirarnos,
tememos que la vida nos lleve por delante.
Lo sabíamos,
somos porque nos amamos
porque a lo lejos los horizontes nos deslumbran
y caminamos pensando que no envejeceremos.
Ahora, frente a la noche nos resistimos
y el dolor nos ciega, nos hiere
porque los horizontes insensibles
cada vez se alejaron más.




martes, 16 de julio de 2013

Mujeres del carbón


                    
                          "Yo no puedo perderme esto, porque es demasiado grande" Yolanda Fernández González.

 Las mujeres del carbón sí que representan la verdadera marca España, no ese conjunto de parásitos de alta alcurnia, políticos, y famosillos.


Feliz día del Carmen a todas ellas, porque son dinamita pura.






lunes, 8 de julio de 2013

A mis lectores





                                           Quién miente;
                                                                 sólo un dios podría iluminar la noche,
                                                                 y hacer que me sintiera
                                                                 parte infinita de su luz.







Feliz verano o feliz invierno....
según dónde te encuentres.



jueves, 4 de julio de 2013

Lo dicho




No hay nada
ni bajo tu rostro
ni bajo tu camisa blanca,
el rostro al igual que una máscara
parece alejada de la realidad
y bajo tu camisa ni un sólo latido.
No quiero ser como tú,
un largo camino hacia ninguna parte
un diálogo vacío
que me oprime en la boca del estómago.
No hay nada,
salvo el estallido de ira
que producen las mentiras
de tu rostro
de tu camisa blanca.





lunes, 24 de junio de 2013

Infinito


"El sexo es la raíz, el erotismo es el tallo, y el amor la flor. ¿Y el fruto? Los frutos del amor son intangibles."
Octavio Paz







Silencio:
La respiración pausada y bella
eterniza este sentimiento,
el leve movimiento del pecho,
el lento movimiento de tu mano,
la mirada que se desvanece,
el silencio me devasta
me rompe para que tú me salves.
El infinito se encuentra hoy
en tu lecho.






sábado, 15 de junio de 2013

Una cuerda rota






                                                   Fotografía de Eva Besnyö, 1931




Tan sólo tú y ese pensamiento;
despiertas, nunca duermen, las notas
la canción alegre fuera de lugar,
                                                         cómo tú y tu niñez robada
desnuda una vez más
ante los ojos que no miran de los transeúntes,
dispuesta a quedarse sólo por orgullo
un instante dentro en cada uno de ellos,
por lo menos hoy.
Avanzas sin sentir el peso
                                                       la melodía te quema todo el cuerpo,
pequeño, cansado, niño,
poco más esperas hoy,
la casa vacía, la ventana abierta,
el silencio de la noche
                                                       al regreso de otro día en la calle
donde el mundo desaparece
te deja solo sobre el gran escenario,
cansado, pequeño, desnudo
triste niño que toca de oído
                                                      tres cuerdas quedan, una se ha roto,

dormirás posado sobre el viento,
                                                                 cierra los ojos.






lunes, 3 de junio de 2013

Sin víctimas










Fue así,

sin mediar palabra,

un pequeño tornado sin víctimas.

Ninguno quisimos dejarnos nada

ni la piel

ni un recuerdo.

Arrasamos primero

con los radiantes reflejos,

al cerrar las ventanas se adelantó un nuevo invierno.

Fue así

no quisimos dejarnos nada

del uno para el otro

ni a flor de piel

ni el recuerdo.






domingo, 26 de mayo de 2013

Imaginando a Quetzalcóalt



                                                    Quetzalcóalt según el códice Yoalli Ehecatl




Cuando Quetzalcóalt voló sobre el nopal
arrastró su cuerpo entre las piedras
al mismo tiempo.
Allí el Sol y la Luna aguardaban
recién fundada Teotihuacan
con el sacrificio de todos los dioses.
Nada más bello que los jades,
el azul añil, el rojo puro como sangre
en los murales de la ciudad.
El viento, la lluvia
el fuego y la tierra
giran en círculos para llamarle.
"Volverás justo Quetzacóalt,  sereno,
llenarás nuestras despensas de nuevo
con tu fértil cosecha" 


martes, 21 de mayo de 2013

Segundos de gran significado















Un segundo para ponerme un sombrero


un instante para verme en el vidrio,

me esperan frente al mar calmado

otros mares más íntimos, más profundos

donde el sol ya me ha quemado

y naufrago cada tanto en sus tormentas.

