Palabras que se quedan


Quizá tengas un momento y desees quedarte entre estas palabras que te esperan. Es muy fácil, sólo tienes que leerlas en voz alta si quieres o en silencio si prefieres. A veces la sencillez es el mayor de los argumentos para conseguir que alguien encuentre su propio pensamiento, entre palabras que se quedan cálidamente reposando como un buen vino.












martes, 15 de diciembre de 2009

Felicitación




De mi puño y letra mis mejores deseos para todos los que me visitan.
(haz clic sobre la imagen si no puedes leerlo bien)

sábado, 12 de diciembre de 2009

Con el pueblo del Sahara





A punto de entrar en el año 2010, recorremos ya una década del siglo veintiuno, y sin embargo las cosas se suceden en nuestro mundo como hace siglos. Aminatou Haidar es una mujer, pertenece al pueblo saharaui, que al igual que el palestino se ven obligados a vivir sin patria. Aminatou es una mujer culta, tiene dos hijos, fue nominada al Premio Nobel de la Paz en el año 2008, lucha por los derechos de sus conciudadanos y es crítica con el gobierno marroquí, al que acusa de continuas violaciones hacia su pueblo. Aminatou fue sacada de su casa sin pasaporte y abandonada en el aeropuerto de Lanzarote, como si fuera una maleta. Al gobierno marroquí no le cuesta nada (actua con impunidad), deshacerse de las personas molestas. Hagamos un poco de memoria. El Sahara fue colonia española, España abandono el proceso de descolonización en 1976 pero se comprometió ante la ONU ha facilitar por medio de un referéndum el paso hacia la construcción de un país democrático. No lo hicimos, supongo que detrás de ello hubo intereses muy cuestionables, entonces fallamos al pueblo saharaui que siempre se sintió unido al español. La realidad es que diferentes acuerdos a nivel económico que se mantienen con Marruecos nos presionan más que nuestros lazos sentimentales con los saharauis y aunque muchos países defienden el derecho a la independencia del Sahara Occidental, otros parecen que miran hacia otro lado. Una vez más un solo país presiona (a toda una comunidad como la europea) y consigue manipular a otros en bebeficio propio. Vivimos en un mundo de contrastes, pero son extremados e injustos. Aminatou debe pedir perdón al Rey de Marruecos si quiere regresar, pero ella antes se dejará morir. Este mal chiste, humor negro, tiene una realidad como escenario, una monarquía absolutista y poderosa, preparada en los mejores colegios europeos, con súbditos explotados y de los que nadie se ocupa, que emigran en oleadas hacia nuestro país. Despertemos, cómo puede ser que sigamos cometiendo los mismos errores una y otra vez, consigamos el acuerdo firme de exigir (no nos escondamos tras las complicaciones, no hagamos de ellas una excusa más) entre todos los países que forman la Unión Europea que Marruecos conceda la independencia al territorio del Sahara y luego hablaremos de tratados económicos, hablaremos de todo lo que quieran, pero ahora estamos hablando de derechos humanos, acaso no és el principal objetivo que debemos tener en mente, no és eso lo que nos hace verdaderamente grandes.
Aminatou es una mujer, una voz, pero no está muda, ni sola.

martes, 1 de diciembre de 2009

Haiku para lectores compulsivos




El libro abierto,
la palabra se evade,
desaparezco.



                                                     俳句


¿Qué es un Haikú?
"Haikú es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este
momento."
El haikú es un poema breve, de diecisiete sílabas distribuidas en tres
versos, de cinco, siete y cinco sílabas respectívamente.
Pero el mismo Basho, considerado el padre del género, ignoraba esas
reglas...
Un arte de una sutileza tal que exige un esfuerzo notable.
Es una de las formas de poesía tradicional japonesa más extendidas.



Haikus (para insomnes)                                         

I
A media luz sí,
espero aguardándote,
un cobijo soy.
II
Besos calmados
a oscuras te saboreo,
devoro tiempo.
III
Iris ocultos
se dilatan latiendo,
claman regreses.
IV
Pasos cuidados
acercan mis silencios,
adorándote.
V
Si amanecemos
ambos respirando sol,
hoy no huyamos más.




Haikus (para olvidarte)

I
Cierro  mis manos,
cierro mi alma dolida,
susurro un adiós.
II
Imágenes son,
tu caligrafía quema,
incendio sin dios.
III
Luz, más luz deseo,
ceguera que me aleje,
y olvidarte antes.
IV
De espaldas a ti,
camino renaciendo,
¡suerte recuerdo!




Haiku (sin prisas)

 I
Calla abrígame,
dame aire en un beso
late sobre mí.
II
La piel caliente
susurro de caricia,
mirada sutil.
III
Un deseo añil, tú.
Dos deseos sin confesar,
tres locuras mías.
IV
Silencio puro
roce premeditado,
alma acércate.







N´asturianu occidental


Diciembre




Las primeras nieves, convierten el paisaje en una postal navideña. La cuenta atrás ya empezó. Pasarán los días de este mes de Diciembre, cortos, fríos, llenos de recuerdos, camino de nuevos días, largos, cálidos, llenos de intenciones. Al final un año más que cargará con su peso de experiencia nuestras espaldas y nos enseñará lo rápido que pasa el tiempo cuando ya tienes más de dieciocho. Nuestros padres que ya son abuelos, nosotros que ya somos padres y nuestros hijos que crecen y son esos seres queridos que ya no nos pertenecen.
Primeras nieves y este ciclo vital que nos marca, nos duerme y nos despierta, nos dibuja, nos embriaga con copas rebosantes de horas, horas deseadas, inciertas, clandestinas, programadas, vacías, regaladas, sonrientes, de tedio. Son y no es poco, todo lo que nos queda por vivir.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Ciudadan@ de a píe


