Palabras que se quedan


Quizá tengas un momento y desees quedarte entre estas palabras que te esperan. Es muy fácil, sólo tienes que leerlas en voz alta si quieres o en silencio si prefieres. A veces la sencillez es el mayor de los argumentos para conseguir que alguien encuentre su propio pensamiento, entre palabras que se quedan cálidamente reposando como un buen vino.












jueves, 22 de diciembre de 2011

....Y llegó la Navidad




Con mi vida vivir,

alimentar la vida,

que me alimente ella a mí,

ser  siempre miel.

Crecer al trabajar

no dejar a nadie sin su pan,

educar a mis hijos

para que sepan andar.

Querer tu vida,

cuidarla,

que me cuide ella a mí.

Respetarte Tierra,

la misma tierra somos

al nacer y al morir.

viernes, 16 de diciembre de 2011

Un grano de sal






“Hay otros mundos, pero están en éste. Hay otras vidas, pero están en ti”.



Paul Éluard







Llamaba en la ventana el viento,

amaneció y yo prometí seguir.

Adelante otro día sin versos que me llenen la boca grité,

adelante otro día,

para no encender lumbre bajo tu almohada.

No regresaré aún adonde fuimos tanto,

ahora aquí me aplacan las horas

y te extraño, y me extraño en este espejo que no me conoce.

Amaneció y vi

como muchas cosas se alejaban en el cielo

que balbuceaba

- quería llorar pero no podía atrapado-,

eran las aves migratorias del recuerdo.

Nada es lo mismo ni siquiera parecido en estos días.

El mar hoy también grita,

intenta olvidar como lo intento yo.

Las primeras gotas me avisan del llanto que se acerca,

bajo la lengua un grano de sal se oculta con tu nombre

huido y prófugo,

quizá soñando lejos del olvido.

Te salvas,

para acunarme en esta noche.

jueves, 17 de noviembre de 2011

Como un martillo en la pared



A veces ocurre que una canción se te mete en la cabeza y se repite una y otra vez, al parecer sin ningún motivo concreto. Después a medida  que la vas alimentando, la vas adaptando a tus circunstancias parece revelarse como un pensamiento propio que emerge desde algún rincón oscuro (o lleno de luz ), desde  muy adentro.Quizá sólo sea mera coincidencia pero la canción de Amaral se acopla a la perfección a estos tiempos que nos tocan vivir y quizá los mismos pensamientos nos rondan a muchos a la vez.
Presiento y y de nuevo repito quizá, también otros lo hagan, presientan extraños de todo lo que les rodea, que no hemos aprendido nada del pasado. Humanos y nada, nada inteligentes.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Lejana





Sombras y tinieblas
William Turner
1843




Convertido el sueño dulce en retahíla de preguntas,


transformado el placer del viento solitario y dueño de las mañanas

que nacían tras la ventana al camino.

Sobre la montaña verde crecían de improvisto y a cualquier hora

palabras que intuían más tarde versos y hablaban sobre emociones.

Y crecían y crecían voraces y me devoraban.

Lo lejano yacía a mis pies, tan cerca.

De aquello ahora me quedan pedazos de instantes como un sabor adherido

ya por siempre a mi boca.

Tenía un mundo y ahora el mundo me tiene a mí

diagnosticando temores en otros

obviando los míos bajo esta presencia que se desgasta.

No hay belleza sobre la ciudad iluminada,

escondidas las personas creen tener todo,

justifican y justifican sus acciones, sus verdades necesarias

porque quieren vivir aunque sea bajo las luces vacías.

Dónde quedé yo un día prendida,

en qué tronco grabó la vida mi nombre

para ser lo que soy.

Cuántos minutos me robará este tiempo sin viento solitario

ni dueño de mañanas.