Un segundo para cerrar la puerta, 


con los ojos cerrados

un segundo, para empolvar el alma

dejando atrás tus huellas y mis miedos.

Amanece y ya soy aire

quiero ser la piedra que desde arriba vigila al cielo

o la nube bajo los pies de los que aman,

un segundo más y diré adiós

un instante menos por delante

no le hace falta al tiempo nuestro tiempo,


sabes que el poema aún, no se acaba.




Un poema de Pablo García (Argentina) y Mamen Uría






Lo maravilloso de la tecnología es esto:


poder escribir un poema a dos bandas, quiero decir, dar forma a una serie de pensamientos poéticos,


encontrándose dos amigos separados por un océano, el Atlántico, y con algunas diferencia de horas 


entre ambos. La tecnología se convierte en creatividad, en intercambio de ideas, en cultura.



¿No debería, por este motivo, ser accesible a todas las personas?


Si buscamos un mundo mejor, no deberíamos poner los medios para hacer mejor la vida de los


pueblos. Si existen los medios por qué no lo hacemos.


¿Porqué la cultura no es un derecho universal para todos?



Empecemos educando bien y la historia cambiará.


Eduquemos para hacer personas, que piensen por sí mismas.


Educación pública y libre.








viernes, 17 de mayo de 2013

Y los premiados son....



Hace unos días me concedieron un premio  por mi trabajo en este blog. El premio es puramente simbólico y es un reconocimiento hacia el autor/a del mismo. En este sentido fue mi primer premio y gracias a él descubrí nuevos blogs, conocí a quienes están detrás  y supe qué impresión causa mi trabajo.Todo muy positivo y gratificante, ahora me toca a mi conceder este mismo premio, ya que el haberlo recibido, implica "ciertas obligaciones".
Aquí os dejo las sencillas instrucciones.



El Liebster Blog Award, es un premio de carácter simbólico que se va transmitiendo entre bloggers para reconocer el trabajo y la calidad de blogs con menos de doscientos seguidores y dar a conocer blogs que estén comenzando.

La concesión, aceptación, de este premio tiene una serie de sencillas normas o compromisos, a cumplir en el próximo mes:

1. Nombrar y agradecer el premio a la persona/blog que te lo concedió.

2. Responder a las 11 preguntas que te formule.

3. Conceder el premio a 11 blogs que te gusten y que estén empezando.
4. Formular 11 preguntas para que respondan los bloggers a los que premias.

5. Visitar los blogs que han sido premiados junto con el tuyo.


6. Informar a los bloggers de su premio.


Antes de dar los nombres de mi selección de blogs formulo mis preguntas


1. ¿Cómo empezaste a vivir (o por lo menos a habitar de vez en cuando) en un blog?
2. ¿Qué querías decir o expresar?
3. ¿Piensas que lo blogs pueden funcionar cómo instrumento de cultura?
4. ¿Te sientes libre en/ con tu blog?
5. ¿ Qué es lo que no te gusta del mundo de los blogs?
6: ¿Qué buscas si es qué lo haces, en un blog
7. ¿Cómo te organizas para publicar?
8. Escribir, publicar imágenes, dibujos, buscar datos, referencias.....
    Un blog es un trabajo, ¿ forma parte de tu trabajo?
9. Dos de tus entradas de las que te sientas especialmente orgulloso.
10. Describe tu blog en una frase.
11.Finalmente, copiando al poeta Celaya ¿Es el blog un arma cargada de futuro?


Mi selección



El Thornton club es un lugar donde siempre aprendes algo, rebosa cultura e inteligencia en cada publicación, donde te tratan tan bien, que no te quieres ir.Un lugar tranquilo y cálido, donde se hablan las cosas sin gritos, de manera coherente, tan de agradecer, siempre de la mano de Manrique.


La primera vez que leí algo de Lucas me quede enganchada a su forma de escribir. Sus  bellos cuentos, sus historias con, a veces finales inciertos, tremendos, difíciles, y un vocabulario rico, son magníficos. Creo que algunas de sus cosas tienen algo de autobiográficas y un sarcasmo triste que me encanta.


La poesía de José Garés Crespo es una bellísima memoria: sutil, culta, llena de ideas personales, de auto- afirmaciones, de negaciones, de vida,  de dolor, de amores trascendentales, otros olvidados, de política, de esperanza. La poesía llena de experiencia.