Vengo escuchando la radio, una tras otra las noticias no son nada alentadoras, más bien todo lo contrario y eso me desespera, parece que el mundo esté al revés. Los agricultores se manifiestan, los ganaderos se quejan, el paro crece, el consumo se resiente, los pescadores son secuestrados por piratas, piratas provenientes de países explotados por otros más ricos que se creen que el poder les da derecho a pisotear a otros y quedarse impunes ante las leyes, leyes que a todo esto más de una vez no entendemos y justicia que no es justa. Estamos inmersos en una crisis económica que nos esta ahogando pero increíblemente con el dinero de todos se salva a los grandes bancos, causa de nuestros males y encima tenemos que escuchar de la boca de estas benditas mentes lúcidas que hay que abaratar el despido, pero ellos se jubilan con las pensiones más altas que podamos soñar. Esto es un cachondeo que diría cualquier ciudadano de a píe y yo lo reafirmo. Me pregunto; qué comeremos sin nuestros agricultores, sin nuestros ganaderos, que parecen estar condenados a desaparecer por todas esas condiciones y medidas que se aprueban en Europa, nuestra vieja y querida Europa, “quítate tú que me pongo yo”. Es que todo el mundo se ha vuelto loco. Podemos escuchar de la oposición (ese partido unido y limpio) “que las ayudas al carbón y su consumo deben desaparecer”, claro por qué no, total de perdidos al río, y que tal si desaparecieran los empresarios que menosprecian al trabajador y solo buscan su propio beneficio, no sería mejor.
Escucho también que un índice alto de la población tiene sobrepeso y empiezo a entender desde mis limitaciones que son muchas , que quizá por ello sea el declive de nuestro sector primario, el que cultiva tomates y el que cría terneras son los culpables, venden tan caros sus productos….¿Qué eslabón de la cadena se estará forrando? ¿Alguien puede contestar?
Y colmemos el vaso, la gripe A, déme dos raciones. Vendamos el medicamento y olvidemos que en el mundo se muere más gente de hambre que de gripe. ¿Hambre? Cómo puede ser eso, sí se produce más de lo que se consume y esos excedentes hay que tirarlos. Esto es un desatino, pero no nos preocupemos, pensemos que nuestros hijos en quinto de primaria tendrán un ordenador este curso, mira qué bien, ya sabemos que quien no sepa manejar uno de estos aparatos será un analfabeto el día de mañana, y, que tal si de paso, dejamos de subvencionar a la escuela concertada (no tengo nada en su contra, está claro que quien envía a sus hijos a estos colegios es porque puede permitírselo y no necesita ayudas, mientras en otros faltan profesores y medios. ¿No es injusto para los niños menos favorecidos?) . Concentrémonos en la pública que es al nuestra, la de siempre, pero eso tampoco importa en el fondo, es mucho más importante que sobre el encerado de las clases aparezca un crucifijo, yo pobre ingenua que pensaba que para eso ya estaban las iglesias y que vivíamos es un país laico y aconfesional, se me olvidaba que la sombra del ciprés es alargada.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Noche de milonga

Escribí este corto relato para un certamen sobre tangos que se realiza desde hace muchos años en Argentina.Creo que no hay que ser argentino para dejarse enamorar por un tango y ahora que se ha propuesto a este sensual y nostálgico baile como Patrimonio de la Humanidad me veo en la obligación de compartirlo para que continue haciendo adeptos.




Noche de milonga


Un tango, suena un tango, y yo perdida aquí, pero no me importa, Corrientes no descansa, está a rebosar. Son las diez de la noche, la temperatura agradable en esta primavera con olor y sonido argentino. Hoy vuelvo al Buenos Aires de mis pensamientos, después de haber estado mil veces aquí, en alguna estrofa triste, que canta a algún desamor. ¡Qué lindo!
Cómo me gustaría saber cantar un tango, desgarrar el aire y decir, qué vuelvo con la frente marchita. Una pareja baila en plena calle, bellas, esbeltas figuras que se iluminan con las luces de los locales que deslumbran. Ella se rompe, se quiebra su talle y de nuevo se yergue como una caña de bambú, él orgulloso, la mira sabiendo que no hay nada más que decir y la acerca a su rostro con la mirada fija en sus ojos oscuros. Cuánta pasión medida en certeros pasos, esos brazos que abrazan sin presión alguna, que acarician firmemente. Un reflejo dorado sobre el pelo de ella la convierte en una estrella que nunca cae. Tango y más tango, llevo el tango en la boca pero me sabe a ti que estás lejos, y eres amargo a ratos y dulce por momentos si cierro los ojos y te imagino sentado bajo un cielo encapotado que amenaza lluvia, pero aún así tú me esperas.
Se me clava en el pecho este Buenos Aires recién encontrado en mi camino, al que yo no pensaba visitar, pero la vida te sorprende con estas cosas, “cosas de la vida” y hoy estoy aquí para escribir un tango.

“Dame de beber un beso que sepa a ti
en estas horas que no duermo
me embriago contigo.
Oscuras calles, vacías, recorro
a lo lejos el sonido triste de tu canción.
Sí, soy lo que ves, sólo un hombre
nada entre las manos, ni en los bolsillos
sólo sabor a ti en los labios
te bebo y sigo implorando más de tu sed.
Dame de beber un beso que sepa a ti
en estas horas que no duermo
soy nada más un hombre
que te busca ahogando su dolor”.

Sos relinda Buenos Aires y yo una loca que sueña, ¡la culpa la tenés vos!

martes, 17 de noviembre de 2009

6


(61x50cm, aguada, acrílica sobre lienzo)

Una figura que se lamenta
lejana del hoy,
anclada al ayer
de tus pasiones
de mar en tormenta,
buscando entre las ramas
de los silencios heridos,
el bosque animado
que me esconda
y te olvide.

lunes, 9 de noviembre de 2009

La voz dormida de Dulce Chacón




No tenemos aquí un libro más, de esos que nos hablan de nuestro pasado más reciente, La voz dormida nos despierta para que podamos comprender el valor incalculable de los más débiles ante la injusticia y la historia.
Dulce Chacón (Zafra, Badajoz,1954 - Madrid 2003) da voz al silencio de tantas mujeres que fueron recluidas, torturadas y ejecutadas tras el fin de una guerra cuyo eco tardó demasiados decenios en extinguirse. Mujeres que se enfrentaron a la humillación y al dolor con las únicas armas a su alcance: el coraje y la solidaridad. Una voz arrancada a la desmemoria que nos enseña otras caras dentro de un mismo rostro cruel, el de la represión y la aniquilación física y moral de los supervivientes.

viernes, 6 de noviembre de 2009

Poesía y cine

El Cartero
(Y Pablo Neruda)


La poesía es un arma cargada de futuro. Sí, la poesía se convirtió en una ventana abierta que dejaba vislumbrar algo más bello que la realidad. Llegaba en pequeños destellos deslumbrantes, que no cegaban sino que te permitían ver las cosas de otra manera desde una claridad que rompía con la monotonía y proponía un levantamiento desde los versos. Oleadas de metáforas que hablaban de los sentimientos, de los derechos, del futuro… de la vida. Mario, el cartero de la pequeña isla italiana comprendió rápidamente que la poesía no es propiedad de quienes la escriben sino de quienes la necesitan y él era un necesitado, un alma predispuesta para escribir poesía de la mano de Pablo Neruda nada más y nada menos.
Película más que recomendable, por sus hermosos decorados naturales y la sencillez humana de los personajes, ahora que nos bombardean (también desde las pantallas) con terroríficos virus y crueldades varias.


martes, 20 de octubre de 2009

Paisajes Interiores : 1


(61x50,técnica mixta, acrílica sobre lienzo)

Ciudad que no duerme, imagen borrosa
tras el verde cristal de la botella
de náufrago irreverente,
coloco sobre mi frente
para intentar olvidarte y no lo consigo.
Ciudad que amanece y plomiza
se posa en mi pecho,
peso que me oprime y pienso,
qué borrosa aún es bella.