En cada esquina se detiene un sueño fusilado por preguntas,

Lejana yo sobre la montaña verde.

viernes, 28 de octubre de 2011

José y Pilar

Ayer pude ver esta película documental sobre José Saramago en el Antiguo Instituto de Gijón presentado por la propia Pilar del Río esposa del escritor. El filme representa a Portugal en los Oscars y eso que en el documental no quedan muy bien parados. Fundamentalmente son instantes, momentos que se grabaron durante el periodo de tiempo que comprendía la creación del último de sus libros "El viaje del elefante". Increíble Saramago, sensible y auténtico.  Si podéis verlo, hacerlo.


jueves, 13 de octubre de 2011

Persistes




Ya no están ni las horas robadas


ni la estancia repleta de ilusiones.

El comienzo de un otoño

alejado de bosques y senderos

se llena melancólico,

otras inquietudes,

-sensaciones de calles y bullicio-

otros cuerpos y formas

aguardan.

Aún así un recuerdo nítido

persiste.

Mi ausencia, tu falta

se consuelan, se abrazan,

y duermen juntas.

No querrán alejarse más allá de este otoño.

Persistes tú y me impulsas,

me dejaste claro que te importaba,

yo sin embargo te dejé,

escritos algunos versos,

-desnudos-

siempre jugué con las palabras,

o ellas jugaron conmigo.




lunes, 3 de octubre de 2011

Pared y silencio




La mirada se detuvo en la pared,


silenciosa mirada.

Con la luz tenue y el silencio

pared, techo, suelo, me escondieron

tantas veces.

La cama bien hecha,

el retrato del pasado sobre el mueble,

los libros como montañas infinitas,

tristes y bellas cosas que esperarán.

Cuántos minutos quedaron

- todos los momentos-

adheridos a estas formas materiales

que tomaron la mía propia.

Me escondí, me protegí bajo la manta

adormilada en el sofá que ocupó el salón

y también las tardes frías, mientras afuera la lluvia

se debatía entre los árboles

y los tiestos abandonados y vacíos

de semillas llenas de primaveras.

Escalera que subía al cielo de ambos

que bajaba a los desayunos de miel y nueces,

tanto y tanto nos dimos

incluso el llanto, y nuestro odio sin razón.

La pared me acarició para despedirse

y yo perdida pensé,

- la frente apoyada sobre ella-

“ya ha pasado tanto tiempo, no,

aún no puede ser”.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

La calle

La calle tiene su sombra

herida.

La esquina parece que es el final

donde se encuentran

los hombres que no tienen donde ir.

Se cruzan respiraciones

murmullos y algún fatal estribillo

que destroza una canción.

Se encienden las luces

en las ventanas

que no tienen cortinas,

parece el escenario

donde aparecerás tú.

Torbellinos de papeles

que se levantan como cometas

heridas

que caen ante tus pies,

el polvo se queda en tu pelo,

te miran los hombres

que no tienen donde ir.

Ausente y fría eres tú

y todos somos un gran escenario

visto desde la azotea más elevada

de este hirviente hormiguero

de seres malinterpretados,

actores y actrices tristes,

cómicos sin gracia,

malabaristas en continuo equilibrio,

justos ignorados,

y llorones

enfermos imaginarios del mañana.

sábado, 17 de septiembre de 2011

De la montaña a la costa

Desde ahora os escribo desde Gijón.
Se abre un  periodo de nuevas experiencias, el retorno a la ciudad natal , volver para reencontrarse con la familia y los recuerdos llenos de cambios. Un tiempo que se fue y otro que se acerca; viejos y modernos protagonistas de esta vida que pasa y nos toca en la superficie y en las entrañas.


 En el título enlace a la web del ayuntamiento de Gijón.

domingo, 4 de septiembre de 2011

Desde el jardín, bajo del magnolio, al mar abierto. 2.