Javier es un artista, un provocador nato, su blog es como él, humor, sarcasmo, ironía, y terriblemente directo, un golpe a la mandíbula la mayoría de las veces.Pero no nos engañemos detrás de toda esa "dureza creativa"se esconde un niño grande y un gran luchador, que no se rinde.


Lola se merece este premio sencillamente por ser como es, por ser lo que reflejan sus textos, tal cual. Buena persona y un corazón abierto a la vida.


Gloria es todo color, frescura y ganas de vivir. Esta artista argentina lo transmite en cada una de sus obras y lo hace tan bien, que te llena de vitalidad y eso hoy es un privilegio.


Este es un blog para leer poco a poco y no perder detalle. Cuidada exposición de textos e imagenes y excelente selección de libros, bien comentados.Narrativa ágil y cercana, poemas íntimos que llegan.


Darío, El joven llamado Cuervo, Curiyú,  siempre me visita..... escribe envenenado y envenena a quien lo lee. Tiene la fuerza y la poca vergüenza que se necesita para decir las verdades a la cara (también las mentiras). Sus poemas son una hoguera y algún que otro de sus poemas se lo hubiera robado con mucho gusto, pero él ya avisa "no robarás".


Un blog para deleitarse de la poesía medida y calculada, bien conseguida, donde se descubre el buen hacer de un poeta clásico.


Un abrazo para todos.


jueves, 9 de mayo de 2013

Mis respuestas para el Liesbter Award, conociéndome un poco mejor


1. ¿Cuando y por qué empezaste con tu blog?


Empecé como una especie de diario poético para mi, al principio esa era mi idea, luego añadí más cosas, todo aquello que me gustaba, lo que me llenaba la vida, y luego llegaron los seguidores y los comentarios y pensé que podía compartirse también. Pasó a ser algo más público, y también más agradable, me sorprendía llegar a tantos lugares del mundo conectado.

2. ¿Qué esperas de él?  


Pues la verdad es que espero seguir escribiendo tal y como lo hago, es una gran satisfacción personal.

3. ¿Qué esperas, o te gustaría encontrar, en los blogs que visitas?


Buenas y nuevas ideas, compromiso con lo que se escribe y  se dice, cultura, mucha cultura, respeto, buenas personas.....Evolución.


4. ¿Cómo descubres nuevos blogs, a través de qué vías? si es que los buscas?


No suelo buscarlos directamente, suele ser por casualidad, buscando otras cosas:
Información sobre algún escritor, algún pintor, noticias...


5. ¿Cuál ha sido tu post que más éxito ha tenido? ¿A que lo atribuyes?


Creo que es un texto que titulé La mujer muerta, http://poesamsquenada.blogspot.com.es/2010/10/la-mujer-muerta.html . Lo hice como respuesta a la violencia hacia las mujeres, en un momento malo y desde la sinceridad que es algo que puedo presumir que me representa. 


6. ¿Tus publicaciones están relacionadas con tu profesión (o son directamente parte de tu profesión), o es una afición completamente aparte?


Soy autodidacta. Escribo y pinto (la pintura es una de mis debilidades) porque sí, porque me veo reflejada en ello.      
http://poesamsquenada.blogspot.com.es/2010/08/carmen-carminis.html



7. ¿Crees que blogger puede ser una profesión?


Tal y como camina el mundo, (internet es una gran plataforma para el saber, eso sí, bien entendida) podría decir que sí, es un trabajo que se hace y que llega  a los demás rápidamente, que puede servir como información o disfrute a alguien.


8. ¿Qué piensas de las "nuevas profesiones" nacidas alrededor de las redes sociales?


Ahora mismo son novedad, con el tiempo pueden afianzarse y por qué no, necesitar de una formación específica.Con buena lógica y teniendo en cuenta la calidad pueden resultar.


9. ¿Planificas tus publicaciones? semanalmente, mensualmente,... o ¿publicas los contenidos según los generas?


Según los genero, es algo muy visceral para mi


10. ¿Moderas los comentarios que se dejan en tu blog? ¿por qué?


No, me gusta que la gente me diga lo que piensa, tal cual, intento dialogar, dar mi punto de vista, no intento dogmatizar.