2


(50x50cm, técnica mixta, acrílica sobre lienzo)

Puerto alejado de mí
así son tus manos,
ciudad deforme de molduras
blandas y tristes,
con puentes que nos alejan
y a ningún lugar nos acercan.
Sospecho que soy
una gris figura más
en tus horas oscuras.

3


(50x50cm,técnica mixta, acrílica sobre lienzo)

Te deseo árbol libre
quiero tocarte las entrañas
sentirte rugir desde las raíces
y ser parásito a tu espalda,
treparte acariciándote
robándote el calor
y en la noche convertirte en faro
(en mi nada raro)
dame sólo tu olor,
un hueco donde quedarme
y lentamente añadirme.

4


(50x50cm,técnica mixta, acrílica sobre lienzo)

Si el tiempo pasa y te borra
Paraíso mío
que te derrumbas
dejando mis manos rotas
como columnas
de este templo que fuimos
nosotros
Dioses sin envidias.
Si el tiempo pasa
e intenta el intento
de alejarte de mi
Paraíso mío
azul, prohibido
vicio de mi boca.

5


(61x50cm, técnica mixta, acrílica sobre lienzo)

Textura, capa, escama,
membrana, y piel
voy rasgando
buscando
en esencia a ti.
Y te diluyes,
te me escapas,
te escondes
y sólo el perfil efímero
de un movimiento
me dice que aún estás ahí

Duérmete


(73x41cm, collage, técnica mixta, acrílica sobre lienzo)

Dormidos estamos,
pues los sueños
nos llevan
a donde queremos ir.
Rozamos destellos,
robamos amores,
gozamos del sueño,
dormidos somos
nuestros dueños.

jueves, 15 de octubre de 2009

Premio Orola

La antología vuelve a recoger las vivencias de 150 autores (entre los que afortunadamente me encuentro) y los premiados de este año. La entrega de premios y la presentación del libro el próximo día 28 de Octubre en Madrid.

jueves, 24 de septiembre de 2009

Desnudez


La flor deshojada, sin sus pétalos,
la rama de la vid, sin sus uvas de ira,
el cerezo que no florece de frío,
el lienzo sin un trazo que hable de ti,
el libro abierto sin los versos
y olvidado de tus labios.

La copa llena que no has bebido,
la manzana roja de pecado que no mordiste,
el pan caliente que se enfrió esperándote,
el café que no tomamos nunca juntos.

Tu boca sellada porque ya no me ama,
el pelo enmarañado sin mi caricia,
tu piel blanca huérfana de sol cálido,
el cuerpo inerte sobre tu sillón favorito.

La desnudez que reflejo.
Desnudo soy y me siento.

domingo, 13 de septiembre de 2009

Soopbook

Existe un lugar en la red....


http://www.soopbook.com

4

Quién, la necesidad acuciante
de que mi mano deje huella
sobre tu piel que espera
la hendidura de mi caricia
hambrienta de ti.
Preguntas con la mirada ausente
buscando quizá la imagen
anhelada de un recuerdo
y yo imprudente,
me dejo caer sobre ti,
incapaz de controlar este intento
de ser sólo palabra y fuente.
Dime si puedes, qué sientes
dime si aún me esperabas
qué me alejo, qué te dejo,
ya lo sabes tú
que soy el inquieto desgarro
de nuestros besos.
Escribo tu nombre paciente
y temblando te miro
sabiendo que doliente
todavía me quieres tú.

viernes, 11 de septiembre de 2009

jueves, 10 de septiembre de 2009

Virginia Woolf (1882-1941, Inglaterra)


Mientras Virginia va camino del río, la brisa fresca de la mañana de esta primavera recién estrenada la acaricia levemente y su mente va creando voces extrañas. El dolor, no le deja escribir ni apenas leer, cada vez es más insoportable. Ella, qué vive para escribir. Ella, qué quiere ser y no deber ser. Hay en su interior el deseo incontrolado de mostrarnos la realidad más humana y sensible despojada de todo vestido exterior, por eso sus personajes sufren, aman, mueren sabiendo que lo hacen, conscientes de si mismos (dándonos un poco de ella en cada palabra que dicen), de su inmensa complejidad. Virginia no quiere vivir, y sobre todo esta vez no quiere fallar, será el último intento, por eso llena sus bolsillos de piedras y se sumerge poco a poco en el río Ouse. Ama más que nunca y deja una nota a su marido sintiendo que le hará daño, pero segura tan sólo, de que es lo mejor, devolviéndole la vida que más que nada, desea para él.

OBRAS de Virginia Woolf:Fin de viaje (The Voyage Out), 1915 Noche y día (Night and Day), 1919 El cuarto de Jacob (Jacob's Room), 1922 The Common Reader (Primera parte), 1925
La señora Dalloway (Mrs. Dalloway ), 1925 Al faro (To the Lighthouse), 1927 Orlando (Orlando: A Biography), 1928 Una habitación propia (A Room of One's Own), 1929 Las olas (The Waves), 1931 The Common Reader (segunda parte), 1932 Flush (Flush: A Biography), 1933 Los años (The Years), 1937 Tres guineas (Three Guineas), 1938 Roger Fry (Roger Fry: A Biography), 1940 Entre actos (Between the Acts), 1941 Póstuma

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Lautrec



Unos de los artistas que siempre, junto con Van Gogh, me han gustado, ha sido Tolouse Lautrec. Tal día como hoy, hace más de un siglo nos dejó y sorprendentemente , su forma de dibujar y pintar me parece muy vigente y actual, quizá en parte, por que la temática social sigue siendo la base creativa hoy en día de muchos artistas y también, por su originalidad y modernidad, en lo que se refiere al color , al trazo rápido y preciso . "Tocad@ y undid@" podría decir, utilizando un lenguaje lúdico, así me siento yo cuando admiro alguna de sus obras, y es que pocos han conseguido transmitirme tanto. Confieso, que mi adoración artística tiene también un alto factor subjetivo y es que las circunstancias especiales de la vida del artista me hacen sentir empatía y sensibilidad por su genialidad. Digamos que persona y dibujante comparten cierto fatalismo, cierto dolor, un realismo demasiado hiriente que se convierte en metáfora ante nuestros ojos. Hombre culto, bohemio, marcado por un físico ( la enfermedad que padecía Henri era totalmente desconocida en el siglo XIX, denominándose actualmente picnodisostosis, un desorden genético provocado por la consanguinidad de los padres que afecta al desarrollo de los huesos. Ésta es la razón por la que Toulouse-Lautrec apenas creció en la adolescencia) que marcaría su existencia y sus relaciones personales. Posiblemente sean sus carteles y litografías el vehículo que más publicidad ha dado a su obra , surgiendo una amplia serie de estampas de gran belleza, imagenes del Salón de la rue des Molins, escenas del mundo nocturno y los retratos casi caricaturescos de personajes conocidos, serán sus motivos favoritos. Si hablamos de Loutrec tenemos que hablar de Montmartre, lugar con cierta reputación de criminalidad y bohemia que acabaría convirtiéndose en el centro de ocio de París, ubicándose allí los templos de la noche: "Moulin de la Galette", el "Mirliton", "Le Chat Noir", "Moulin Rouge", "Folies Bergère", el circo "Fernando"... Si hablamos de Toulouse, hablamos sin duda de un artista y un adelantado "publicista".