Coloqué sobre la mesa las conchas y caracolas con cuidado y esperé, quizá convencida o esperanzada de que el un milagro ocurriera y en ese instante, al finalizar ya la tarde, con la brisa y el eco lejano de un mar que nunca duerme, los hermosos restos de vida marina decidieran resucitar y como instrumentos musicales de nácar y sal filtraran el rumor de las olas, y me hicieran regresar con la melodía limpia y azul de sus entrañas a la pequeña cala solitaria, donde el tiempo parecía detenerse cada tarde en que yo la visitaba.
Isla de Arousa

lunes, 29 de agosto de 2011

Desde el jardín, bajo el magnolio, al mar abierto.1

Por casualidad, así ocurren las cosas a veces .De paso hacia la Illa me encontré en el Concello de Vilanova de Arousa (Pontevedra) y allí en la hermosa localidad pesquera con un cartel que ponía: Casa - Museo de Don Ramón del Valle Inclán. Como es lógico tuve que detenerme, porque el gran autor de Sonatas, Divinas palabras y Luces de bohemia ya me había tocado el alma hacía muchos, muchos años, siendo yo estudiante y una ilusionada de las generaciones del 98 y el 27. La casa es un pazo de forma rectangular, donde la planta baja(en el pasado cuadra) ahora es, sala de exposición permanente sobre la vida y obra del escritor, recreada en las vitrinas a través de documentos y fotos de la época y primeras ediciones de sus obras, un autentico placer, lo aseguro. La primera planta recrea el universo de la casa del XIX que conoció Valle –Inclán, con sus alcobas, su cocina y los salones, aunque los muebles no son los mismos pues la casa sufrió un incendió, nos cuenta la encargada. Hay un maravilloso jardín con árboles; camelios, una parra llena de uvas, un castaño y sobre todo, un gran magnolio centenario que como una inmensa cúpula verde cubre una parte del terreno y parece que espera...





Bienvenidos.




Los salones



Bajo el magnolio estoy convencida que podría escribir algún verso como Max Estrella,




e incluso emborracharme con tanta belleza.



A quién no le gustaría vivir en una calle con este nombre....







sábado, 6 de agosto de 2011

lunes, 25 de julio de 2011

Gatos azules



Inquebrantables, solemnes, quietos
como pensando.
Me pregunto si lo saben,
si saben que hemos cambiado sus caricias
por la lejanía, por el olvido.
Y se acercan y derraman su quejido
con la suavidad que lo haría
la lluvia de una tarde clara y primaveral.
Me observan y me recuerdan sus ojos grandes,
los ojos de la lechuza blanca en lo alto del árbol,
desprendiendo su magia antigua sobre nuestras cabezas,
hechizándonos cuando ya éramos los dos, vulnerables
y hacíamos gala de nuestro devastador amor
desde que amanecía.
Gatos azules y melancólicos y pensativos,
caprichosos, intuitivos, insinuantes,
de lo que fuimos, testigos adormilados sobre las barandas,
bellos dueños de mi casa, hoy vacía.

viernes, 8 de julio de 2011

Con los pies sobre la vida




Creí


Sobre tu frente, me pareció ver el silencio
y en tus ojos la cristalina calma del que escucha
apaciguando los miedos, durmiendo los gritos.
Creí que el instante perduraría y podríamos hablarnos
como si todo lo dicho fuera darnos en cada palabra,
el latido vital de nuestro pecho lleno.
Como la piedra vetusta, eterna bajo el peso de los siglos,
como la tierra negra y rojiza, húmeda y seca,
que cubre todos los huesos.
Creí porque necesité sentirme unida a cada tiempo,
y te miré y comprendí y supe
que sólo así puede uno ser un hombre
con los pies sobre la vida
y los sueños en las manos para andar,
nunca solos.

miércoles, 29 de junio de 2011

Ricardo Darín



Ricardo Darín se ha convertido en un rostro popular para los cinéfilos de todo el mundo gracias a "El secreto de sus ojos", la cinta argentina que ganó el Óscar a la mejor película de habla no inglesa en 2010. Sin embargo, para los espectadores latinoamericanos es un habitual de las carteleras y escenarios desde "Nueve reinas" o "El hijo de la novia". Un gran actor que convence y que cada vez me gusta más. Su palabra favorita es "verdad".