11. Para leer, para escribir ¿papel o electrónico?


Todo, mejor que nada, pero los libros de papel son lo mío.



martes, 30 de abril de 2013

Bilbo exprés

Bilbao, 26 de abril de 2013





"Qué ese instante de emoción
se nos quedó cosido a las costuras
de nuestra ropa de lluvia
y silenció al viento.
El instante donde vivimos
la amistad, el tiempo de ser nosotros. 
Y sobre el pavimento el reflejo extraño
y sobre nuestros pechos la emoción
empapada...."





domingo, 21 de abril de 2013

Luz y oscuridad










Quisiera ser como eres tú
sencillo hacer
sencillo vestido para cubrirte.
Ver pasar las horas
pensando en que mañana quizá
la lluvia riegue tu tierra 
y ese río aumente su caudal.

Quisiera ser esa alambrada que colocas
para saber donde comienza lo tuyo
donde acaba lo que no lo es.
Un árbol que te recuerde sus primeros frutos
la maceta de flores que adorna tu puerta.

Pero no lo soy,
sólo soy la duda, el deseo,
el maquillaje que oculta un dolor,
el sueño imperfecto
que se repite aún sabiendo que lo es.

Nada puede borrarme de ti
ni yo puedo negarlo
que no puedo decir más,
qué ya todo está dicho.

Luz quisiera darte
darte lo que tú esperas
sin embargo no puedo
atino en mi oscuridad
sólo a escribir este poema.






jueves, 18 de abril de 2013

Relatos sacados de un cajón



Algunos textos se guardan, se dejan en espera y se olvidan, luego un buen día, de repente te acuerdas de ellos y los lees de nuevo, tiene un no sé qué, algo de ti y lo muestras, por qué no. Aquí uno de estos escritos (quizá me decida  por otros también), desempolvado y esperando libertad.


                                                                           .......

Son las tres de la mañana, me he sentado en un banco a ver pasar los coches,
Todos van hacía el puerto, hoy es sábado y allí va todo el mundo que quiere perderse.

Estoy fumando, enciendo un cigarrillo tras otro, no pienso en nada especialmente, ahora mismo todo me da igual. No quiero regresar a casa, no quiero volver a esa habitación vacía. Pasa un grupo de jóvenes, ninguno mayor de veintitrés, se ríen, las chicas gritan tonterías, ellos se ponen pavitos, son una generación feliz, sin problemas.

Yo sonrío, recuerdo aquellos años airados, ahora tengo cuarenta y cinco y un buen empleo, pero entonces me divertía más.

Hace una noche cálida, de esas que no te invitan al sueño, más bien todo lo contrario. Dejo caer el cigarrillo al suelo y lo apagó con la punta del zapato, los coches me señalan con sus luces, me deslumbran, me siento observado y no me gusta demasiado esa sensación, prefiero seguir en mi clandestinidad nocturna. He pensado que será mejor seguir caminando, así que me levantó y echo un vistazo a mí alrededor, hacia dónde ir.

Me quito la cazadora, empieza a molestarme, la meto bajo el brazo izquierdo y enciendo otro cigarrillo. Aspiro fuertemente y me siento mejor. La calle está solitaria, alguna figura sin definir corre a lo lejos, escucho persianas que se bajan de un solo golpe, a mala leche diría yo, parece que no soy el único que no esta de humor a estas horas. Sonrío.

No hay ni un solo bar abierto, cuando los necesitas nunca los hay, pasa a mi lado una señora de edad, vestida  de hippie trasnochada, me mira pero yo la esquivo y cambio de acera.  Un indigente en la esquina, echado sobre unos cartones,  me ve, levanta la voz gastada y alcohólica y me pide un pitillo, yo me detengo, siento por un segundo lástima, pero ese sentimiento es complejo porque también la siento por mi y lo que menos me apetece ahora es ponerme a pensar en ello, así que saco la cajetilla y se la regalo, me dice, gracias colega, enseñándome unos dientes que no lo son.

Ni le miro, casi me da miedo hacerlo, me alejo rápidamente buscando algún sitio donde comprar tabaco, ahora es mi prioridad, la única. Cruzo la calle, y paso por delante de un garito que apenas está mal iluminado, se escucha música, amortiguada por una enorme puerta metálica, la empujo y entro, el estruendo es ensordecedor, me alegro, así no podré pensar, ni siquiera intentarlo.

Estoy en el infierno me dice un rótulo anaranjado y brillante.

Sonrío, no lo dudo, esta noche es el final de esta noche y sinceramente no me preocupa.