lunes, 31 de agosto de 2009

El/los pirómano/s


Este tipo es de lo más gracioso, va por ahí jactándose de lo que ha hecho, contándoles a sus amiguitos, sus confidentes, sus cómplices, cómo lo hizo.
Y todos se ríen, se complacen de mantener en vilo a los cuerpos de seguridad, de tenerlos a su servicio, dicen, cuando ellos quieren. Pobres ignorantes, pienso, porque sólo puede ser algún tipo de ignorancia o de estupidez, algún tipo de instinto de la época de los hombres de las cavernas, porque sino no me lo puedo explicar.
Recorren el bosque y encienden un fuego, uno aquí y otro allá, diferentes focos, para complicarlo más, luego se quedan a mirar, sintiéndose quizá “poderosos”, fuertes, ejerciendo su dominio sobre todo (me recuerda un poco la forma enfermiza de pensar de un violador que solo alcanza el placer a través de la fuerza más brutal).Objetivo: causar daño, satisfacer sus deseos de egocentristas, reclamar la atención, sentirse importantes. Pobres enfermos pienso, quizá en sus limitaciones nunca han pensado que algún día puedan ser sus casas, las que se quemen, sus familiares los que perezcan víctimas de un fuego incontrolado. Sí, naturaleza muerta a nuestro alrededor, paisaje devastado y recursos humanos desperdiciados esas son sus gratas consecuencias, qué gran estupidez, y los que callan qué irresponsables.
Queman su riqueza, la herencia de sus hijos, siembran la semilla de la estupidez en sus hogares, qué gran satisfacción es la nada como triunfo.
¡Tipo gracioso!, hay un placer más grande que el de matar y es el de dejar vivir, no sé si podrás entender que la vida aún así se abre paso, sin embargo tú te vuelves cada vez más miserable y ya no hay vuelta atrás.

domingo, 30 de agosto de 2009

Marlon, un actor.

La figura de Marlon Brandon se nos antoja un icono, un prototipo de una época ya pasada, pero ante todo es la figura de un actor con mayúsculas.
Recojo aquí dos de sus películas, muy diferentes, tanto por la temática como por la edad que el actor tenía al hacerlas, en una de ella derrochando interpretación y físico y en otra madurez y sensualidad. La primera es “La ley del silencio” (On the Waterfront, Elia Kazan, 1945) que literalmente copio de las palabras de la fallecida escritora extremeña Dulce Chacón ( La voz dormida).

“El triunfo de la Ley del silencio daría a su director la oportunidad de alzar la voz ante una situación que consideraba injusta y desproporcionada. Y el resultado final, después de ocho borradores, y de haber sido realizada por la Fox, se convierte en un éxito instantáneo. La figura de Marlon Brandon fue, y sigue siendo fundamental para este triunfo. Kazan había librado una autentica batalla contra sí mismo antes de declarar ante el Comité Parlamentario de Actividades Antiamericanas. Cuando testificó, el director rompió la ley del silencio, y al romperla se convirtió en confidente, y se ganó la animadversión de sus viejos amigos. De todo esto habla este filme, porque Kazan está contando su propia historia”.




“El último tango en París” (Last tango in París, Bernardo Bertolucci,1972 ), es la segunda.

Un hombre maduro (Marlon Brandon) y una mujer joven (María Schneider) convierten un piso vacío de París en el refugio y santuario de su relación de amantes sin nombre. Durante los encuentros, pretenden prohibir la entrada de información sobre el exterior o su pasado, y se lanzan a una vorágine de amor animal y sexo sin tabúes, pero son incapaces de desterrar el deseo de posesión del otro. Esta película se convirtió en un mito de la liberación sexual y produjo tras su estreno el éxodo de muchos españoles a la localidad francesa de Persignan (hablamos de los últimos años del franquismo, el dictador moriría en 1975) en busca de escenas tórridas de calidad.Y lo curioso es que aún hoy, la agria y sensual película del director italiano resulta mucho más atrevida que las películas modernas al uso.

Una pregunta al aire




Una pregunta al aire,
por si algún Dios perpetuo
me escucha
que haga de mi, verso
encerrado en un libro olvidado.
En estas horas ensimismadas
ofrecidas a la soledad
ofrenda robada al tiempo
que se niega a esperar,
me evaporo entre las líneas
de esta existencia cristalizada
por los deseos que no se cuentan
por las miradas que son palabras.
Una pregunta sedienta
inquieta, embriagada
lanzada como una piedra
que tal vez te haga mella
sobre tu hiriente frente blanca.
Quédate unido a mí
por la invisibilidad
de este destello de Amor,
Amor imperdonable,
al que ponen nombre
sólo nuestras bocas de sal.

martes, 25 de agosto de 2009

Recordando: 25 de agosto de 1900



Nietzsche y Zaratustra

Una de las ideas que defendió con mayor interés, es que los valores
tradicionales representados por el cristianismo someten a las personas más débiles a una "moralidad esclava", que no provocan en ellos más que un estado de resignación y conformismo hacia todo lo que sucede a su alrededor. Para él, esos valores tienen que desaparecer para que aparezcan otros nuevos que representen su prototipo de hombre ideal, al que él mismo llamó superhombre. Combate la moral impuesta por las religiones e impulsa una moral que surja desde lo más profundo de las personas.
Según Nietzsche, ese superhombre( suprahombre, sobrenombre) es seguro, independiente e individualista, y no se deja llevar por la multitud; al contrario de las personas débiles, que sólo se dejan llevar por las tradiciones y las reglas establecidas.

sábado, 8 de agosto de 2009

Hiroshima y Nagasaki

Sesenta y cuatro años de este horror-dolor, que aún no se ha olvidado, qué no se puede olvidar. Little boy, fat man, las primeras bombas atómicas lanzadas sobre ciudades. Miles y miles de muertos y una pregunta ingenua por mi parte. ¿Era necesario?
Enola gay es el nombre del bombardero B-29 que lanzó la bomba sobre Hiroshima, también el título de una canción de OMD, grupo inglés de los ochenta, que nos dice que nada será igual…