miércoles, 22 de junio de 2011

Y quién no se equivoca






“Si cerráis las puertas a las equivocaciones, también la verdad se quedará fuera”

Rabindranath Tagore



Y quién no se equivoca.
Quién no se aleja en lugar de acercarse,
quién no calla en vez de hablar mirando a los ojos.
No pedí tu daño, ni tu pena
pedí que me entendieras
y nos equivocamos los dos.
Equivocación necesaria, tan humana
para seguir viviendo
y no sentir que la vida es sólo el silencio doloroso
falto de emoción.

martes, 14 de junio de 2011

Corazonada



Jorge Luis Borges
Arte Poética

" Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable. "

viernes, 3 de junio de 2011

N´asturianu occidental -Estrel.las que caen-




Caen las gotas d´augua convertidas en l.lágrimas de xelu,
paecen bril.lantes nel tou pelu,
cúbrote col mieu cuerpo queriendo queimate,
que nun sepas qué faer, nublate la razón,
cuántas estrel.las duermen no cielu,
olvidéi los sous nomes de tanto repetir el tou,
agora que presiento que mando nel tou alientu
envuélvome na solombra pa robate’l beisu,
beisu que beisu pa dormire espiertu.
Si torna’l día, descubrirános eternos
tú la hedra que trepa, you’l tueru ásperu ya inmensu
abrazaos, xuníos, como l.luenxe del tiempu…
estrel.las que caen dende un mesmu cielu.



Un trabajo escrito en el asturiano occidental; lengua primitiva pero culta y especialmente bella y musical para la poesía.

miércoles, 1 de junio de 2011

sábado, 21 de mayo de 2011

Los indignados o la coherencia social

Y querrán que callemos.
Y dirán intentando borrar nuestras caras.
Crearán nuevos nombres para nosotros.
Se reirán de nuestras conciencias.
Pero no podrán ya detener,
este eco que no se calma.




Desde el título directos a la Puerta del Sol.

viernes, 13 de mayo de 2011

Árbol de luz






Incrédulo, no es sólo brillo,
hay todo un universo clavado en el murmullo
de la ráfaga de viento,
en la aureola esperanza de los bordes de las hojas,
en los segundos llenos de inspiraciones
donde el oxigeno alcanza al alma y la emborracha
para convertirla en el vaivén de tu pecho,
del tímido vuelo del gorrión.
Incrédulo, no es sólo el brillo,
eres tú convertido en eternidad cuando observas,
cuando descansas postrado entre las ramas
y sientes como la inercia del tiempo se duerme
y crecen en tus pies las raíces que buscan la tierra.
Eres ahora un árbol.

jueves, 5 de mayo de 2011

Una improvisación de ambos




Magia negra
Magritte


Tengo algo que decirte
pero sólo sé mentir idiomas mudos
que entienden los silencios opacos.
Las ásperas caricias inconclusas
son quizá solo los restos de un diluvio.
Me mata este atardecer hecho girones
se parece a tu risa deshojada
a tu otoño en mi antebrazo.
Y se hace oscuro y lejano
bravío y silente.
Deseo que se acabe pero duele,
cima de no ser, cumbre de miedo.
Rogaría que me hablases ahora
si tuviera sien o lengua,
pero soy sólo un reflejo certero
de las turbias aguas del averno.
Y tú la luz que necesito beberme
y el tiempo un cántaro trizado
que no detendrá nuestro fuego dentro
pero tal vez hurte alguna baratija
y adorne tu cuello y tu vientre
y tus muñecas y tus agostos.
Y luego me marche ya en silencio.
a las comarcas de lo nunca dicho.

Tenía algo que decirte
tenía incluso alas y paciencia
pero olvidé el camino de regreso
y las palomas no dejaron rastro
se llevaron los pétalos del suelo
y las migas de los tiempos compartidos.
Tuve algo que decirte
pero hoy, pero ya...
no importa



Gracias Pablo.

domingo, 1 de mayo de 2011

"La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil, que cuando uno empieza a aprenderlo, hay que morirse"Ernesto Sábato


Dostoievski visto por Ernesto Sábato


Qué puede ser el hombre,
con qué dudas despertará cada mañana,
cómo detendrá el tiempo y su miedo,
cómo agitará su fuerza evitando los daños
y acariciará al mismo tiempo tu pelo
la mano del niño, la mejilla de la madre,
el cuerpo del perro que descansa a sus pies.
Sabrá cuidar el campo de trigo,
beber el agua del río que baja de la montaña,
regar los árboles frutales de su huerto,
abrir un libro y leer en voz alta.
Sabrá llorar ante la muerte,
reír si hace falta.
Qué puede ser el hombre,
puede ser sólo un hombre,
ser en ti y en mí la razón de nuestra dicha
quizá el recuerdo entrañable y fundamental
en los ojos de su hijo, de la vida.



Si pinchas sobre el enlace podrás acceder a toda la información sobre el escritor.

domingo, 24 de abril de 2011

Flores

´
(Acrílica sobre lienzo, técnica mixta)

Extraña te sientes y yo te extraño,
con escasa delicadeza te cubrió
esa noche que no correspondía,
que invadió las sombras de nuestros cuerpos
traspasó nuestra seguridad.
Extrañada estás es cierto,
yo soy el extraño que te mira
y ve flotando en lo indefinible sólo flores,
no juzgo, me lamento de esa noche,
debo hacerlo, no por mí
sino porque desean quedarse los recuerdos,
ahora son pequeños dioses que andan sueltos.
Me extrañas, yo también me extraño,
no llegué a tiempo de serte fiel
pero retuve, debía hacerlo,
tus flores junto a mi pecho.

martes, 12 de abril de 2011

Poema para un catorce de Abril

Cómo imaginaste este momento,
separaste la paja y lecho del trigo,
que con las cosas del comer no se juega,
descubriste oculto, algo escrito entre líneas,
el diamante que por fin pulido apareció.
Observaste la luna en sus fases,
calculaste distancias sobre un mapa raído,
mezclaste elementos en una probeta,
hiciste el boceto de un paisaje desconocido.
Buscaste en definitiva,
agarrado a las palpitaciones de tu pecho,
que con las cosas del corazón no se juega,
emocionado, tembloroso como un loco
que ignora su locura feliz.
Hoy aún te crees capaz de ser tú ante el abismo,
de recitar todos los versos y mirarte de frente.
La vida pasó de puntillas no quiso hacer ruido,
durmió sobre tu almohada cuando hubo amor,
amor en forma de un gran libro abierto,
con los trazos inesperados de las alas de una golondrina,
mitad ave y mitad sueño, arrancado de una sonrisa.
Cómo imaginaste este momento,
podrías tú, decirme.

miércoles, 6 de abril de 2011

Más hojas


Nº3


Nº4

Un hilo, un trazo tembloroso
desde aquí me parece tu tallo,
el cordón umbilical que te une a la rama
esbelta, altiva, indiferente a las vistas
que se pierden más allá de mí y de ti.
Agitada pareciera que quisieras soltarte,
romper el tallo verde y resistente que te agarra
y planear sobre mí, más allá,
liberando tu espíritu de hoja eterno,
hoja ligera, verde de verdes indefinibles
y envidiada por la luz y el viento,
confieso, también por mí.

sábado, 2 de abril de 2011

Las primeras hojas


Nº1

Nº2

Es maravilloso verlas nacer, cada día un poco más grandes y luego ya entrado el mes, serán brillantes verdes que agitará la brisa.
Hay pocas cosas tan perfectas.