1 9 4 5

Lanzo un grito, pero no me oyes,
escuchas sólo la explosión
de esta dignidad que has olvidado
sentado muy lejos de mí,
sin conocerme.
Estoy en este fuego
que no te da calor cálido sólo miedo,
podrás reír, yo seré amargo reflejo.
Estallido, llama en mi piel,
-grito-
no me oyes,
estás lejos y me miras desde el cielo
sin conocerme,
me quemo,
este dolor indigno…
será por siempre el tuyo también







jueves, 6 de agosto de 2009

2

Se humedece mi pelo de rocío puro
voy dejando gotas de mí prendidas
en las hojas de verde profundidad
de helechos que me cierran camino.
Los píes mojados sintiendo el frío
de la noche que ya murió
pero que aún no quiere marcharse.
Respiro y mi aliento es el calor
que entre la niebla dibuja senderos
de humo gris plateado en el aire.
Cierro los ojos e intento el intento
de recordarte,
y miro atrás y se confunden mis pasos
en esa hierba que se vuelve
alfombra blanda.
Soy entonces esa piedra que resbala
la que me hace caer,
soy el agua y la tierra que empapan
tejidos que pierden el color,
soy el tronco que asío fuertemente
buscando con mis dedos
su corteza rugosa y bella.
En el cielo que no se abre parece
que la vida me contempla riendo
y sobrevuela mi cabeza sabiendo
lo que piensa.
Cierro los ojos e intento de nuevo,
ahora te veo,
y en este bosque que me atrapa
mi soledad se rompe
al recordarte.




jueves, 30 de julio de 2009

Instante somos

Un instante, somos el instante
que perfora este pozo de los deseos
que no podemos decir.
Nos buscábamos,
recorriendo perpetuamente
los trozos olvidados de nuestros cuerpos
haciendo apología de nosotros mismos
forzándonos a no olvidarnos.
Yo esperaba que llevase tu nombre
impregnado en aceite de olor afrutado
el viento que me ha de empujar a vivir,
hallé sin embargo la imagen detenida
de un instante, el que somos nosotros
seres alejados del mundo
capaces de devorarnos y lamernos
buscándonos en cada latido
robado al corazón que enloquece.

miércoles, 29 de julio de 2009




Edgar Allan Poe
1809-2009

Se cumplen doscientos años del nacimiento de este escritor estadounidense, considerado para muchos maldito, pero sin el cual no se podría concebir gran parte de la literatura actual. Poe es quizá un escritor oscuro, pero para mi es sobre todo la soledad del sentimiento. Quién no ha leído sus cuentos de terror, sus relatos de misterio, su poesía atormentada…
Su literatura no se entiende sin su visión de la vida, sin sus miedos, sin sus circunstancias. Un escritor que se hace daño asimismo, escribiendo entre sombras pero proyectando luz que nos llega hasta hoy. Mi sencillo homenaje, recogiendo algunos de sus increíbles textos en esta era de la informatización.








El corazón delator





Los dos Camilos de Jorge Trejo Rayón, México

http://www.revistakatharsis.org/premios_relatos_literarios2008_Accesit_Mencion.html

LOS DOS CAMILOS

–Ave maría purísima
–Sin pecado concebida
El sacerdote pregunta al confesado cuáles son sus pecados. El confesado calla, el padre intuye que no le es fácil confesarse. El sacerdote espera pacientemente a que el hombre le conteste, este se levanta, y se escuchan sus pasos en las baldosas de la iglesia, el sacerdote sale del confesionario y mira alejarse al que parece ser un hombre joven, casi un niño.
No es la primera vez que al sacerdote le suceden estas visitas, han sido ya dos o tres veces más y siempre con la misma persona. El muchacho calla, no se confiesa, únicamente se acerca al confesionario y contesta el consabido sin pecado concebida. El todavía joven sacerdote, piensa que la próxima vez cambiará de táctica para poder dar confianza al confesado.

–Ave maría purísima
–Sin pecado concebida
–Cómo te llamas
–¿Importa mi nombre?
–Claro que no, sólo quería conversar un poco contigo…
–¿Para qué?, no creo que le importe saber quién soy, ni que hago en la vida…
–Me importa toda la gente que viene a confesarse, me importan mis feligreses…
–Yo no le importo a nadie, a nadie… ni siquiera sé para que carajos vine a este mundo…
Una vez más el joven se levanta y se aleja, el padre lo ve salir y vuelve a sentirse inquieto con la visita de esta persona, aunque considera que ya avanzó un poco, al menos lo hizo decir más de dos palabras.

–Ave maría purísima
–Sin pecado concebida
–Me llamo Camilo y tengo catorce años.
Se llama igual que yo y es casi un niño –piensa el cura.
–Camilo, hace ya varios días que no te apareces por aquí.
–La vida no es fácil padre, hay que salir a buscar el pan de todos los días…
–¿Qué es lo que haces para ganarte ese pan?
–Se hace lo que se puede, hasta robar…
–¿Has robado muchas veces?
El joven calla y con su silencio asiente, el sacerdote busca otra pregunta que hacerle al joven, pero no encuentra una que le suene lógica o sencilla.
–¿Quién te enseñó a venir a la iglesia?
–Mi hermana mayor, ella me ayudó a hacer mi primera comunión
–¿Vives con ella?
–No. Ella se fue de la casa
–¿Vives solo?
–Duermo solo, si es lo que quiere usted saber. Ahora es el joven el que nota la turbación del sacerdote y promete venir otro día a conversar con él, se levanta y se aleja, esta vez sus pasos se escuchan más pausados, el padre Camilo no sale del confesionario, no se atreve a hacerlo.