lunes, 21 de marzo de 2011

Día de la poesía


-La poesía de los días-





Arremetimos contra el tiempo sí,
que conspiraba,
guardaba su pena
y envidiaba,
perseguía nuestros pasos,
se atormentaba,
como en un mal sueño.
Escondimos los impulsos
y las palabras,
preferimos el silencio
mientras dudaba,
y en un momento apagado
de quietud blanda,
nos abrimos los pechos
bajo las ramas.
Regalamos nuestra vida
en la alborada,
dejamos que fluyera
toda la savia.
Arremetimos contra el tiempo sí,
que ya clamaba,
envuelto en su negrura
que se quemaba,
como leña seca
recién cortada.
Dormimos cansados
y llenos de ganas
de seguir sembrando
noches de charla
con versos de locura,
frutos de las entrañas,
semillas sagradas
que arrebatamos sí, al tiempo.

lunes, 14 de marzo de 2011

La gran ola



                                                              Hokusai (1830-1833)






Los invisibles ojos de la gran ola
harán un hueco a tu cuerpo,
y te abrazarán sus cuencas.
La inofensiva y bella ola
que inspiraba versos de pan y sal
a los soñadores insomnes,
será ahora la antesala
a un entierro de flor de cerezo sin fin,
la pérdida de otro jardín dulce.
Mar verde y opaco, pradera arrasada
repleta de madrigueras profundas
donde se esconden los miedos.
El dolor al desorbitado
dolor de los otros, no se calmará,
tampoco la marea sucesiva de restos,
de los minúsculos despojos de las cosas
que dormían en los cajones.
La inofensiva reconvertida en horror,
diosa de todas las olas,
coronó nuestro mediático tiempo,
como un alma indomable.
Los invisibles ojos de la gran ola
son ahora los surcos de barro,
sobre los que se dejarán mensajes
en papeles de seda preciosos,
sin fin susurros, y llantos agrios
con los que emborracharnos,
la estampa actualizada del artista.



http://poesamsquenada.blogspot.com.es/2009/12/haiku-para-lectores-compulsivos.html






viernes, 4 de marzo de 2011

Es Carnaval



Estamos en Carnaval.
Don Carnal se pasea por nuestras calles riéndose de todos y de todo,
incluido él mismo.
Beneficioso don el de la risa, saludable vacuna contra la tristeza.
Pongámonos una máscara, seamos quienes quisiésemos ser por unas horas.
Disfrutemos de los buenos amigos y de los amores de siempre,
de los amores de un segundo, lo que dura una sonrisa,
de los amores reencontrados bajo un antifaz.
Olvidemos estos tiempos llenos de oscuros augurios,
de ladrones de guante blanco, dictadores caducos e hipotecas privativas.
Ahoguemos con nuestras risas sus discursos.
Riámonos de su fealdad.
Por unas horas seremos de nuevo niños con un disfraz mágico.
Qué suene la música.

viernes, 25 de febrero de 2011

Hacia dónde


Revueltas en Tunez, revueltas en Egipto...



Todo lo que tienes cabe
en la profundidad de las cuencas de tus ojos
que son como las cuencas secas de ríos
que en algún momento de la vida fueron
cauces abundantes de suculentos peces.
Hacia dónde irás
para olvidar los gritos y el golpe seco
de los cuerpos al caer,
el horizonte carmesí, violáceo y negro
de la sangre brillante y dulce que se va secando
mezclada con el aceite.
Los pulcros trapos y enseres pobres
reclamaban su dignidad
y las paredes pintadas de grietas.
Ahora lo entiendes, eran el anuncio
de lo que se acercaba como un viento
furioso arrancado al desierto.
Se agrietaban, se agrietan los tronos
empujando con la inercia de su caída
los dorados techos que cubrían sus cabezas.
Dejarás la ciudad injusta
y las aldeas llenas de nada,
una sombra contigo que se agranda,
mientras la tierra gira sobre sí misma
y crecen los nuevos hombres.

miércoles, 16 de febrero de 2011

Pertenencia



-Cerredo nevado-







"Quién no pertenece (sin poseer) de alguna manera a algo ó a alguien."





Ese pequeño trozo,
del lugar donde has ido dejando
momentos, estancias cortas y largas
de todo lo que tú eres.
Guardan sus paredes tanto,
pequeño mundo dentro del universo,
que nos va devorando.
Y si cierras la puerta, el silencio grita
para que digas lo que me quieras decir.
Recuerdos en los cajones y sobre las mesas,
debajo de los lechos perdidos restos
de un viaje al paraíso rescatado
de la época en que éramos corazón,
boca y pensamiento de corta vida.
Nos cubre tan rápidamente la nieve.

miércoles, 9 de febrero de 2011

Frente al espejo





El espejo que te mira
como la tarde que se apaga
parece dormirse.
Recorre la luz la distancia,
escapándose segundo tras segundo
como la nota suave y lejana
de una palabra dicha.
Sobre las imperfecciones de tu cuerpo
se encara al desasosiego que fecunda
paredes, grietas y reflejos.
El orgullosos tronco que reinaba en el claro
como una gran antorcha ilumina su mutilación,
su carne de mil anillos perfectos es como la brea,
lo llena todo con el aroma de su suerte.
Y tú y el espejo que te vigila,
roba la quietud de tu belleza dolorida,
la luz huyó desesperada y nadie vio la sonrisa
que tapaba el recuerdo.




viernes, 4 de febrero de 2011

Rosa rosae rosa


Fotografía de Gloria Nieto y Miguel Máiquez


Se secó, te has dado cuenta,
quedó sobre la mesa, llena de firmas extrañas,
parecía un cadáver y lo era.
Un pétalo se desprendía lentamente
al tiempo que una lágrima tuya.
No se puede decir nada porque nada hay que decir.
Ya lo sabemos; ambos hicimos este retrato.
Tendré que negar la vida que se agitó en mí,
que fue el alimento en los silencios demasiados fríos,
porque yo no supe detenerme a tiempo, y tú lo requerías.
Qué me digan cómo hay que ser,
por dónde andar sin hacer llagas en la piel,
sin cicatrizar a los demás con mis pasos,
ó mejor, que me calle yo que no supe,
no supe ser como una rosa sin espinas.

sábado, 29 de enero de 2011

Hay quien no se rinde



Hay quien no se rinde
y se reinventa cada vez que despierta.
Nace una sonrisa como una grieta,
que se abre paso y cruza este universo
sembrado de nombres antiguos y diferencias,
de fronteras, de piedras caídas y deshechas,
de dialectos y platos de especias olorosas.
Dónde empiezas tú, dónde acabo yo.
Y tú creías,
- mirabas atrás y te hallabas hundido,
como si todo el peso del mundo durmiera sobre ti-
pero ya no vuelves la vista.
Ahora miras como se abre el camino
y el dolor de entonces hilvana hoy con delicadeza,
los rotos de una felicidad aniñada
que se despereza ante una ventana abierta.
No, no hay nada de malo en haber perdido,
porque aún crece en tu pecho la verde hiedra
que añora escalar la tapia de algún jardín dormido.
Dónde empiezo yo, dónde acabas tú.
¿Qué presientes?
Algo se te agolpa en la garganta,
es el contacto eléctrico del olvido
y te sacude en un solo segundo impregnado de miedo,
para que no te rindas.

martes, 25 de enero de 2011

¿No es así?



-Siempre me ha encantado esta canción.



Un anciano cumplió 98 años, ganó la lotería,
y murió al día siguiente…
Es una mosca negra volando en tu Chardonnay…
Es la absolución de un rumbo al pabellón de la muerte
dos minutos tarde…
Y…No es irónico…
¿No crees?
Es como la lluvia el día de tu boda…
Es un viaje gratis cuando ya has pagado…
Es un buen consejo que no conseguiste.
¿Quién lo habría creído?
Es lógico…
Sr. Cuidadoso tenía miedo a volar,
hizo sus maletas y besó a sus niños: - Adiós
Espero toda su maldita vida para tomar ese vuelo…
Y mientras el avión se estrellaba pensó:
- Bueno, está bien…
Y…No es irónico…
¿No crees?
Es como la lluvia el día de tu boda…