–Ave maría purísima
–Sin pecado concebida…
–Padre, soy Camilo, no había podido venir, hace muchos días que he estado fuera de la ciudad, fui a la capital, a realizar un trabajito… no padre, no fui a robar, estuve de viaje acompañando a una persona.
–¿A una mujer? ¿A un hombre?
–Da lo mismo…
Cuando el padre se da cuenta de lo imprudente de su pregunta, queda turbado, la verdad es que el joven Camilo logra inquietarlo más de la cuenta, quizá por ello, lo imprudente de algunas de sus preguntas. Esta vez piensa con más calma su siguiente pregunta.
–Dime Camilo, ¿Eres feliz? ¿Te hace falta algo? ¿Necesitas alguna ayuda?
–¿Cómo qué padre? ¿Comida? ¿Un lecho donde dormir? ¿Acaso podría usted darme esa clase de ayuda?
–Comida sí, aunque no sería muy abundante, compartiría contigo mis magros alimentos, en cuanto a un lecho en donde dormir, la verdad es que la parroquia es chica y solo disponemos de dos pequeños cuartos, uno en donde apenas si cabe mi cama y otro en donde duerme el sacristán, un cuartito aún más pequeño que el mío, pero podría buscarte un lugar en donde puedas dormir, buscarlo entre algunas de las piadosas familias de este barrio.
–Que fácil resulta eso para usted, pareciera que no conoce a la gente, a usted no le negarían nada porque lo conocen, pero a un desconocido como yo, que no saben quién soy ni de dónde vengo, le pondrían una cruz enfrente antes de admitirme en sus casas. No padre, usted no puede ayudarme…
–¿Por qué no vienes a jugar en los patios de la parroquia?, hemos formado dos equipos de fútbol y uno de básquet, te vendría bien un poco de ejercicio.
–¿Para que termine más hambriento y con más ánimo para caer en los vicios como sucede con algunos de sus muchachos?
–Es el caso de unos cuantos nada más…
–Si usted lo dice padre…
–Entonces, quizá esta vez si tengas algo que confesarme…
–Sí, hay algo en mí que no me deja ser feliz, pero no va a ser este día cuando se lo diga, ya será en otra ocasión.
Vuelve a hacerse un silencio entre los dos hombres y esta vez el joven Camilo se aleja del lugar sin hacer ruido, se aleja casi como un fantasma, como una aparición.
El padre Camilo queda solo, sumido en sus pensamientos, se da cuenta de que el joven lo visita cuando no hay otra persona más en el confesionario o en espera de ser confesada, aunque en realidad es poca la gente que acude a la parroquia en busca de confesión. El sacerdote reflexiona también que Camilo, para ser un joven desorientado o con necesidad de ayuda, es un joven que se expresa con cierta propiedad, que no lo hace como la mayoría de los jóvenes que están en situación parecida. Aunque no conoce su rostro, pues nunca lo ha visto de frente, piensa que debe ser un joven agraciado o que cuando menos no tendrá un defecto físico que lo haga repulsivo a los demás. Ya lo invitará a la sacristía la próxima vez que lo visite y le ofrecerá un refresco o un café para conocerlo más y saber bien quién es la persona con la que habla en el confesionario.

Pasan los días y el padre Camilo no ha recibido la visita del joven que se llama como él. Además no ha tenido mucho tiempo para pensar en su ausencia, las fiestas del santo patrono del barrio tienen absorbido su tiempo, hay muchas cosas que hacer para la colaboración que año con año hace su parroquia para que el barrio celebre su fiesta, casi ha logrado no pensar en Camilo, sólo lo recuerda cuando sabe de algunos jóvenes que has sido detenidos por robo o por peleas entre pandillas de diferentes barrios, pero entre ellos no cree reconocer al “joven desorientado” (así le llama él).
Después de las fiestas, el sacerdote, en su confesionario, sabe que en cualquier momento se hará presente Camilo, así sucede…

–Ave maría purísima
–Sin pecado concebida…
–Padre, aquí estoy nuevamente, ¿No ha pensado usted en mí?, ¿No me ha echado de menos?
–Claro que sí Camilo, ¿Qué ha sido de tu vida? ¿Estás bien? ¿Qué te ha hecho falta o qué te hace falta?
–Muchas cosas padre…todos necesitamos muchas cosas, y no me refiero a las cosas materiales, esas van y vienen, esas cosas pasan… me refiero al afecto, a la comprensión de los demás, a no ser utilizado por ellos, al lugar que para todos debemos de tener unos y otros, el lugar que para Dios si tenemos…
–¿Es eso lo que te orilla a delinquir? ¿Has tratado de encontrar la respuesta por medios que no sean contra las leyes?
–Muchas veces, pero sólo encontré malos tratos, desprecios y humillaciones, desde muy niño sólo conocí el lado oscuro de la vida, todo esto me llevó a matar a mi padre, tenía yo que hacerlo, eran muchos los golpes que les daba a mi madre, a mi hermana, a mis hermanitos y a mi, decía que iba a matarme pues no era yo más que un vago, bueno para nada. De haber tenido un padre como el mío, creo que hubiera usted hecho lo mismo que yo.
El sacerdote queda anonadado ante esta confesión. Ahí está, con toda su crudeza. ¿Hubiera hecho él lo mismo?, ¿habría matado a su padre? o al menos ¿hubiera cruzado por su mente el matar a su padre? deja de reflexionar y molesto, vuelve al diálogo con Camilo.
–Y así de fácil me lo dices, no sientes acaso remordimientos por lo que hiciste, ¿sabe alguien más tu delito?
– Ahora lo sabe usted padre, ¿me condena?
–No, no lo haré, pero debes entregarte a las autoridades y pagar tu culpa…
En la pequeña parroquia resuena la sonora carcajada de Camilo. Al padre se le pone “la piel chinita” y por un momento reniega de haber conocido a este joven.
–Vamos padre, no creo que se haya creído lo de la muerte de ese desgraciado
–¡No te expreses de esta manera, respeta el lugar en que estamos!
–Tiene razón padre, pero ese hombre no merece otro calificativo, es poco en comparación a lo que pienso de él.
–¿Tanto rencor le tienes?
–Por el murió mi madre, a mis hermanos los explota, por él mi hermana huyó de la casa, pues la manoseaba cuanto quería…a él le debo lo que soy, en lo que me he convertido y no puedo quitarme de la cabeza el matarlo algún día.
–¿Acaso no hay otro camino para que dejes de pensar de ese modo?
–Si lo hay padre, es por eso que estoy aquí con usted, necesito que me aconseje, no es tan fácil lo que pienso hacer.
–¿De qué se trata Camilo?
–Padre, hay un hombre que me pide me vaya con él a vivir a otra ciudad
–¿Has pensado en la clase de vida que vas a llevar a su lado?
–¿Acaso será peor que la que he conocido?...
El sacerdote se da cuenta de lo razonable de la respuesta de Camilo. Aunque no aprueba su decisión, sólo acierta a decirle que es mejor marcharse con ese hombre antes que matar a su padre. Le da la bendición y le desea que le vaya bien. El joven desaparece en silencio… El sacerdote está casi seguro de que será la última visita que el joven le hace.