La vida tiene una forma graciosa de pasar inadvertida,
cuando piensas que todo es correcto y que todo va bien…
Y la vida tiene una forma graciosa de socorrerte
cuando crees que todo va mal y todo explota en tu cara…
Un atasco de tráfico cuando llegas tarde…
Una señal de Prohibido Fumar en tu descanso...
Es como 10.000 cucharas, cuando lo que necesitas
es un cuchillo…
Es conocer al hombre de mis sueños,
y encontrarte a su hermosa esposa…
Y… No es irónico…
¿no crees?
Un poco demasiado irónico…
Y sí…Lo creo de verdad…

lunes, 24 de enero de 2011

Simetría II





Con la simetría de tu deseo
mi deseo, el mismo.
Pedimos el fugaz delirio
de esta exhalación que nos encumbra
al destierro anhelado
y alejados somos deseo simétrico
proporcional, igualitario,
extenso, irreverente, subversivo.
No nos importa
el frío que afuera retoza entre sus sombras,
pedimos un instante más y nos bebemos.
Cerramos los ojos
y sin mirar atrás sonreímos seguros.
Deshielo, erupción, temblor,
giramos sobre nosotros mismos
y convertimos los últimos segundos
en eternidad sagrada.
Tu deseo, el mío
la misma simetría.

lunes, 17 de enero de 2011

Quizá seamos




¿Duermes?
Me parecía que dormías…
Partió tu calma en retirada
intuyendo mis pisadas que se acercaban,
lentamente.
Intenté rozarte pero ya era tarde,
tu cuerpo blanco giró sobre la luz,
cruzaste la estancia y casi no te vi.
Me quedé pensando,
en tus ojos, que no me miraron
y estaban yermos, secos, apagados,
con la niebla cubriéndolos.
Dejaron de ser dos lagos verdes
que sobrevolaron las libélulas de la vida.
Me quedé pensando,
en el sonido denso y adormecedor de tu voz,
cuando andando, subíamos por los caminos
del bosque enamorado de la lluvia.
Qué solos están pienso, ahora,
sus piedras consumidas,
las hojas que han hecho lecho, sólo tierra son,
sólo tierra mojada, pero no como ayer.
Y en la ausencia tú y yo, quizá,
seamos lánguidamente,
el recuerdo que faltaba.

martes, 11 de enero de 2011

Sublime



Sublime la llama
entregada a su fin,
incrédula de su agonía.
Parece encenderse a cada instante,
ansiosa, egoísta, impaciente.
Sabiéndose dueña de los deseos,
se quema, se devora a sí misma
con la intensidad de cada aliento
que le ofrezco como dote,
y que le perdona complaciente la vida.
Sublime caricia de luz
que se sonroja sobre tu selénica piel
y crece en ti como una sombra de amapola.
Ropaje que dora tu contorno vertiginoso
colmado de aromas azucarados y desconocidos,
ante los que yo me postro rendido
como un vasallo ante su señor.
Sublimidad inquietante la de los suspiros
que rondan las noches sin ruidos,
dormidas de sensaciones,
frías sin un fuego encendido.

miércoles, 5 de enero de 2011

Ahora lo pasado me besa siempre





Las dos Fridas
Frida Kahlo (1939)



Hay cierta belleza
en lo escaso de tu recuerdo.
Son determinadas fracciones
reducidas de tu entorno
las que prevalecen.
Un brillo en tu pupila que desaparece,
una oscilación de tu pecho,
cuando te dije lo que te dije.
Persistente permaneces
agarrado a las células rojizas
de las paredes de estas arterias mías
que transportaron amor como sangre.
Reclamo a tu calor lejano acomodarme,
sobre tus huecos recordados volcarme
como un aceite caliente.
Hay cierta belleza,
en la falta de ti,
de la verdad y lo omitido,
me parece bello este dolor dulce
-que yo rescato-.
No, no hay ni un solo reproche,
es la persistencia de lo que soy.
Lo dado fue libre,
ahora lo pasado me besa siempre.