Solo, en aquella vacía parroquia, reflexiona que el tema de la paidofilia es un tema resbaladizo y difícil. Está de acuerdo en que el adulto que obliga a un menor a sostener relaciones sexuales, sea por la fuerza o por la amenaza, es un criminal que debe pagar sus culpas ante la ley. Sabe que esto empeora si el adulto posee un aura de guía moral, como es el caso de sacerdotes, maestros y parientes.
Pero Camilo sacerdote sabe que la sexualidad infantil y sobre todo la adolescente, existe. Es un hecho. Luego recuerda no sólo con agradecimiento, sino hasta con ternura y afecto, a aquel entrenador deportivo al que conoció en el Centro Tutelar para Menores Delincuentes, un hombre que lo ayudó a encontrar un hogar, a encontrarle un sentido a la vida y una vez más le da gracias a Dios por haberlo puesto en su camino…

martes, 28 de julio de 2009

LLueve en Santiago "Seis poemas gallegos" 1935


El gran poeta granadino, Federico García Lorca pasó por nuestro norte en uno de sus entregados viajes por la España que le traspasaba el alma, hasta doler.  Un Federico embelesado por la lluvia, que refleja amores en cristales de piedra, y que, a pesar del inevitable paso del tiempo,  se asegura de que nos salpique a nosotros también el goteo incesante de las emociones . Nos dejó una vez más la belleza hecha poesía.







Llueve en Santiago
mi dulce amor.
Camelia blanca de aire
brilla temblorosa al sol.
Llueve en Santiago
en la noche oscura.
Yerbas de plata y de sueño
cubren la nueva luna llena.
Mira la lluvia por la rúa
lamento de piedra y cristal
Mira el viento descolorido
sombra y ceniza de tu mar.
Sombra y ceniza de tu mar
Santiago, lejanía del sol.
Agua de la mañana antigua
tiembla en mi corazón.

F.G.Lorca

N´asturianu occidental





Pedro Pereira de su disco Xedré

jueves, 23 de julio de 2009

Un libro

El nombre de la rosa de Umberto Eco

No hay mejor forma de combatir nuestros miedos que a través de la risa, reírnos de ellos, hacerlos ridículos, quitarles importancia y olvidarlos. “La Poética” de Aristóteles, encarna ese sencillo consejo. Hoy en día diríamos que la risa es fuente de vida que fomenta nuestra autoestima, pero ya entonces el filósofo griego había dado con la clave. En la abadía benedictina de las montañas italianas, los monjes van muriendo misteriosamente. Son monjes especiales (protestantes, herejes, ambiguos…) algunos guardan secretos imperdonables para mentalidad y religión de la época, se alejan de la larga y oscura sombra de lo establecido y la moralidad ilógica y extremada.
Hermoso, frío y siniestro monasterio, lleno de sabiduría, escondiendo en sus entrañas una biblioteca que no tiene igual, cerrada a los ojos de los débiles, abierta sólo para los más fuertes. Guillermo de Baskerville, monje franciscano, inteligente y perspicaz utilizará todos los métodos científicos a su alcance, para resolver este misterio que está más cerca de la ceguera humana que de Dios, escandalizando a los más férreos defensores de la religión (Santa Inquisición) que consideran los asesinatos castigos divinos.
Un excelente libro que no te dejará perder un momento de atención
.

miércoles, 22 de julio de 2009

María de Magdala

María, Marian, Miriam, Mara, Magdalena.
Tantos nombres ¿para una sola mujer quizá?
Olvidada, ocultada, ignorada. Está clara su existencia allá, en tierras de Galilea, pero no así su vida, sólo en los famosos evangelios apócrifos se muestra una visión un tanto alejada de las maneras religiosas y sagradas a la que la Iglesia Católica nos tiene acostumbrados. Aparece como una mujer culta unida a un Jesús humano y mundano, que comparten sabiduría, vida y amor. ¿Es por ello que había que borrarla de la historia?
Todo son conjeturas, pero la insistencia de la Iglesia de hacer desaparecer cualquier escrito sobre su vida pública, sobre su realidad nos hace divagar en posibles alternativas, porque aunque suene muy repetitivo “la verdad os hará libres” y no se puede creer con los ojos cerrados todo lo que nos cuentan, debemos pensar por nosotros mismos, razonar, valorar y decidir con qué nos quedamos. Según el santoral hoy se celebra Santa María Magdalena, digamos “la Magdalena autorizada”, sin embargo, la imagen difuminada y hermosa (se conservan algunos retablos poco conocidos también, donde especialmente se destaca su figura) de esa otra mujer, se nos presenta insistente y prometedora haciéndonos ilusionarnos ante la imagen de un Dios sólo Hombre.

lunes, 20 de julio de 2009

El Tercer Hombre

A la Viena de la postguerra llega un joven escritor de novelas del oeste (Joseph Cotten) llamado por su amigo Harry Lime (Orson Welles), pero al ir a buscarlo se entera de que ha muerto atropellado por un coche. Apartir de entonces Carol Reed (el director) nos presenta a unos personajes extraños, de rasgos acusadores. La película tiene escenas memorables como la del portero, la aparición del niño, el encuentro con la novia de Lime (Alida Valli) que es detenida por llevar un pasaporte falso, contiene elementos entre tiernos y trágicos. Reed juega con el humor al presentarnos en una plaza una gran sombra, la de un hombre que vende globos…¿Es Harry Lime disfrazado? Los encuentros del escritor Holly en la casa del doctor y la suya, los bares, tienen un clima opresivo. Es un filme de suspense romántico estilísticamente perfecto, que se desenvuelve en un marco agobiante en el que todo parece posible. Orson Welles está presente sin aparecer, desde la primera imagen.
Una excelente película en blanco y negro que cumple sesenta años. Música inolvidable de Anton Karas. Basada en una novela de Graham Greene. Qué más se puede pedir.

miércoles, 15 de julio de 2009

Dónde

¿Dónde estás?
¿Por qué no te encuentro
al otro lado de este espejo,
que no perdona?
Sabes que hoy no hay cielo
ni latidos bajo esta carcasa
que es mi pecho.
Me pregunto dónde
encontrarán tus manos refugio,
dónde palabras dulces tu boca.
Somos distancia sin luz,
calor que se consume grosero
sin nada bello
que plasmar en nuestras pieles
que se vuelven frágiles tejidos grises,
se rompen, se hieren.
Dónde estarás ahora
que necesitaba de ti,
todo.

M Clan- Inmigrante

Hoy encontré todas las ventanas rotas.......

jueves, 9 de julio de 2009

Una noche para recordar

4 de Julio de 2009, Plaza de toros de Gijón
Enrique Bunbury - Me Calaste Hondo

Me calaste hondo
Y ahora me dueles...
Si todo lo que nace
Perece del mismo modo
Un momento se va
Y no vuelve a pasar
Y decían qué bonito
Era vernos pasear
Queriéndonos infinito
Pensaban siempre será igual
Cómo lo permitimos..
Qué es lo que hicimos tan mal
Fue este orgullo desgraciado
Que no supimos tragar
Y engáñame un poco al menos
Dí que me quieres aún más
Que durante todo este tiempo
Lo has pasado fatal
Que ninguno de esos... idiotas
Te supieron hacer reir
Y que lo único que te importa...
Es este pobre infeliz
Me calaste hondo...
Y el día que yo me muera
Y moriré mucho antes que tú
Sólo quiero que una pena
Se llore frente a mi ataúd
Que esta herida en mi alma
No llegó a cicatrizar
Y estará desesperada
Hasta que te vea llegar
Me calaste hondo...
Un momento se va y no vuelve a pasar
Un momento se va.....
http://mas.lne.es/fotos/galeria.php?foto=107020

El secreto mejor guardado

Un lugar en el suroccidente de Asturias.
Bosques, montañas, naturaleza en estado puro y una sola necesidad, el reconocimiento por parte de sus habitantes.
Belleza y ETERNA MELANCOLÍA DE INVIERNOS DE FRÍO, caldeados al son de las cocinas de carbón.
Así es el Concejo de Degaña.
http://degania.org/

miércoles, 8 de julio de 2009

Gijón CULTURA

http://www.semananegra.org/historia.html

Poemas libres

Girapoema2009
http://girapoema2.blogspot.com/
Página 129
Mi Poema titulado "Rabia"

Sin nada

Mala suerte
no he podido encontrarte,
silencio encontré en tu lugar.
La sonrisa se quedó huérfana
deseando ser tuya en un segundo
rozarte la piel queriendo buscarte
sorprenderte, provocarte
enviarte un deseo oculto
y mirarte diréctamente.
Hoy no será un placer
hacer de las ilusiones realidades.

jueves, 2 de julio de 2009

Veo, Veo

Veo desde mi ventana como la montaña va desapareciendo. El verde intenso deja paso a los ocres y marrones de la tierra removida. Veo como se levantan polvaredas espesas al paso de los enormes camiones, a veces en la noche sus faros iluminan el cielo y dan a la oscuridad un aspecto sobrenatural que me recuerda una película de terror. Lo mismo me suele suceder con los espectaculares molinos de viento de los parques eólicos, que recorren nuestra piel de toro. Sí todos en línea, como a la defensiva, amenazantes, rompiendo el aire, esperando que nos acerquemos para dejarnos boquiabiertos. No puedo sino recordar el libro “La guerra de los mundos”, con sus cilindros brillantes, caídos sobre la tierra, con su marciano en el interior…
Veo desde mi ventana como la mina de exterior se va comiendo los bosques, la vegetación, el paisaje bello de mi infancia y me deja la sensación de hueco y vacío. Veo como los hombres, los mineros, van desapareciendo, dejando el puesto a la maquinaria que todo lo puede, por que lo que prima es la ganancia.
Los mineros de la mina de interior son ya piezas de museo, la experiencia dejó paso a la juventud desilusionada que se aferra a lo único que tenemos. La mina nos lo dio todo, pero también nos negó la capacidad de buscar otras salidas para nuestras vidas y ahora seguimos igual, avanzando sin avanzar, produciendo sin producir, ganando sin ganar un futuro. La mina que vio mi abuelo, la mina que vio mi padre, ya no es la misma mina, de las penurias pasamos al bienestar, pero perdimos la fuerza y la lucha, para bajar la cabeza y callar.
Callaremos y diremos resignados que esos son los efectos colaterales que conlleva el desarrollo, lo malo es que yo (espectadora de lujo, sentada en primera fila) pienso, no puedo evitarlo, que el desarrollo implica mucho más y aquí se quedo por el camino. El viejo camino hacia la mina ahora esta cubierto de nada, de olvido, el que iba hacia “La Casona”, hacia “El Mangueiro”, físicamente desaparecerá bajo escombreras al igual que los prados donde tanto trabajaba la gente del pueblo. Son todo imágenes del pasado, porque las imágenes de mi presente se reducen al tráfico incansable de camiones que siembran mis cristales de motas de carbón, que siembran las aceras, los bancos donde luego nos sentaremos para pensar y no decirlo en alto, que dejan su huella en la ropa que se seca la sol de cualquier tarde de verano. Carbón que va hacia la térmica, carbón que va hacia el puerto en busca del mar. Carbón que dará calor a mi casa este invierno encendiendo la caldera, mientras veo como la montaña es ya un recuerdo .Este pueblo desordenado, de gentes venidas de un sitio y otro.






domingo, 28 de junio de 2009

Soy una mentira


Abro los ojos, sabiendo que tú no estarás, que un día mas viviré solo de tu recuerdo, sabiendo que es un imposible encontrarte porque no puedo buscarte porque soy una mentira. Abro los ojos, y ya me cuesta vivir, ya siento que hoy seré tristeza, seré dolor y rabia. Y te echaré de menos. Cierro los ojos, me encierro entre mi corazón y mis pulmones, me acurruco en ese hueco y me quedo quieta y callada para que ni siquiera tu recuerdo me vea llorar.


(técnica mixta, acrílica sobre lienzo)

Agora



Agora
apágome
pierdu el color de las mías mejillas
vaise el bricho de los miéus güechos
la sonrisa qu ´amaste
el guiño cómpliz
el afalago buscao ya escundiu.
Encóxome
siento esti frío
esti desamparu
esta l.lerza, esti dolor
esti temblor nos l.labios.
Nun soi quien
a respirare nesti cuarto
recocher la tóu ropa
l.leer los tous l.libros
golerte a lo lejos,
agora que tanto prestaríame lu facer.
Recuerdu
los besos
las pal.labras
la mirada directa
que provoca un suspiro
ya l.luego apriétame
cono abrazo eterno
que son los tuos deus baxo el míu ombligu.
Quédome
aiquí sentada
clamando un minutu
nel que tou quizá
recuerdes el miéu nome
agora olvidao
agora dolio,
crucificao baxo esti teito
que de nada protéxeme.


Ahora

me apago
pierdo el color de las mejillas
se va el brillo de mis ojos
la sonrisa que amaste
el guiño cómplice
la caricia buscada y escondida.
Me encojo
siento este frío
este desamparo
este miedo, este dolor
este temblor en los labios.
No puedo
respirar en este cuarto
recoger tu ropa
leer tus libros
olerte a lo lejos,
ahora que tanto quisiera hacerlo.
Recuerdo
los besos
las palabras
la mirada directa
que provoca un suspiro
y luego me aprieta
con el abrazo eterno
que son tus dedos bajo mi ombligo.
Me quedo
aquí sentada
clamando un minuto
en el que tú quizá
recuerdes mi nombre
ahora olvidado
ahora dolido,
crucificado bajo este techo
que de nada me cubre.

Entra, escribe y dime lo que piensas

Poesía más que nada es un lugar donde encontrarse con uno mismo, donde hablar sin miedo y abrir el alma.
Si quieres decir lo que sientes aquí puedes. ¿Cómo? Utiliza la forma que más te guste, a través de la prosa o de la poesía, a través de una imagen, de un color. Lee y escribe, sin condiciones, bueno sí, una, respeto hacia los demás.